E Ponto final
Hoje almocei no Bar&Restaurante Vila Buarque, que é um ponto de parada dos motoristas da saúde. Fica ali mesmo, na Consolação em São paulo. Lugar que cultiva e presa a imensa amizade, com muito carinho nos recebem os amigos: Cris, Chico, Branco e Aline. Um lugar de confraternização, na verdade uma pequena extensão do lar dos bravos viajantes.
Se faz de oásis por alguns instantes, na louca realidade da pauliceia desvairada. Situado à sua frente, impõe-se a Biblioteca Infanto Juvenil Monteiro Lobato, com seu gracioso jardim, estende sombras refrescantes, a quem quiser chegar. O dia se foi, outros dias virão, muitas e novas histórias, ali serão vividas, ali serão contadas, por quem quiser chegar...
Eu não queria chorar, mas chega um ponto em que a alma não aguenta tanta pressão e jorra lá do fundo lágrimas desperdiçadas por alguém não merecedor.
Não entendo como consigo me fascinar com pessoas complicadas, a ponto das próprias não conseguirem se auto-definir.
Meu ponto forte é não esperar demais das pessoas, saber que tudo hoje tem um preço e que suas vidas estão baratas demais.
Ame, mas não a ponto de tornar-se voluntariamente cego, negando-se a enxergar o caráter duvidoso da pessoa amada. Ame mas não seja cúmplice de ninguém.
Mansa e radicalista. Ingênua e maliciosa. Corajosa a ponto de arriscar pés e mãos. Medrosa a ponto de meter as mãos pelos pés. Todo tempo tagarela. Quase sempre muda. Sou feita de generosas porções de certeza e contradiçao cozidas em fogo alto. Diante disso, me falta o que falar, não me resta o que pensar, mas me sobra o que escrever...
Como é bom ter sensibilidade, a ponto de perceber detalhes da natureza que passariam desapercebidos se não fôssemos parte dela.
As Vezes Amamos tanto Uma Pessoa Que Chegamos Ao Ponto De Esconder Nossos Sentimentos Para Não Machucar Essa Pessoa…
Se descobrires em ti um ponto fraco, em vez de o dissimulares reduz-te às tuas próprias dimensões e corrige-te!
Quando você escuta Sinatra quando está no banheiro. Sua vida estará num ponto extremo do limiar da sensibilidade. Ou muito feliz, ou em plena desgraça.
Depois de trinta e dois anos, cheguei à conclusão que meu ponto de equilíbrio é o desequilíbrio da escrita literária.
'Esperança de Segunda'
Uniforme, cartão de ponto.
Se atraso, vem desconto.
Colegas, vidas fúteis.
Suas conversas inúteis.
Minha mesa de trabalho,
Uma carta de baralho:
É o que eu pareço...
Segunda-feira, te mereço.
Tenha ânimo, logo vem.
A sexta feira também.
O ano sabático chegará.
Espere, com fé em Jeová.
Quando algo lhe acontece, como você determina se é uma coisa boa ou ruim?! (...) E até que ponto você confia em sua capacidade de discernir o que é bom ou o que é ruim para você?
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