Deus Escreve Certo por Linhas Certas

COISAS DE MÃE!
TAMBÉM NÃO GOSTEI DO SEU CROCHE
-CROCHE MÃE?
ISSO?NÃO E ASSIM QUE ESCREVE
-MAS MÃE EU NEM COSTURO PRA FAZER CROCHE......!!!!

Não importa com que cor você escreve as suas palavras,
mas sim, com que cor você pinta os seus sonhos...

mel - ((*_*))

Virei catadora de palavras ao vento agora quero escreve-las dentro de você!

Palavras saltitando na cabeça...
Ou seria no coração?
Não importa!
É urgente escrevê-las ,
torná-las concretas...
Sob pena de perdê-las
ou vê-las sumir
entre tantas outras Palavras.
Cika Parolin

O escritor

O escritor é um amante solitário
com pincel de letras, escreve lágrimas
bebe da água do silêncio
Banha-se no oceano do passado
suporta o peso da existência
caminha entre pedras e vales.
.
O poeta é solitário
se esconde de si mesmo
usa a coroa da poesia
com linhos finos de beleza
pra cobrir sua nudez
.
Todo passo é solitário
os pés caminham, sem perfume
vivem a sombra dos mares
morrem na vida, sem sono
choram na triste estrada
levam consigo saudade
vivem os cantos das flores.
.
Todo anjo é solitário
Uma criança de amor
perdida em grande poema
vivem sem cronos sem kairos
sentem as cordas divinas
gritam na grande esfera
morte! Onde está tua vida?
.
Todo homem é solitário
sempre dorme quando acorda
é um poço dentro do mar
a glória de luz efêmera
Academia de portas fechadas
perdido no reino das palavras
poesia de um grande escritor

A poesia está no que se vive e não no que se escreve. Escrever é só uma forma de registrar a poesia no espaço/tempo.
(Fernandha Franklin)

Contudo, nesta mesma época, aconteceu que eu, Judas Ischkerioth, aquele que escreve sobre Jmmanuel e suas atividades, fui roubado; por isso tudo o que eu havia escrito, no qual eu relatava a respeito de Jmmanuel, me foi roubado, e assim eu contei isso à ele. Mas ele falou: “Em verdade, em verdade, eu te digo Judas Ischkerioth, terás que sofrer males ainda maiores do que a mera perda de teus escritos a respeito de meu ensinamento e de minha vida, e assim será, que tu serás caluniado. Por mais de dois mil anos tu, inocente, serás acusado de me traíres, porque assim deseja Simão Ishariot, o Fariseu."

Palavras não chegaram para você perceber o meu amor ?
Mas se o meu "amor" só escreve com palavras ?
Palavras eu uso para procurar explicação do porque de eu até hoje ainda te amar
Lembro do teu nome, do teu rosto, lembrei porque vi uma foto tua e tive de meter as memórias em palavras
Palavras básicas, nesse apontamento que facilmente virá a ser poesia
Quando passo, olho para a casa amarela antiga e o meu "Eu" diz que tu irás aparecer para me dizer "olá", mas são só palavras
Palavras, porque as palavras dão sentido a minha vida
Porque foi através das palavras que pude perceber o meu caminho...

"Das mãos que escreve um poema,
de um sorriso, que diz, vale a pena.
Das mãos que entrelaçam,
Dos braços que abraçam,
Dos lábios em desejo,
Clamando um beijo."

Eu precisava escreve ou enlouqueceria

A vida é um lápis. A diferença está na mão de quem escreve.

No passado analisávamos uma pessoa pelo que ele dissesse. No presente pelo que ele escreve e no futuro para onde se teletransporta.

Não é porque você escreve sua historia de lápis que seus erros vão ser apagados com a borracha lembre-se, ela apaga, mas deixa marcas.

Feita de poesia, a moça escreve de tudo um pouco...
Um pouco sobre dor
Um pouco sobre saudade
Um pouco sobre solidão
Essas coisas de dentro, dos porões de nós...
É que ela conhece bem esses sentimentos dolorosos, que ficam escondidos nos cantos sem luz e que vez em quando emergem das profundezas...
Mas ela escreve sobre bonitezas também.
Sobre flores e amores
Sobre risos e levezas
Sobre Fé e esperança
É que ela vem descobrindo um mundo novo regado de afetos!
Todo dia descobre uma flor no jardim onde Deus a plantou.
Marta Souza
21/08/2016

Quando você ler ou escreve alguns textos ou frases, a interpretação destes, varia de acordo com o julgamento de cada um, cada ser entende da sua maneira. Este é o seu sentimento, sua opinião sobre determinado assunto naquele momento que se está vivendo. É algo único e exclusivamente seu.

O vidro esta quebrado no coitado que escreve na parede com o braço ensanguentado a melodia que e um dia disseram não ser poesia, assim começa o dia, assim termina o dia, a escrita parecia até uma profecia, nela dizia tudo que ele queria, tristezas e alegrias, cada palavra em perfeita harmonia, como no Réquiem ele escrevia de seu Mortificare preparando seu luto final, de si e para si, seu sorriso me estremecia, mas ainda assim o homem escrevia, citou Mário de Sá em sua poesia, disse que não era o intermédio e sim o final da ponte de tédio pois ali acabara tudo que o homem criou, não viveu para os outros mas para sua morte, um preparo de uma vida ainda em seus últimos momentos precisou de alguma sorte, se o corte fosse profundo perderia os movimentos, se fosse muito raso, não seria tão mortal. Se como disse Shakespeare, a morte predomina na bravura, esse homem lutou contra a tirania usando sua própria agonia, e em sua ultima frase, o homem incita Brás Cubas, com um "Se não deixa boca para rir, também não deixa olhos para chorar"...

Louco ou pensado ... creio q pensado pq todo pensado tem um pouco de loucura no q pensa e no escrever ... Olhar loucura aparecendo pq as rosas são belas pq as belas n são rosas pq as estrelas está no céu e pq o céu n está nas estrelas ... pq a lua está no céu e pq o céu n está na lua ... pq o amor está no coração e pq o coração n está no amor ... pq a saudade está no meu peito e pq meu peito n está na saudade...pq o certo errado e pq n errado e certo ...de uma coisa eu tenho certeza certo ou errado eu sou um louco pensando penso em cada coisa q acho q estou ficando louco kķkkkkkjjj

Que a poesia seja celebrada com bela musica e uma bela interpretação!
E o poeta escreve o que seja visto ou previsto,vivido com o tempo.
As frases brotam como as pingos das nuvens que desgruda ao cair no chão, como o momento que passa.
Tantas pessoas que passam e o tempo leva tão distantes o agora.
Que o tempo não leva tão longe meu presente para fora.
Nas poesias, os finais tão lindo que não seja só para rimar com o circulo do inicio da frase
Mas sim para ser real com vivido uma redonda vida do ser.
Inserir ar nos pulmões, inspirar o ar e saber que estamos assim vivos e tantas recordações que passam,passado agora.
Prelúdios necessita uma parada para escrever, Desfecho das palavras agora,bonita alegre comece nossa historia.

O que seria de mim se não te escreve hoje ?
Não sei, ou melhor, até sei, pois em vão seria meu viver.
Está chegando aí, daqui a pouco outro inverno, outros filmes juntos, outros dias com você na minha cama, outros tempos...
Não nego a ansiedade pela aurora do dia do teu aniversário, do meu, do nosso.
Vamos realizar os nossos planos e sonhar mais, assim, só assim, serramos mais.
Não vou esquecer o que passou, nem o que virá. Estarei contigo e esquecer-nos é impossível.
Estarei sentado perto do lago imundo bebendo lama suja e podre, ao caos, ao alento, se desaparecer da minha vida.
Eu te amo muito, garota que se faz mulher comigo e me transforma em um homem bobo e sem medo de querer te fazer rir.
Gosto dele, o Senhor sabe, sou apaixonado pelo teu sorriso e conto os segundos de todos os anos que restam na minha vida para vê-lo.

A revelia


Sou o poeta que escreve seus versos nos muros
artista dos becos e das vilas que declama suas dores e amarguras
sou o filho do meio, de outros tantos, criados a revelia e sem recursos por uma dona Ana ou uma dona Maria...
Na rua sou ligeiro, nem bala perdida me acha
sou rima faceira que combina em seu corpo tempo e espaço, ódio e amor, paz e guerra
sou a linha de frente da guerra, a lâmina da faca, o cano do fuzil
sou o verbo inteiro, vez ou outra partido ao meio, transformado em refrão
sou o mundo inteiro e o meu bairro
e o desespero da mãe quando falta o pão
sou a minha esperança
a ponta aguda da lança - nunca se esqueçam!
Sou o pai de família que acorda todos os dias bem cedo
e segue firme sem pedir arrego, sem desejar vida fácil.
Sou o pretinho longe do tráfico, salvo pelo passinho e pelo futebol
sou a segunda parte do hino nacional que ninguém canta:
a liberdade
os campos verdes
o lábaro que ostentas estrelado.
Sou apenas mais um filho da pátria Brasil com nome de santo
feito outros tantos Silvas nos becos, nos morros, nas periferias
apenas mais um brancopretovermelhoamarelhoíndio e favelado
renegado pelo sistema, vestindo preto por fora e por dentro.