Escrever
Essa coisa de ser bom poeta,
pra mim dá não. Gosto de escrever, sim! Mas é sempre o que dá na telha.
Eu queria te reinventar. Escrever as tuas ações e as tuas falas. Queria que dissesse o quanto me ama e o quanto me quer ao seu lado. Eu almejava a perfeição, queria te lapidar, te fazer só meu. Que não olhasse para os lados e que viesse me ver todo o fim de tarde, depois daquela chuvinha de verão.
Eu queria que você me ligasse quando eu sumisse, que me procurasse se eu me ausentasse por muito tempo. Queria que você corresse atrás do meu táxi pra eu não chegar no aeroporto. Queria escrever o teu pensamento pra pensar só em mim e descrever os nossos futuros filhos com a maior precisão.
Mas pensando bem... eu não quero que você seja escrito por mim. Por que até eu posso estragar um sentimento tão bonito quanto o nosso. Se eu te reinventasse não brigaríamos, não nos reconciliaríamos e eu cansaria de você. Até da perfeição a gente se cansa, nada que é previsível é tão excitante. A surpresa de te ver toda manhã e de ouvir a sua voz ao me ligar, compensa qualquer discussão cotidiana. Eu gosto de você assim. Errado, bonito, surpreendente. E que eu seja sua até a história ter final feliz.
A Dislexia Nunca Me Atrapalhou Muito Pelo Contrário Não Preciso Escrever Quem Precisa ,O Tempo Me Ensinou A Criar Frases Poemas Dentro Do Meu Escuro Estranho Pensamento.
Quantas vezes você quis escrever algo que estava sentindo , mas ficou com medo de alguém não gostar. Pois eu lhe digo hoje , se deu vontade escreva , pois não existe nada melhor , do que por para fora aquilo que está nos corrompendo por dentro.
Vou é escrever poesias, vai que o Boso decide me taxar de subversiva ou tenha que fugir como os venezuelanos.
Entre duas espadas !
O amor, será sempre o caminho...
15/10/2018
Escrever torna minha vida mais agradável
e menos amarga.
A arte de escrever é a presteza de tornar minha vida menos ignorante.
Escrever , escrever , escrever
é acreditar cada vez mais no que não se vê
abastecer o tanque lírico do coração
estancar o vazio que mora no fundo
do fundo da alma sempre a gotejar
é inventar mentiras aladas e
dar voz ao silêncio que habita nosso ser
ser outros , ser muitos
ver ... crer ... escrever ...
Dói. Sinceramente ? Dói muito. Eu poderia escrever milhões de poemas e ainda sim doeria.
Sabe ? Simplesmente Dói.
Dói esperar, pensar, ouvir e simplesmente nao conseguir falar nada.
É como se eu fosse sequestrada por bandidos e estivesse com a boca selada, porém eu teria menos valor que qualquer refém.
Eu só queria entender.
Passei meses sem escrever.
Passei meses tentando entender
O que eu estava vivendo
E o que eu via em você.
Eu queria esquecer tudo.
Eu queria mudar tudo:
O que eu estava vivendo
E até a minha visão de mundo.
Não me achava em religião.
Não me achava em profissão.
O que eu estive fazendo...
Será que foi tudo em vão?
Cada sorriso dado,
Cada verso cantado,
O que eu estive dizendo...
Será que foi tudo falso?
Como te dizer que eu não fui eu?
Como te dizer que você não me perdeu?
E que eu estive vivendo
Foram apenas resquícios do que você viveu?
Quem (mesmo depois de graduado) ainda precisa de orientador para escrever uma dissertação de mestrado e/ou criar uma tese de doutorado nunca deixou de ser semianalfabeto ou analfabeto funcional. Ou seja, é aquele que, segundo Immanuel Kant, encontra-se sob o trágico estado de Menoridade Intelectual.
Não tenho o hábito
De escre(ver) com rimas.
Apenas escrevo o que
Con(verso) quando vou
A beir(amar).
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