Do nada

Para um poeta nada pode ser inútil.

Não gosto nada do campo; é uma espécie de sepultura saudável.

As boas resoluções não ganham nada em ser adiadas.

Não há nada mais inútil do que uma máxima geral.

O ofício das letras é, ainda assim, o único em que se pode não ganhar nada sem se cair no ridículo.

De nada vale a celebridade, quando os grandes crimes também a conseguem.

Ser uma coisa evidente é ficar reduzido a quase nada.

A compaixão ocupa-nos tão exclusivamente que nada resta para socorro.

Sê capaz de sofrer. Mas não digas nada que possa perturbar o sofrimento dos outros.

Nada no mundo é mais doce que o amor, / e depois dele é o ódio a coisa mais doce.

Nada será menos industrial do que a civilização nascida da revolução industrial.

Nada resume um homem, nem mesmo as suas ideias.

Aquele que não precisa de nada, tudo lhe falta.

Quando os prazeres nos esgotaram, julgamos haver esgotado os prazeres; e então dizemos que nada pode saciar o coração do homem.

Não há nada tão incómodo como o estado de viuvez.

Não serve de nada atormentarmo-nos com uma coisa depois de a termos feito, a não ser para torná-la pior.

A consciência não é nada nas almas onde não é tudo.

Não serve para nada ser-se jovem sem beleza, nem bela sem juventude.

Não adoro o passado
não sou três vezes mestre
não combinei nada com as furnas
não é para isso que eu cá ando
decerto vi Osíris porém chamava-se ele nessa altura Luiz
decerto fui com Isis mas disse-lhe eu que me chamava João
nenhuma nenhuma palavra está completa
nem mesmo em alemão que as tem tão grandes
assim também eu nunca te direi o que sei
a não ser pelo arco em flecha negro e azul do vento

Não digo como o outro: sei que não sei nada
sei muito bem que soube sempre umas coisas
que isso pesa
que lanço os turbilhões e vejo o arco íris
acreditando ser ele o agente supremo
do coração do mundo
vaso de liberdade expurgada do menstruo
rosa viva diante dos nossos olhos
Ainda longe longe essa cidade futura
onde «a poesia não mais ritmará a acção
porque caminhará adiante dela»
Os pregadores de morte vão acabar?
Os segadores do amor vão acabar?
A tortura dos olhos vai acabar?
Passa-me então aquele canivete
porque há imenso que começar a podar
passa não me olhas como se olha um bruxo
detentor do milagre da verdade
a machadada e o propósito de não sacrificar-se não construirão ao sol coisa nenhuma
nada está escrito afinal

Não há nada mais perigoso do que acreditar que se detém a fórmula que vai continuar sempre conduzindo ao sucesso