Escrever uma carta a uma Criança

Se escrever, nunca escreva nada que não esteja sentindo ou o que falta em você. Repetir frases feitas em livros de autoajuda só faz feliz para quem os vendem. Mundo ideal e surreal não faz pessoas felizes, pois a realidade é mais cara que isso. Se não está dentro de você, não está dentro de você. Ponto final.

Um dia pensei em escrever uma música, e comecei pelo estrofe, nasci e chorei, com o tempo essa composição teve seus altos e baixos, uma hora era valsa outras era tango, em alguns momentos era um ritmo eloquente onde nem eu mesmo suportava, versos inquietos e com rimas distorcidas como as lágrimas que caem sem forma, cresci, sorri e chorei, mas continuei compondo, e pra cada manhã um estrofe que me acordava com um sorriso de bom dia e me acompanhava ao café da manhã, as horas iam passando e a melodia mudava, sem saber que ritmo o próximo minuto poderia exigir de uma composição, mesmo assim não parei de compor, e a música continuava, horas frenética, horas triste, mas foram nas tempestades que senti a música que ecoava na alma, como era diferente, já não me sorria pela manhã, nem ouvia meu estrofe de bom dia acompanhado ao café da manhã, o ritmo ficou lento e sem rimas, mas não parei de compor, mesmo que o ritmo anterior havia me jogado à lama, foi na lama que descobri a melodia mais suave, cresci mais ainda e chorei como se tivesse nascido novamente, e o ritmo me ajudou a nascer de novo, continuei compondo, mesmo que o mundo fechasse os ouvidos para não ouvir meus estrofes de lágrimas contiguas, lutei, cresci e sorri, mesmo querendo chorar, dei a melhor melodia, recebi o pior ritmo, alma ferida de música sem rima, agora a rima não importa mais, o que importa é não parar de compor, e assim cada estrofe terá seu ritmo próprio, o meu, o seu, e a música só irá parar se a morte nos ferir a composição, mas prometo estar na eternidade, compondo versos para os anjos sussurrarem nos seus ouvidos quando você pensar em mim.

Parece que aqueles dias em que você não pode escrever , ou porque tem que estudar para uma prova importante ou qualquer coisa do tipo é que a inspiração bate a sua porta . Aí você quer estrangula - la de raiva , quer colocá-la na geladeira para ela permanecer fresca até você ter tempo para escrever. Mas não é bem assim porque se você colocar uma rosa na geladeira ela murcha e morre em questão de pouco tempo. Não que eu seja botânica para saber disso, mas sou poetisa , e isso me permite ser um pouco de tudo e ao mesmo tempo ser nada .Então como a inspiração não pode murchar, eu a tomo fresca e entrego a você como se entregasse um milhão de rosas . O que estou tentando dizer apesar de minha prolixidade é que eu preciso dizer que te amo com todo o drama de Cazuza e Bebel Gilberto, preciso derramar meus sentimentos no chão e soprar bolhas de sabão com cada uma de minhas melhores lembranças de você , preciso te conservar em mim , todo bobo , todo tímido , todo cheio de lógica . Preciso te conservar inteiro ,assim como minha inspiração, antes que ela se vá como você se foi.

Pode ser que um dia eu possa escrever um livro, ou compor uma música, ou pintar um quadro que seja mais famoso que o de Picasso. Posso criar um roteiro e ganhar um Óscar por criar um dos melhores filmes já vistos. Ou posso sentar em um banco em um lindo parque e pintar seu sorriso, escrever nossa história, escutando nossa música e protagonizar uma das cenas mais linda de nossa vida. Onde ninguém precisa ver, ler ou ouvir além de nós. Nós e ninguém mais.

Quando mocinhas, elas podiam escrever seus pensamentos e estados d´alma (em prosa e em verso) nos diários de capa acetinada com vagas pinturas representando flores ou pombinhos brancos levando um coração no bico. Nos diários mais simples, cromos coloridos de cestinhos floridos ou crianças abraçadas a um cachorro. Depois de casadas, não tinha mais sentido pensar sequer em guardar segredos, que segredo de uma mulher casada só podia ser bandalheira. Restava o recurso do cadernão do dia-a-dia, onde, de mistura com os gastos da casa cuidadosamente anotados e somados no fim do mês, elas ousavam escrever alguma lembrança ou confissão que se juntava na linha adiante com o preço do pó de café e da cebola.

Neste momento Deus pela sua infinita misericórdia me inspira para estar com saúde e escrever neste conceituado site onde foi uma dádiva dada por Ele para estar aqui neste momento e você aí do outro lado achando que vc veio vem de onde? Se não foi do ventre de sua mãe? Agradeça a Deus por tudo e pela vida de todos! Enquanto muitos e milhares de milhares sofre e nem podem acessar isso agora basta nos colocarmos no liugar dessa pessoa e saber valorizar o que Deus tem para cada um de seus filhos

Bom, não sei o que escrever, continuarei sem algo a dizer. Se bem que continuando terei a dizer. Estou em uma fase confusa. E essa confusão está pior que o normal. E eu não sei como agir, como de hábito. Preciso de alguém que se habilite. Ou melhor, não precisa. Não há quem resolva. Não entre em conturbação comigo, ficará com sérios problemas. Não sei quem me ler, mas previno, se bem que gostaria de pirar algumas pessoas. Me perco em tudo, até na escrita. Porém, havia dito que estou aqui sem motivos. Talvez eu tenha motivos e não saiba pôr aqui. Ou saiba e não queira. Ou queira e não possa. Ou possa e não deva. Ou.. Enfim, preciso de ajuda. Talvez. Não pergunte o porquê. Apenas sinto que preciso. Bom, como alguém me disse indiretamente, eu sinto falta de algo a noite. Sempre em falta. Algo.

E agora? O que tu farás sem mim? Ninguém vai mais te escrever os poemas do jeito que só eu fazia. Ninguém vai mais te dizer poesias. Ninguém vai mais falar de ti como só eu fazia. Sabes por quê? Porque tu és uma louca que não valoriza quem te dar valor. Simplesmente por isso. Ninguém vai mais te compor canções de amor, ninguém vai dizer o quanto te quer por perto e, se alguém disser, podes crer que é ilusão. Porque tu não sabes amar, porque não conheces o amor. Tudo o que tu conheceste foi só ilusão. Por esse motivo, vais dispensar todo e sincero amor. Porque tu és isso apenas: uma matadora de romances verdadeiros. Não te vou desejar felicidade, pois tu não saberias reconhecer; fazendo Deus seu tempo perder.

A vida é feita de altos e baixos e escrever é BEMMM assim. Existem momentos de inspiração e outros em que nada sai no papel, mas de intensa reflexão. Essa pausa na escrita é como se fosse um alicerce para evoluírem e surgirem ideias. Todo tempo é válido e toda situação é um aprendizado para quem a interpreta.

" Escrever histórias é falar verdades, é conter mentiras envolvidas em lindos adornos, é realizar sonhos impossíveis, é dizer o irreal como se fosse a mais originária verdade. Um homem só é uma história quando ele mesmo escreve sua própria história... Quando criarmos histórias reais não estaremos falando do acaso, mas tão somente despindo nossa alma".

Hoje acordei com vontade de escrever algo sobre amor, a vida ou até mesmo sobre amizade. Porém não consegui falar sobre o amor, pois acho que não sou digno de tentar descrever tal sentimento, cujo o qual, não tem se mostrado na sua verdadeira essência. Não consegui falar sobre a vida, pois atualmente ela se apresenta em sua forma mais incerta. Amizade? sim, sobre esse tema, eu só tenho a agradecer, tenho poucas amizades, mas são suficientes para me tirar de qualquer “buraco”. Venho descobrindo isso...

Com todo o meu amor eu publico essa mensagen de amor,eu vou escrever o amor que eu sinto por você,o meu amor é tanto que nem dá pra esplicar tudo o que eu sinto,eu só quero te dizer uma coisa"EU TE AMO MUITO"e tudo o que eu sinto por você nem dá pra escrever aqui,eu te amo muito e se eu pudesse eu ia ai na tua casa e diria aos teus pais que agente está namorando más como eu não posso eu escrevo só pra você ouvir que eu te amo muito e não dá pra esplicar o amor que eu sinto por você!!!!!!!!!!!(wc)te amo muito

Escrever é um trabalho ardúo e pesado, tal qual um bom agricultor que zela de sua roça cultivando milho e feijão, o estudante universitário deve zelar pelos seus livros de estudo, sendo a caneta sua enxada de trabalho. O agricultor caleja suas mãos que em determinado momento saem até sangue, assim o jovem universitário deve sangrar seus olhos, queimando suas pestanas nos livros e esforçando-se cada vez mais por escrever melhor.

Demorei tanto para escrever aquele livro que quanto abri o caderno de anotações, as letras todas cairam no chão e se misturaram em palavras. E, para completar surgiu de repente um vento inquieto que espalhou todas aquelas palavras misturadas pelo mundo. Deve ser por isso que hoje quando estava passando por uma praça, li um sorriso no rosto de uma moça que achei que já tinha lido em algum lugar. Depois, estava perdido entre linhas de ônibus e, uma senhora que passeava me deu uma letra para eu me encontrar. Antes de virar a página de uma esquina, vi um casal apaixonado lendo folhas de versos que rolando escreviam poemas na calçada. Acho que foi bom ter derramado aquelas letras ao vento.

“Escrever é, para o escritor, o mesmo que uma obra de arte nas mãos de um pintor. As imagens retratadas pelo artista já existem no mundo físico, ele apenas se utiliza de seu talento e destreza para pinta-las, dando um toque diferenciado que é a sua visão particular do objeto. Com o escritor as informações já existem, o seu papel é assimila-las, interpreta-las e concatena-las, construindo, destarte, o conhecimento”.

Procuro frases para escrever um poema em que eu possa dizer oq sinto por ti, e ja tentei traduzir em palavras mas não encontrei , procurei em todos os lugares , em todas as línguas , todas as nações, e finalmente descobri q oq sinto por vc não pode ser escrito, nem traduzido, nem procurado, porque oq eu procuro não pode ser encontrado em nem um outro lugar além do meu coração. ...

Eu tenho tantos versos que guardei para te escrever em um momento oportuno, momento este que talvez nunca chegue pois agora eu tenho outra pessoa na minha vida, um alguém que me cobre de amor, de elogios tão lindos que eu não me sinto digna de merecê-los...E talvez eu nunca mais te escreva, talvez te escreva amanhã, quem é que entende esses caminhos cruzados do coração?

Escrever é foda. Trabalhar é foda. Enfim, viver é foda e mais um pouco. Você senta, imagina e começa a colocar tudo o que vem na mente em prática. É bom também para quem gosta de cuidar da vida dos outros. Quanto mais personagens você cria, de mais "vidas" você cuida. E mesmo que um dia dê na telha e você resolva vender alguma ideia, sempre a gente fica orgulhoso por ver essa ideia sendo produzida, mesmo seu nome nem sendo citado. Como muitos dizem, escrever não é coisa a toa nem tampouco isso. Exige paciência, concentração, memória forte e princialmente criatividade. Desde criança fazer isso é um modo de me sentir bem, mesmo quando dá aquela tristeza, enfim... Deus é escritor, diretor, roteirista nessa novela que é a nossa vida: Ele dá desfecho para cada coisa que a gente faz, dá segunda chance aos seus personagens, que no caso, somos nós, escreve as mais lindas cenas e deixa a gente viver cada um de todos os momentos únicos. E como se não bastasse, é ele quem decide como e quando será o último capítulo dessa novela. Se é que a vida tem um fim. E boa noite!

Poetas são verdadeiros mestres na arte de escrever. Eu sou apenas uma menina que se apaixonou por poesia. Que adora brincar com as letras, com rimas e palavras soltas, emendar uma na outra, e enfeitá-las com carinho, outras vezes orno com flores, pirilampo e borboleta, os versinhos inocentes que envio pra você.

Não é a vida que nos impede de escrever um futuro. São nossos medos, nossas imperfeições que nos impedem de tentar. Você sempre vai escrever um futuro, ou o futuro vai te levar a escrever qualquer rabisco. Mas sempre vai haver futuro, quer a gente queira ou não. Espero apenas que Deus me dê discernimento suficiente pra aprender com meus erros e não repeti-los. Que as linhas da minha história sejam tortas, mas que a vitória seja certa.