Ela é...

⁠"A Felicidade Individual Só Se Torna Completa Quando Ela É Compartilhada Coletivamente!"

⁠Ela se perdeu e fica se perguntando se você também

⁠Ela viu meus olhos, ela sabe que fui embora
Eu vi algumas coisas que você pode temer
Estou fazendo um show, volto em breve
Não é isso que ela quer ouvir

⁠Ela enche minha mente de ideias
Eu sou o mais chapado da sala
Espero que eu consiga sair daqui

⁠A cultura é fundamental para identidade de um povo, mas, se ela nos impede de nos colocar no lugar do outro e pensar antes de reagir, torna-se escravizante. Para o mestre da Galiléia, por detrás de uma pessoa que fere, há sempre uma pessoa ferida

⁠Diante do espelho ele e ela se olha e não consegue enxergar tão perfeita ele ela é.
Olhos pequenos de cor azular, boca grande, sorriso maroto mas carnudo, molhado que dá um desejo de beijar.
A pele bronzeada em tom de dourado reluz, diante de nosso olhar, vontade eu tenho de acariciar.
Semblante sereno, distante sempre estar, poucos tem sua atenção, introvertido não me deixa chegar.
Em meus sonhos sempre estar, me aquece no frio me ama em silêncio
e nunca me diz quando vai chegar.
Entre hoje e um amanhã em uma vida separada ele se perde eu me perdi, um encontro do acaso, tornamos a nós encontrar e a escolha de nossas almas, que em um momento fizemos juras de amor eterno.

⁠A felicidade é de quem ela pode estar, muitos vão tentar te impedir sem saber que para eles não vai servir, sendo assim não vão entender o porquê você não se render, por tantas dificuldade na vida sem saber que o seu objetivo é vencer.
Autor Nubão.

⁠Ela me mostrou toda a beleza dentro de mim, brilhantemente escuro, ela me deu coisas, me prometeu coisas, abriu o mundo para mim

⁠Eu vou pela estrada velha
Antiga estrada da alegria
Nela morava meu amor
Eu criança e ela flor... Liko Lisboa

⁠Ela era apenas uma garota que veio do nada. Que os heróis salvem o mundo, salvem os reis que devem recuperar suas coroas. Viver, viver, ela só queria viver, e havia uma maneira.

⁠Nas horas vagas, ela procurava livros ou estrelas como companhia.

⁠Num dia, aflita, ela cedeu e desistiu de partir.
No outro, decidida, arrumou as malas...
e foice.

⁠E ela faz meu mundo ser bem mais
Do que os rolês no fim de semana sempre iguais
A tua convivência me mostrou ser das leais
Por onde tu andou, amor?

⁠Ela sendo ela é tão bela, pera, eu acho que ela é demais pra mim
Jovem à margem das futilidades sem noção das faces desse seu mundinho
Ela retruca, pede truco e chuta e grita tudo sobre a nossa relação
Largou até o antidepressivo, porque, se tá comigo, nóis é antidiscussão

⁠Nós nos encaramos por um momento, enquanto eu processava o fato de que, assim como ela era meu primeiro amor, de acordo com isso, eu também era sua primeira… paixão, no mínimo… Esse alinhamento me agradou de uma forma estranha, mas também me incomodou. Certamente esta era uma forma distorcida e doentia para ela começar a vida romântica.

⁠Igreja não é uma ideologia liberal.
Ela é Concervadora dos seus princípios.

⁠*
Por onde ela andava,
era sempre uma eterna chuva,
de petalas de rosas...🌹🍂🌹

***

Faz o que tu queres, havendo de ser tudo estando na Lei. Mas ela também existe para ser quebrada. O amor é a lei, mas sem RESPEITO o amor não SUBSISTE, estando sob vontades desrespeitosas.

⁠Toda criança sabe perdoar, brincar, ser ela mesma e ser feliz.

⁠A PONTE
.
.
Uma ponte amarela,
abaulada sobre o rio...
Sem dizer palavra,
ela diz tudo, fio contra fio.
.
Eloquente, fala-nos sobre os fluxos de gentes
a passar de um para o outro lado
do rio.
Mas também fala dos barcos
a lhe ditarem a forma:
profundo pacto
entre os homens e mulheres,
desejosos de passar por cima,
e os barcos e jangadas
.
convocados a seguir por baixo.
Este curvar da ponte, humilde e quase sacro,
é a mais sutil forma do acordo
– o produto profano de um pacto –
entre todos os que queriam ir e vir:
seja na forma de passantes,
seja nos modos navegantes.
.
Na Ponte – há mais – o olhar encontra
corrimãos que falam
dos que caíram n’água.
Dizem-nos alguma coisa sobre a desatenção,
sobre a imperícia,
sobre a brutalidade do empurrão.
Talvez, quem sabe,
escondam o comovente segredo de um suicida,
ou de um simples e alegre acenar de mão.
.
Será, que a ponte, que liga as margens,
é também passagem
para o Outro Lado?
Será ela a cura
para a aflição?
Quantos ali deixaram seu último salto,
o derradeiro gesto
– o silêncio vivo que enfim precede
o calar eterno?
Quantos lá não abandonaram seu último grito mudo
estendido e tingido por sobre a ponte
Como se tudo... viesse de dentro de um quadro?
(E este quadro, ele mesmo atormentado,
não estaria preso à parede exposta
de alguma dimensão secreta?)
Eis que a ponte prossegue
nos dizendo tantas coisas
sobre o rio e sobre tudo.
.
É amarela:
de um amarelo-berro...
Somente isso me escapa ao faro.
Porque não verde, vermelha – azul?
Como um sol estendido em linha,
ou o arco-íris de uma só cor,
ela permanece ali,
sem revelar o último dos seus mistérios:
.
Uma ponte amarela
sobre o rio, sobre a vida.
.
.
José D'Assunção Barros
[publicado na revista Opiniães, 2023]