Escrever
Durante muito tempo fiquei sem escrever. Escrever é um suplício, e muitos fariam o que fiz, parariam, mas “parar” não me impede de, com o tempo, continuar. E continuei, é a única maneira de desabafar. A única verdade é que queres que eu me cale, e não te lembra que, mesmo que eu me cale, o sofrimento estará lá, e não vai desaparecer sem a vossa ajuda. E você nunca está lá… É cruel e difícil dizer isto, mas, bolas! Mais cruel é abandonar-me, não acha? Desde que vos conheço, teve sempre acesso total e assíduo em minha alma. Não sei se devo guardar essa minha escrita, ou se o devo queimar esse papel. Penso em queimar, queimar a minha dor, mas por outro lado, quero que as pessoas vejam isto, que vejam aquilo por que estou a passar. Sei que muitos não me levarão a sério, outros ainda se vão calar, pensando que ainda vão ouvir mais. Mas todos têm um único desejo: que eu me cale. Que eu me cale com esta estupidez, com esse desabafo de vida… Mas o que não percebem, é que esta estupidez são os meus sentimentos. Esta estupidez é a minha vida, e a minha vida é um inferno de caos e solidão. Como sempre, depois de escrever, vou passear sozinho, a pensar, a chorar, a ouvir música. A música tira a solidão, mas não a dor. Tal como os amigos. Quando os procuro, já sei que vou sofrer com a pouca importância que eles me dão, mas não suporto estar sozinho, e em breve também não suportarei estar convosco, pois a dor é muita. Então, pegarei a mala, e, num rompante, sairei. Não vos troquei por melhores companhias, troquei pela solidão, pois não vos faço falta e até a solidão me dá mais companhia. E, enquanto lá estive, ao pé de você, não me falara, eu saio de lá e vou ficar sozinho. Mas você não sabe nem se preocupa. Estou Cansado. Farto de ser ignorado, completamente posto a parte. Farto de ser gozado. Farto de ser o único, o único a amar, o único a tentar salvar o amor. Farto de ficar só. Farto da vida. Que eu durma em paz e me cale para sempre. Sem os hipócritas, é claro.
Método de escrever: falo de mim mesmo até quando falo dos outros. Quando fico cansado, páro. Não releio o que escrevo. Para não ter vômitos. Por não ter tempo. (...) Engulo as vírgulas como se fossem purê de batatas. A tais alturas, pouco interessa escrever bem, interessa escrever. Depois, é muito difícil saber o que é escrever bem". (Estranhos na noite, romance, 1988)
Confins da escrita ...
Pouco adianta escrever um texto com belas palavras se suas emoções não estão impressas nele, pois escrever é expressar as emoções em palavras, é abrir seu coração, é quase como caminhar em um parque em uma bela manhã de sol ao som de pássaros que cantam alegremente e ver as borboletas voando despreocupadamente, é algo realmente maravilhoso, pois é escrevendo que me encontro comigo mesma, me sinto bem, me sinto segura, é só eu e as palavras, ninguém mais além de nós, quase que inseparáveis pois sem as palavras não consigo viver, sem as palavras minha sede não é de água e minha fome não é de comida, sem as palavras eu não sou mais eu.
Somos nós os responsáveis por escrever nossa canção, compomos a letra, criamos a melodia, afinamos nossos instrumentos, as vezes erramos um tom, arrebentamos uma corda, ou desafinamos ao tentar uma nova nota, mas seguimos em frente até achar o som mais bonito.. aquele que só o coração é capaz de emitir.
Quero a tinta mais vermelha para escrever a minha vida. Sangue! Pois passar por aqui sem ter dado o melhor de mim não me satisfaz.
Ás Vezes Eu Me Canso de Escrever Sempre As Mesmas Coisas, Mas Meu Coração Não Se Cansa de Doer Pelos Mesmos Motivos.
Para escrever frases de amor não precisa estar apaixonado por alguém, basta estar apaixonado pela vida.
A Breve História do Tempo
Há tempo para tudo.
Para crescer.
Para falar.
Para escrever... Só não há tempo pra perdermos tempo.
É um erro escrever , porque a gente nunca escreve o que a gente quer. E eu estou cansada de escrever o que eu não quero. Estou sentindo raiva escrevendo isso agora. Essas ultimas frases passaram pela minha mente e eu pensei em não escrevê-las. Mas vi esperança nessas palavras, talvez escrevendo eu consigo achar um pouco de sentido na minha raiva em escrever. Eu não sou escritora mesmo. A cada dia que passa vejo uma falta de sentido. Mesmas palavras. Mesmos textos. E uma pessoa sem rumo, sem atitude, sem destino e sem conhecimento suficiente para escrever. Tanto que agora não sabe nem inventar historias. Já passou a fazer textos metalingüísticos. Estilo receita de fracasso.
