Ela

A recordação é activa. Não é um objecto perdido que se encontrou. Ela faz crescer a massa do presente e do futuro.

Ela compreendeu instintivamente que o único modo de escapar à mediocridade do mundo que a rodeava era produzir, dentro das suas possibilidades, um trabalho original, pessoal, onde exprimisse o melhor de si mesma.

Não há fealdade na natureza. Ela só existe nos nossos olhos.

Creio que a felicidade existe. A prova está em que, de repente, ela não existe.

O que é terrível na culpa é que ela atribui ao medo, o maior mal que existe no mundo, um enorme direito.

A pior das corrupções não é aquela que desafia as leis; mas a que se corrompe a ela própria.

A memória é muitas vezes a qualidade da estupidez; ela caracteriza geralmente os espíritos pesados, os quais torna ainda mais pesados, mercê da bagagem com que os sobrecarrega.

Tudo o que sabemos sobre a felicidade é que ela é variável.

a cigarra... ouvi:
nada revela em seu canto
que ela vai morrer

O espetáculo da injustiça acabrunha-me, mas isso deve-se provavelmente ao fato de ela despertar em mim a consciência dos atos de injustiça de que sou capaz.

Quem tenta convencer uma multidão de que ela não está a ser tão bem governada como deveria ser, nunca deixará de ter ouvintes atentos e favoráveis.

A humanidade tem o ouvido concebido de tal forma que ela continua a dormir quando o barulho retumba e só acorda com o eco.

Ele desejava-a tal como ela era e não como ela gostaria de ter sido.

O homem é uma fera domesticada por ela própria.

A melhor maneira de impor uma ideia aos outros, é fazer-lhes crer que é deles que ela parte.

Ela passava por inteligente. Mas o que fazer da inteligência, como servir-se dela?

lesma no vidro
procura uma sombra
que seja ela mesma

A sabedoria é sintética; ela expressa-se por máximas, sentenças e aforismos.

LUZ DO DIA

Às vezes acreditamos que a felicidade está nas estrelas
E então descobrimos que ela sempre esteve ao nosso lado
Tão presente quanto a luz do dia
E que precisava apenas de um olhar,
Que só precisava de um pouco mais de atenção...

Ele a olhou. Ela, louca de amor por ele, não o reconheceu. Ele havia deixado de ser ele: transformara-se no símbolo sem face nem corpo da paixão e da loucura dela. Não era mais ele: ela amava alguém que não existia mais, objetivamente. Existia apenas dentro dela.