Ela é...

⁠A tristeza quer novamente me coagir.
Porque me cerca assim?
O que ela quer de mim?
Se foste ela que me deixastes assim.
Mas o que ela não sabe, é que a felicidade, apossou-se de mim.

Às vezes ela parece estar no controle, quando na verdade, não sabe nem que dia da semana é, e fica bem fazendo isso.

Ela aprecia os pequenos prazeres: o vinho que aquece, um perfume marcante que a descreva, a companhia de um bom livro, o bem estar dos que ama e o silêncio da própria alma.
Gosta de escrever como quem sangra bonito e prefere a própria companhia ao barulho de conversas vazias.
Pensa demais, sente tudo, observa com a alma, pensa com o coração, sente intensamente e se entrega ao luxo de ser instável, porque no fundo sabe: ser de um jeito só, nunca a caberia.

Ela se virou
e o olhar, bordado de poesia antiga,
tocou as teias do passado
com a delicadeza de quem ainda sente.


Pelas narinas da saudade
respirou a poeira e as teias de aranha
dos dias longínquos
e cada partícula era um verso
à espera de nome e escrita.


O tempo, esse artesão invisível,
pousou-lhe as mãos no peito
e ali, entre cicatriz e luz,
a dor aprendeu a florir em palavra.


✍©️@MiriamDaCosta

Assim, ela externou o seu desejo mais profundo:


— Deem-me um mundo de caneta e papel,
onde eu possa escrever,
e vos darei um universo de palavras.


Riram. Risos fáceis, largos,
e alguém, com gosto de deboche
na boca, interrogou:


— E que diabos fazemos com palavras?
Os risos cresceram, ecoaram como pedras ocas.


Até que ela respondeu:


— Eu sei!
São só palavras.
Mas quando ditas com alma,
tocam fundo,
como vento na chama.
São só palavras,
mas bordam silêncios,
desatam nós antigos,
selam destinos sem retorno.
São só palavras,
mas algumas ficam,
e viram abrigo
no peito que abriga.


“São só palavras”,
dizem os distraídos
ou os insensíveis.
Mas quem sente o peso delas
sabe do que são feitas:
de lume,
de lâmina,
e de laços infinitos.


São só palavras,
e ainda assim estremecem
como o toque súbito
de uma lembrança
na pele arrepiada da memória.
Carregam silêncios ancestrais,
promessas nunca ditas,
e às vezes,
orações disfarçadas de verso.


São só palavras,
mas movem marés interiores,
resgatam alguém do abismo
ou empurram, sem aviso.
Frágeis como sopro,
constroem catedrais
dentro de quem ouve.


São só palavras,
e mesmo sem cor ou matéria,
pincelam a alma de quem as recebe:
ferem ou curam,
prendem ou libertam.


São só palavras…
e por serem só isso,
tudo nelas é possível.


Entre olhares cabisbaixos e curiosos,
os risos cessaram.
E deram lugar a uma campanha improvável
de arrecadação de canetas e cadernos,
nunca antes vista na pequena aldeia.


Já se falava em mutirão, em paredes,
em mesas, em um espaço onde os escritos
pudessem respirar e ser lidos em voz alta.


Porque, afinal, quando alguém compreende
o peso das palavras, o mundo começa
a pedir caneta e papel..
✍©️@MiriamDaCosta

Perguntei à Natureza
qual seria a cor da Vida,
e Ela me respondeu
com um Arco-Íris.


E vejo Flores e Cores 💐🎨
no caminhar do meu olhar...
✍©️@MiriamDaCosta

A atenção contemplativa é o oposto da vigilância do caçador. Ela não busca nem persegue, mas escuta e demora.


(Byung-Chul Han)

Um dia,
eu sussurrei à brisa
que queria escrever uma poesia...
Logo depois,
ela voltou para me arrastar
num vendaval de versos...


Certa vez,
eu confessei à brisa,
quase em segredo,
meu ( constante) desejo inquieto
de parir uma poesia...
Mal terminei o sussurro
e ela voltou feroz, decisa,
me puxando pelos pulsos,
me lançando inteira
num vendaval de palavras
que me cortavam e me curavam
ao mesmo tempo...


Um dia,
eu murmurei à brisa
que meu coração ansiava
por escrever poesia...
Ela ouviu.
E, suave como quem conduz um destino,
voltou para me tomar pela mão,
erguendo-me delicadamente
num bailado de versos,
onde cada sopro
era um convite para sentir
e cada palavra
um abraço do vento...
✍©️@MiriamDaCosta

Abraço a vida delicadamente e a beijo de modo respeitoso e comedido...
Na maioria das vezes ela não se manifesta!

160826

Ela se virou


e com o olhar bordado de poesia,
acariciou as teias de aranha do passado


e com as narinas da saudade
exalou toda a sua poeira de versos.
✍©️@MiriamDaCosta

Depois de tudo,
ela mantinha o olhar
como se fosse uma varanda
com vista para a vida.
✍©️@MiriamDaCosta

A natureza é a personificação
da arte e da poesia.


Ela sabe ser pintura
sem tintas nem pincel...
e poesia
sem caneta nem papel...


Ela se escreve em cores
se canta em pássaros
se move em ventos
se eterniza em ciclos...


É a artista primeira
que não precisa de mãos
pois carrega no silêncio
a beleza da criação..


✍©️@MiriamDaCosta

Ela vestiu-se de poesia
e deparou-se
com a sútil elegância
que possuía na alma...


✍©️@MiriamDaCosta

A alma poética e artística
dá cor à vida,
mesmo quando
ela desbota...
✍©️@MiriamDaCosta

Eu nunca confessei a ninguém que ela é o grande amor da minha vida, mas é melhor assim. Cansa quando o peito transborda, mas hoje prefiro passar a eternidade no vazio do que vê-la pela última vez, porque sei que vou me tremer todo, congelar, sei lá; o meu maior medo não é o silêncio de ir embora, é olhar nos olhos dela e descobrir que o meu corpo vai travar exatamente na hora em que o meu coração mais precisa falar.

A paciência é a maior de todas as virtudes; com ela, se pode alcançar até o improvável.

" Para a natureza não existe ninguém poderoso.
Ela termina com os poderes em três tempos,
porque ela é a dona de seus feitos,
é quem manda nos seus feitos."


"Racional Superior"
📖 "Universo em Desencanto"
✍Manoel Jacintho Coelho

Ela aprendeu a ler
não somente
as letras,
as frases,
os textos
e os livros ...


qualquer pessoa
alfabetizada
é capaz disso.


Ela
já cursava a leitura
e a interpretação
dos sinais,
das entrelinhas
e dos mistérios da natureza,
do tempo e das pessoas,
antes mesmo de ser alfabetizada.


✍@MiriamDaCosta

⁠A minha consciência está presa nesse corpinho frágil, e de algo acontecer a ele, ela para de existir

“A forma como sua história começou, o caminho que ela tomou e as circunstâncias que a atravessaram não determinam onde ela termina justo ali onde tudo parecia ter acabado e onde ela toma nova rumo. Às vezes, a vida recomeça justamente no momento em que acreditamos que tudo acabou, que a vida acabou, que o sonho morreu. É ali que surgem novos caminhos, novas escolhas e uma nova versão de nós mesmos. A história não termina quando você cai; a queda é apenas um processo. Ela recomeça quando você decide se levantar.”


Charles Eugenio