Escrever Livros
Só o tempo consegue escrever com o texto chamado silêncio, só o silêncio consegue formar um livro chamado verdade, a ser revelado no mais profundo do teu coração
Escreva sua história nas entrelinhas do livro da vida, assim não permitirás que outrém a transforme em estória.
Após terminar de escrever um livro, o escritor é onisciente em relação a sua obra porque ele sabe tudo o que acontecerá com os seus personagens.
Comece hoje mesmo a escrever as páginas do seu livro, comece hoje mesmo a ser autor da sua própria história, seja ousado, porém tenha sempre SERENIDADE.
“"Como um doente terminal desmemoriado, todo ser humano deve escrever um livro de memória, para relembrar quem somos, pois o mundo que nos cerca nos impõe outra realidade, com estupidez brutal, a de que só valemos os tostões furados que carregarmos nos bolsos... viva a liberdade e a anarquia poética, estamos no topo da república de Platão."
O escritor busca encontrar e reconhecer, nos livros que escreve, a sua própria voz, quando isso ocorre é a catarse, a iluminação do espírito, então tudo lhe será possível.
SOBRE LIVROS E FILHOS
Escrever o prefácio do seu próprio livro, é, a meu ver, o maior enfrentamento moral para um homem, pelo fato de que ninguém melhor que o pai sabe da índole do seu filho, dos seus defeitos e virtudes, vícios e tendências para o bem ou para o mal.
Sem, contudo, negar que muitos dos defeitos que os filhos têm, não raro, sem via de regra, são heranças dos seus pais-genitores.
Desta forma, portanto, somos responsáveis pela conduta dos filhos, ainda mais quando estes filhos são livros, que vieram à luz do mundo em surtos de loucura consciente ou em momentos de delírios de vaidade.
Dos meus filhos-livros, sei muito mais do que sei dos meus filhos espirituais e carnais. Contudo, o livro é, quando bem escrito, a imagem e semelhança do seu criador...
Disse em algum momento da minha prole literária, que todo romance é confissão e toda obra um livro só, uma autobiografia de quem o escreve, só os livros ruins são invenções bem elaboradas, ficção inútil de quem não tem coragem de se revelar por inteiro, nem de se comprometer por escrito.
A IDADE DA RAZÃO
Aos 58 anos, penso, talvez, que seja a hora de escrever um livro maduro, cheio de experiências reais, experiências que acumulei durante toda minha vida. Contudo, não sei por onde começar. Qual seria o titulo deste livro? Notas do Subsolo, ou um simplório Zé Ninguém?
Um poeta, pois é assim que defino-me, não deve encher o mundo de miséria, nós temos a obrigação moral de incutir nos homens a ideia abismal de que a humanidade tem conserto. Logo concluo que um romance realista seria de pouca ou de nenhuma importância neste momento. A vida anda muito difícil pra muita gente, precisamos de fantasia, de ilusão, mesmo que passageira, a ilusão nos alimenta de esperança, e esta esperança, não raro muito fugaz, pode aliviar a dor emocional das guerras em curso, e, sobretudo do cataclisma que foi o holocausto e a recente pandemia.
O vinho e a poesia ilude, mas cura, se usados na medida certa.
Os versos que escrevi ficaram presos
Nas páginas dos livros que deixei
Mas antes que a vida em mim se desfez
Senti o amor que em mim sempre fez lei.
Lágrimas não rolem, não em meu nome
Nem flores nem velas nem saudades
Fui feliz, amei, fiz de ti meu nome
A poesia que o mundo jamais invade.
Leiam-me ainda, que eu estarei presente
Em cada verso, em cada rima farta
E dançarei em noites mórbidas e quentes
Em cada copo, em cada voz que me desata.
Já não importa a lápide ou o monumento
O poeta que eu fui viverá o momento.
PASSANDO PELA VIDA.
Já viajei de avião.
Já plantei uma árvore.
Já escrevi um livro.
E agora o que me falta?
Completar tarefas não significa que você já viveu o suficiente para esperar sua partida.
- Muitas pessoas ainda sonham em andar de charrete, de carroça e a cavalo; a vida é feita de pequenos sonhos e pequenas vontades; alguns insanos sonham em ir a Júpiter. Outros, ir passear pelo submerso titanic buscar fama e felicidade, outros sonham serem capas de revistas ou ganhar na loteria, a felicidade está no sentido da vida, nos pequenos detalhes, abrir a alma e o coração, agradecer sempre pela vida e pela saúde e desfrutar da paz interior que a ambição nos rouba. Passar pela vida é simples, vivê-la intensamente poucos se dão o direito.
Há quem escreve um livro inteiro, e só consegue dizer meias palavras. E há quem num simples gesto diz um livro inteiro.
A sinfonia do nosso amor.
Escrevo cartas e livros pensando em ti, descrevo minhas poesias a cada vez que te olho ou escuto falar em seu nome.
Às vezes me pergunto se realmente minha poesia é apenas um jeito novo de pensar. Se eu te olhar cem vezes, acredite, em cada uma delas estarei escrevendo em cada cenário de como estou me apaixonando por você.
Entre versos e palavras, minha cabeça fica a todo momento procurando letras para completar as que faltam.
Tudo vira motivo de arte: as curvas de seu cabelo, sua forma de falar e o seu jeito de amar e de se expressar.
Tudo se transforma em um mistério ao encaixar palavras para encontrar a verdade. Mas digo, se não consigo achar versos para completar as palavras ao dizer o seu nome, todas as dúvidas somem até você olhar para mim.
Porque quando minha mente está uma bagunça, você aparece e muda de uma forma que me faz esquecer o mundo; passo a viver só para te admirar.
Cores do coração.
Ainda me pergunto se sua cor representa o mar, tão imenso e grande quanto o céu azul que fica entre as estrelas.
Tão misterioso quanto as profundezas do mar azul, seus mistérios me deixam curioso, se realmente escondem verdades sobre o que sente por mim.
Dentre os mistérios que descobri, suas flores rosas e azuis são as mais belas que vi.
Queria que você me dissesse a verdade: se realmente sentiu por mim, não mudou sua realidade de amar.
O que eu sentia por você era como o mar imenso; ficava calmo quando te via, tenso quando você ia embora, brilhante quando você voltava.
Às vezes me pergunto se as rosas azuis eram o que realmente faltava em seu mundo.
✨ Versos em Seu Olhar ✨
Escrevo cartas e livros
em cada detalhe de seu olhar,
seus olhos castanhos,
brilhantes como mel.
Cada vez que me perco neles,
pergunto-me se as estrelas
realmente ficam no céu,
pois parecem refletir
o universo inteiro.
Se fosse citar exemplos da perfeição,
mencionaria seu nome
sem pensar duas vezes.
Não há quem possa explicar
a sua beleza,
nem em números,
nem em palavras.
Ao te olhar, entendo
que apenas Deus pode explicar
tamanha arte esculpida em ti.
Porque a beleza não habita apenas
em rostos e corpos,
mas também em quem
é capaz de enxergá-la.
Sinto falta de frases que ainda não escrevi. Livros que não li e momentos que ainda não vivi. Entre a letra maiúscula e o ponto final é o tom da vida que ameniza a minha inquietude, e me faz rir quando eu normalmente estaria pensativo, até que eu pudesse virar a página.
Com o meu conhecimento posso escrever um livro e com o que desconheço pode-se escrever uma biblioteca.
