Ela é...

⁠"A dor que vesti"
Não posso deixar a dor ir embora.
Ela é a única coisa que ficou.
Então aprendi a moldá-la —
como um ferreiro em silêncio forja o que precisa para continuar.

Com o ferro chamado dor, construí uma armadura.
Fria. Pesada.
E um escudo, para suportar os golpes invisíveis que o mundo me dá todos os dias.
Mas nunca uma espada.
Eu não quero atacar ninguém.
Só sobreviver.

A epilepsia é minha cicatriz.
Não é ferida aberta o tempo todo,
mas é como uma rachadura em vidro grosso:
invisível para muitos, mas que pode se partir a qualquer momento.

As crises vêm como tempestades sem aviso.
E os olhares —
ah, os olhares…
esses são como lâminas finas que cortam sem sangrar por fora.
Desprezo disfarçado.
Pena mal escondida.
Tratamentos que me diminuem até eu esquecer que tenho altura.

E então eu abaixo a cabeça.
Não por respeito,
mas por vergonha de existir do jeito que sou.

No trabalho, nos sonhos, em casa —
tudo me lembra que eu sou "o epiléptico".
Como se fosse só isso.
Como se minha história, meu valor, minha essência…
tivessem sido apagados por uma palavra.

E cada nova crise, cada nova conversa que me reduz a uma condição,
é mais uma luta.
Mais uma ferida que cicatriza, mas nunca desaparece.

Eu continuo aqui, vestindo a dor.
Vivendo como um zumbi com armadura.
Sem espada, sem raiva, sem guerra.
Só com o cansaço de existir assim.
Mas ainda existindo.

⁠"A verdadeira mudança não depende de ser notada. Ela se revela verdadeiro quando não há reconhecimento, quando não há reciprocidade — e mesmo assim persiste, porque está firmada em um amor maior, no que é eterno."

⁠Não se engane: tirar a vida de alguém achando que ela vai direto pro céu é cometer maldade com desculpa religiosa. Isso é pecado, é crime, é engano!

⁠Não diga que ninguém te deu oportunidade. Ela está escrita.
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⁠Use a sua consciência como sua maior aliada. Ela sabe de todas as suas fraquezas em um mundo tão passageiro, em que nada somos, mas estamos. É como uma essência que não podemos derramar nos outros, sem antes colocar um pouco em nós mesmos.

⁠Meio século de vida me parece estranho. Faço da vida apenas o que dá sentido a ela. Envelhecer nunca esteve nos meus planos, ter a idade do meu coração me faz cegar o externo e enxergar o que é invisível aos olhos, do tempo que ainda tenho: que não seja curto e nem longo demais, mas que seja intenso.

⁠Eu.

Eu danço com ela lentamente
Mas observo em seus olhos:
Ainda há medo em você?

Você gosta de arte,
Porém tem medo das opiniões e do futuro
Se esconde e se mostra demais
Se esconde, mas fala pra se esconder

Eu te vejo dormindo em meus braços
Quando você disse que se amava, me amava
Seus olhos brilharam
E eu vi tudo, seu brilho – e seu medo de brilhar
Mesmo brilhando...

⁠O bem maior no segredo das águas não está no caminho que ela percorre para desaguar no oceano, mas na persistência para alcançá-lo.

⁠Simplesmente amo a minha cidade, nosso romance vai além de ruas e becos, e a cada momento ela se mostra de um jeito tão especial, dando um ar diferente às arquiteturas e monumentos que sempre estiveram ali.

⁠Simples como um sopro, capaz de entender até mesmo o silêncio. Assim é a nossa alma: ela é do tamanho do seu sonho.

⁠A calma é a arte de esperar sem se desfazer.

Ela não é ausência de barulho, nem a negação da dor.
É um estado em que a pessoa encontra um tipo de silêncio interior, mesmo quando tudo ao redor parece ruído.
A calma ajuda a ver com mais clareza, a responder em vez de reagir.
É o terreno onde a sabedoria cresce, onde a raiva perde força e a serenidade floresce.

Na vida de alguém, calma pode significar equilíbrio:
agir com consciência, mesmo quando pressionado.
Falar com firmeza, sem elevar o tom.
Aceitar que há coisas fora do nosso controle, e mesmo assim, continuar.

Calma não é conformismo.
É discernimento.
É saber quando é hora de agir…
e quando é hora de esperar.

No fundo, é como uma âncora:
não impede a tempestade, mas impede que a gente seja arrastado por ela.

⁠
Não te enganes com a paz dos covardes.
Ela fede a desistência mascarada de sabedoria.
O Evangelho é faca que opera sem anestesia,
cura a alma, mas mata o velho homem.
O céu não se herda com discursos suaves,
mas com vida crucificada.

⁠Ah! O que seria de mim sem a dor? Sem ela, o impossível seria inatingível. A dor me capacitou, me impulsionou! Com a graça divina, transcendi meus limites. A sabedoria celestial guiou-me, transformando a dor em força. Cada cicatriz, uma medalha; cada lágrima, um passo rumo à vitória. Graças à salvação divina e sabedoria, renasci mais forte. Simples assim. Simples com o Salvador.
Rosinei Nascimento Alves
Ótimo dia!
Deus abençoe sempre 🙏🏾
Tenhamos fé!

⁠Texto: A preciosidade de uma mulher

A preciosidade de uma mulher vê o quanto ela é sorridente e especial , mas é uma pessoa tão guerreira mas de um jeito genial , capixaba com todo afeto, carinho e atenção, conheci no tiktok como se a amizade faz de tudo naquilo que estendesse a minha mão.

Não desisto pela paz ,preciosidade e afeto, mas ela trabalha de segunda a sexta ,pra ganhar a comida sobre a mesa porque a melhor a fazer é da certo, as palavras deixa a Cinthya muito simpática e especial de sorridente , mas também tem uma filha que é muito inteligente . E com essas palavras que eu deixo porque a vida é uma beleza , receba o texto Cynthia de coração ,que a alegria espanta essa tristeza .
❤️🩷🖤💛🫶🏻🩶💙😍

⁠C.S

Cabernet Sauvignon.

É uma uva que fora da maturação adequada,
Trás com ela um toque herbácio meio amargo,
Não adianta a chaptalização,

Ainda não chegou sua hora de ser colhida,
Matura na pedra rolada da vida,
No sol da alegria,
Na chuva do choro da cura,

Dos traumas dos granizos,
Que caíram em ti na falta da proteção,
Da cerca que um dia você mesmo perfurou,
Sem atenção...

Então, cresça e apareça,
Envelhecida e embarricada,
Seja tu um vinho de guarda,
Dentro da minha adega que se chama coração.

Nunca chore por uma pessoa que traiu vc, pois ela não te amava de verdade.

⁠⁠A consagração vai além da aproximação de Deus, ela gera em nós um coração servil, quanto mais próximo, mais trabalhamos.

⁠A Morte, Inimiga Cruel

A morte é uma inimiga cruel.
Não pede licença, não dá aviso. Ela chega sem compaixão, levando com ela não apenas uma vida, mas também os sonhos, os sorrisos, os segredos e as lembranças que aquela pessoa carregava.

Ela destrói não só quem se vai.
Ela devasta o que fica: famílias, lares, amizades, histórias.
Ela silencia vozes que amávamos ouvir.
E com elas, se vão também os planos, os abraços futuros, os caminhos que nunca serão trilhados juntos.

A dor da ausência pesa.
É um vazio que não se preenche com palavras, mas com lembranças.
E mesmo essas, por mais bonitas que sejam, às vezes doem como punhais — porque nos lembram do que não teremos mais.

Mas mesmo diante dessa perda brutal, seguimos.
Porque amar alguém é também carregar sua memória, sua essência.
E mesmo que a morte leve o corpo, ela jamais apaga a presença de quem foi verdadeiramente amado.

⁠"A dor como professora"
Em certo sentido, nossa dor é um mal necessário.
Ela nos arranca da zona de conforto, nos obriga a olhar para dentro e a enxergar o que precisa ser mudado.
Sem ela, talvez nunca soubéssemos o que é realmente sofrer…
E por isso, talvez nunca entenderíamos o valor da superação.
A dor não é bem-vinda, mas é real.
E quando a enfrentamos com coragem, ela nos molda, nos fortalece — nos transforma.

⁠Se a miséria deixasse de existir a caridade sobreviveria como sentimento. Pois é isso que ela é.
CARIDADE É SENTIMENTO, NÃO UM ATO.