Era

⁠Fui instigado a escrever sobre você,
quando senti os raios moldados
na janela,
era iluminação pura,
mas não era sonho,
era bela, esculpida em breve instante,
tão linda, sendo singela

⁠Era um poeta que sonhava em ser santo. Era um poeta que ao alto elevava o seu canto. Era um poeta solitário,sem casa,sem manto... Era um poeta que quase ninguém via. Era sempre poeta - mesmo nas tristezas e loucuras de seus dias. E a sua vida era uma fantasiosa poesia . Algumas vezes escrevia torto, meio que sem jeito, mas com um toque de magia as palavras emanavam da eterna dor que sentia em seu peito. Gostava de passar horas e horas na solidão de seu pequeno e simples leito. E o poeta insanamente ria...ria...ria... E cada gota de seu sangue que escorria tornava tudo a sua volta ainda mais perfeito. Sonhador - olhou uma última vez a lua,as estrelas,a rua... Sentiu em seu coração um aperto. O seu mundo foi ficando ainda mais estreito. Naquela noite esfriou,ventou,chuveu... Sentiu um amargor na boca. A vista escureceu. E ninguém... ninguém apareceu... E ali em seu cantinho simples e apertado com apenas uma caneta e uma folha ao seu lado o poeta finalmente tornou-se em um ser grandioso e alado!...

⁠Um dia fui jovem, e quando o era acreditava que vencer, me dar bem na vida, era: ter uma casa bonita, ser bonita, ter roupas caras, diplomas, um carrão, muitos amigos em casa e algum dinheiro no banco. O tempo não para, voa..., E em passando o tempo amadurecemos e revemos todos esses valores, conceitos banais, vendo- os com os olhos da maturidade. Hoje, mulher madura sei que: Vencer e ter me dado bem na vida, é acima de tudo: estar em paz, ter paz, viver de forma simples junto de pessoas que gostam de mim, seja onde for, mas...em Paz

⁠Fui ao dentista e disse que a culpa era toda minha
Ele disse "sua, totalmente sua" e me empurrou uma agulha enorme

Eu fechei os olhos e dei um sorriso bem, bem alegre, porque o efeito da anestesia já tinha chegado no meu cérebro.

⁠Era um poeta que sonhava em ser santo. Era um poeta que ao alto elevava o seu canto. Era um poeta solitário,sem casa,sem manto... Era um poeta que quase ninguém o via. Era sempre poeta - mesmo nas tristezas e loucuras de seus dias. E a sua vida era uma fantasiosa poesia...

(...)⁠O meu coração que antes era um lar completo e também cheio de alegria - Agora, é apenas uma casa vazia...

⁠"As flores se acenderam para mim, era primavera dentro e fora. Quem sabe um longo verão nos pensamentos, mar e céu azul. E um Sol no meu coração que iluminava todos os confins da minha alma."

⁠Era disso que sua família precisava, uma mulher forte para colocar as coisas nos eixos e não permitir que todos caíssem em desgraça.

A morte era uma adversária pequena para quem havia se deitado com demônios.

⁠Raramente eu fui reconhecido pessoal mente. Nunca me dei conta do quão importante era o amigo. Agora eu sei que quando eu tiver amigo ele será inexistente. E assim eu sempre serei inerente a alguma amizade.

⁠As pessoas esperam tanto
felizes para sempre
que se perdem
no era uma vez

Criar fogo era sua forma de tirar a raiva do peito, como se dissesse: olha como pode ser grande a minha fúria, toma cuidado para que ela não chegue até você.

⁠Afinal, a conversa era uma coisa frágil, como uma planta que só cresce em solo rico, quente e nutrido.

⁠Adormecer era, de certa forma, o mais perto que uma pessoa poderia chegar de renunciar ao mundo exterior enquanto ainda estava viva...

⁠A única defesa contra o sentimento cru e puro era a razão. A compreensão tornava a tristeza mais fácil de suportar.

⁠Nossa dívida era imensa, de modo que apenas o homem devia, e apenas Deus pode pagar.

⁠Saí dali,
era tóxico,
enfestado de gente ruim.
Fascista?
Tão contraditório quanto Salvador Dali,
prefiro ficar aqui,
sonhando em construir,
mesmo sem saber o
que há de vir.

⁠"Tudo morre, menos o amor.
Se morreu, não era amor."

⁠o que era borboletas em minha barriga, virou um pequeno ser.
que criaremos juntos.
que ensinaremos juntos o certo e o errado.
que alimentaremos juntos.
esse pequeno ser é nossa primeira marca de nosso amor aqui na terra.

⁠melhor era isso ou melhor não tinha,
coisas fugazes essas que a gente não sabe ao certo que dizer,
melhor era não ser, sair correndo quando não tem pra onde...
pedir licença e ir ao banheiro, vou ficar por aqui mesmo,
fingindo que não existiu, até que passe a vontade de dizer,
até que volte aquela outra vida,
até que entre o comercial,
até que um elefante lilás me acuda
ou até o próximo café