Escrever

não caibo, a palavra me transforma e me transborda
a palavra me transtorna.
não saio, a palavra me devora e me devolve
a palavra me demove.

Bloqueio criativo. Já ouvi relatos de pessoas que sofrem do mesmo mal que eu.
É terrível ter algo lindo para dizer, uma ideia linda para mostrar, uma cena perfeita para descrever, e ser bloqueada loucamente por muros que te impedem por dias, meses, de encontrar belas palavras para serem postas em um papel.
Que inveja sinto do dicionário com tantas palavras derramando-se em suas folhas. Só precisa olhar para dentro dele mesmo e enxergar o que já está La. Escolher uma e usa-la. Ah! Que inveja sinto de Aurélio Buarque de Holanda..

Minha felicidade é que tem muita gente escrevendo, assim, não sou o único que escreve.

Minha escrita não é para mim. Quando escrevo penso em quem deveria ler. Se digo algo, minhas palavras saem tão confusas quanto o pensamento. Mas se uso o lápis que desenho, desenho minhas palavras como quem imagina o momento. E tem quem olhe e diga que com ele acontece exatamente assim. Por isso repito: minha escrita não é para mim.

Se escrevemos sobre os momentos que vivemos então decididamente o paraíso que meus olhos não vêem realmente está ao meu redor.

Eu escrevo, como que por um beneplácito moral, porque comer engorda.

Sou um deserto fazendo monólogos, de braços cruzados brigando com o mundo. Mas as palavras me emancipam!

Se eu fosse prudente eu escreveria menos.
Se eu fosse sábio eu não escreveria nada.

Muitas pessoas se perdem em meio há um rascunho, e esquecem de passar a limpo sua verdadeira história.

Ando meio em dúvida, se sou o que escrevo ou se escrevo o que sou... Ou mesmo, nem uma coisa e nem outra.

Sei que a qualquer hora dessas, serei inquirido sobre o que escrevo. Você acha que devo temer isso?

A vida é um livro escrito a caneta!

Publicar uma poesia é o mesmo que tomar uma decisão de tornar público aquilo que você guardou para si e tinha vergonha de mostrar.

Metade das coisas que escrevo são delírios de minha mente, a outra metade; é insensatez mesmo.

Sei que alguém já disse: É quando escrevo que me sinto livre". Contudo, essas palavras preenchem minha alma e não tem como não repetir palavras tão sábias.

E quanto mais escrevo, mais preocupado fico.

Meu pai escreve livros, mas não consegue vender.

Meu pai escreve livros, mas ninguém compra.

Se escrevermos somente sobre: Amor, beleza e ternura; estaremos omitindo o lado cruel; contudo, real e inerente a essa vida...

escrevendo me liberto