Escrevo
"O que mais me dizem é que tenho que tomar cuidado com o que eu escrevo pois "sou da igreja", ou "sou religioso" e outros blábláblás. Primeiro, a sociedade possui um modelo de religiosidade que não sou obrigado a seguir, e segundo que não sou todo mundo, nem fui feito numa fôrma única, quando colocaram os religiosos na esteira para serem moldados eu cai, bati de cabeça e fugi, então não me meça pelos teus padrões."
Eu escrevo e, escrevo e, escrevo. Eu escrevo até doer os dedos e, queimar minha alma. A sensação de asfixia é grande, é exorbitante. A garganta pigarreia e o corpo desmorona. Eu tento, eu tento, mas eu não consigo libertar minhas dores. De escritora amadora, passei a ser o buda no caminho do nirvana. A minha cabeça pede trégua, meus músculos pedem trégua, meu coração pede trégua. Tudo em mim levanta a bandeira branca, mas só consigo ouvir o sopro do vento lá fora, não tem ninguém para responder. Não tem ninguém com vontade o bastante para fazer com que eu pare com isso. E, eu escrevo e, escrevo e, escrevo, mas o nó continua entalado em mim. Eu escuto músicas reflexivas que me ajudam, naquele dó escravo do piano, eu me sinto um pouco melhor, mas volto a escrever. Não me falta inspiração, me falta dedicação. Me falta ser viva assim fora do papel, fora dos meus textos. Todos os dias a caminho do trabalho, pegando o transporte público, eu me transporto dentro da bolha e, fico lá. Fico lá, observando as pessoas a minha volta, escuto suas conversas, eu rio em silêncio, tiro minhas conclusões e, as vejo partir. E, é assim que me sinto, uma espectadora observando a vida das pessoas, observando o resquício de vida que parte, sem eu me dar conta. A cada dia, um dos meus suspiros leva mais um sopro da minha vida. E, eu continuo a escrever e, escrever, para que assim me sobre alguma coisa. Eu não queria ser lembrada, não queria marcar a vida de ninguém, não queria me tornar passado ou futuro, sempre quis ser presente, quis ser vida, quis ser alegria, quis ser luz, mas acontece que escritores deixam sua marca no mundo. Escritores são lembrados depois de suas mortes, depois de terem vivido suas vidas mesquinhas. E, eles escrevem e, escrevem. E, eu não paro de escrever e; escrever, porque minha vida se tornou um labirinto cheio de caminhos que me carregam de volta para o ponto de partida. De todas as minhas escolhas, nada parecer mudar, nada parece dar certo, nada parece seguir o rumo do mundo. Me arde o peito correr e, perceber que corri em círculos, apenas. Minha cabeça me arrebenta os neurônios. E, eu quero chorar para isso acabar, mas o sofrimento é insistente. Se ao menos alguém lesse meus textos, a dor seria menor, mas não é. E, os meus temores começam a se tornar realidade, porque as coisas nunca mudam. O meu relógio biológico estagnou no tempo e, agora eu me sinto presa. Eu estou presa. E, eu continuo a escrever; eu continuo, porque isso é a única coisa que não acaba, porque é a única coisa em mim que é capaz de mudar o curso natural das coisas.
Metade de tudo que escrevo sou eu
Pelas palavras que descrevo e convém registrar
Mas não sou o extremo imponente da razão
Pois em tudo que escrevo há um pedaço de mim
Completo sem caber no limite da minha emoção
Sem meias palavras, mas sempre em uma direção
Esse é o tempo, mas não registro lembranças
Apenas a esperança de um dia tudo se acertar
As vezes escrevo a mim e para mim, sem receios futuros pois a escrita me permite um registro de sentimentalidades e nostalgias posteriores, dedicado a tudo que existe no universo do pensar, escrever é criar.
Pelo menos me enxergo e me detesta o que sou e luto cada dia,tudo isto por tal amor e escrevo o que me resta,do poeta as poesias,das palavras as melodias,dos redemoinhos a ventania,da vida do dia a dia, da tristeza e da alegria e das rimas e dos tais versos e observo o criador e olho a criação,vejo o instinto da vida que tomamos por decisão.
Pelo menos frutos não apanho do floral,floridos,folhas e tais flores,nenhum fruto,motivo não sei e sei que é bruto explicar a razão que a vida tem esse paladar.
-----Por Lapyerre
Escrevo coisas boas e porcarias
Escrevo verdades e mentiras
Falo de Deus e de Maria
Faço trovas e poesias
Crio sonhos e fantasias
Mas pra você faço carícias
E me encho de malícias
Sentindo, do amor, as delicias
Faz tempo que não escrevo nada que preste. Faz tempo que não me sinto como me sentia antes quando escrevia. Eu me sinto um lixo sem as palavras. Eu preciso dize-las, preciso escreve-las. Eu sinto algo tão intenso e profundo quando o vejo. Eu preciso, necessito usar as palavras. Sejam como forem. Doam o que doerem, eu preciso.
Nas páginas da minha vida,
escrevo o teu nome.
Dias, horas,
minutos, segundos.
Tic, tac, tic, tac...
O tempo passa.
As memórias permanecem,
como marcas,
para toda a vida.
Cicatrizes eternas!
Não fujo do meu destino.
Prisioneira.
Aguardo a minha sentença.
Tic, tac, tic, tac...
O tempo passa.
Quisera o Homem,
inventar a máquina do tempo,
para se poder dimensionar.
Outro tempo.
Outro lugar.
As mesmas memórias.
O tempo não apaga,
o que não pode apagar.
Tic, tac, tic, tac...
O tempo está a passar!
Anabela Pacheco
"...escrevo pelo direito de escolher as coisas que me fazem bem ou mal, sem ter que ficar ouvindo lição de moral..."
Eu escrevo a poesia, e a poesia me descreve e me escreve, a cada dia vivo um verso, um mix de estrofes que vão me formando em cada minuto e assim vou vivendo, escrevendo hoje e me reescrevendo a cada momento.
Escrevo-te mil palavras, posso te fazer sentir cada vírgula e te fazer vibrar e esperar por cada reticências que tanto aprecio, mas nem sequer os espaços que uso de uma letra para outra me trariam a falta do que dizer sobre cada adoração que você literáriamente perturba a minha mente...
Pode-se dizer que nas suas invisíveis escritas lhe cabem milhões de palavras a mais nas suas milhoes de milhares entrelinhas que lhe caem tão bem e que eu usaria até dos mais diversos dialetos para decifrar todas , para escrever-te milhares ,para guardar esse TODO que eu chamo de você nos meus livros internos.
"Seria tão mais fácil e natural tudo que escrevo ser publicado. Mas tenho tantas coisas secretas a dizer que mesmo sendo todas ditas, as pessoas não ouviriam atentamente cada coisa que o espelho e nem mesmo as fotos dizem. As pessoas só lêem, vêem e ouvem o que lhe são convenientes saber. É fácil subentender, difícil é saber de fato."
"Escrevo para por legenda em meus sentimentos. Em meu silêncio. Em minha vida. E toda essa constelação de confusão que meu eu é em meio ao silêncio de si."
Minha poesia não tem a menor pretensão de mudar o mundo. Mas, ressaltando o amor, escrevo um mundo melhor!
" Eu não tenho dito nada que não espelhe minha alma, e se escrevo algo que não senti ou vivi, é porque tingi o papel com meus sonhos".
VERSOS NÃO SÃO OBJETOS
(Para um leitor desinformado)
Não escrevo versos
Como se fossem objetos.
Objetos que se manipulam
Em feitos ou pedidos
Que a qualquer preço
Se cobram, estipulam...
Isso seria poesia?
Meus versos são escritos
Com a delicadeza d'alma
Que se enche de orgulho
Quando vê esborrar no papel
Sentimentos de amor e magia.
►Relação com V
Desmerecer tudo que eu escrevo
Agora acho que consegue entender meu receio
Depois vem à mim alegando que eu faço "drama"
Mas essa alegação não me engana
Disse que sou o tipo de garoto sentimental
Não me entenda mal
Mas já não quero mais que me defina como tal
Você me define como um "bobo"
Acalme-se pois sei que é de bom gosto
Mas essa questão eu não irei resolver
Sabe muito bem que adoro você
Lamento mais começarei a me conter
Pois as brigas não fortalecem a relação
Na minha humilde opinião, isto é uma ilusão
Claro que meu objetivo não é magoar seu coração
Mas tenho que pensar no meu bem estar
Pois na noite passada você agiu para me magoar
Quero resolver esses problemas que estamos enfrentando
E aproveitar o tempo para ficar nos amando.
Mas diante de todos os acontecimentos
Diante de todos os aborrecimentos e desentendimentos
Você não se move nem um centímetro em meus pensamentos
O seu lugar neles continua imóvel
Se pensar bem é algo meio ilógico
Mas tornasse algo histórico
Na minha vida conhecer alguém como essa garotinha
Que detesta quando alguém a chama de fofinha
Outros arriscam dizer que ela é doidinha ou estressadinha
Acredito que foste de ser chamada de moreninha
Não a conheço tão bem eu diria
Mas, quem sabe algum dia?
Mas hoje eu creio que nossa relação possui uma direção
Creio que não estamos perdidos, posso não está com a razão
Posso muito bem estar enganado
Mas mesmo assim, possuo minha mãe para me dar um abraço
O carinho que ela demonstra não me desfaço
Na sinceridade, nunca pensei que seria complicado
Uma relação não é somente os "amassos"
As vezes o casal se encontrará estressado
As brigas, uma hora ou outra irão aparecer
Mas devem se entender, e o amor se agarrar e não soltar
Até o momento que já não mais aguentar
Nesse momento, o apoio de um amigo ou amiga vem a calhar
Pode até não aparentar, mais eles podem ajudar a superar
Mas ainda não é hora de falar sobre isso
Aqui quero expressar tudo o que eu sinto
Os ciúmes que surgem eu revido
E não importa o futuro, mas espero ainda está com você
Eu mudei muito neste ano, alguém consegue ver?
Talvez essa garotinha, mais nova que eu, me fez crescer?
Por que, essas coisas podem muito bem acontecer.
ESCRITOS DA VIDA
Em minhas reticências
Enquanto leio-te
Escrevo-te
Sinto-te em mim... num bailar de corpos.
Em minhas linhas
Entre sussurros e afáveis carinhos
Abraço-te com o calor do meu corpo
Beijo-te com a doçura dos meus lábios
Amo-te com a ternura do meu coração.
Em meus parágrafos
Ouço-te envolvida
Em sintonia
Sensações e harmonia
Mentes e sentimentos se completam
Sem reservas
Sem receios
Ávidos de encontros
Corpos e mentes se leem
Se descrevem e escrevem
Em meu tempo e espaço
Sementes da vida, do amor, das mudanças
Estavam plantados
Um texto... um livro escrito
E meu momento havia chegado
Para deixar o passado
Voltar a vida
Seguir em frente
Em direção ao sol
Em direção a luz do meu existir
Nas linhas do meu horizontes
Novos escritos da vida.
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