Depressão
Ansiedade corrói por dentro, êxtase voraz do imediato, não é sempre luz, às vezes, corrente que me amarra, um labirinto sem saída.
Como posso amar alguém verdadeiramente, sendo que nem amor próprio eu tenho?
Talvez o amor ao outro comece quando eu aprender a olhar para dentro, com a mesma paciência e cuidado.
O amor-próprio não é um ponto de partida, mas uma construção que cresce, a cada gesto de cuidado e compaixão comigo mesmo.
O amor é um cavalo xucro, selvagem, ferido, em fuga. Não teme o outro, teme ser preso. Mas o amor verdadeiro chega sem rédeas, espera em silêncio, acolhe sem moldar. E o cavalo, enfim, permanece. Não porque foi domado, mas porque, livre, escolheu confiar, escolheu ficar.
Minha mente é uma máquina que não perdoa, funciona em silêncio, mas nunca repousa. Arquiva dores com precisão cirúrgica, como se cada ferida fosse sagrada. Não esquece, não apaga, apenas acumula. Faz da mágoa um mapa, do trauma, um relicário. E cada lembrança mal curada vira engrenagem, girando sem fim no escuro.
O mar é meu refúgio mental, onde despejo o que não cabe no peito. Admiro sua imensidão insondável, ora espelho sereno, ora abismo em fúria. Nele encontro o que me falta, silêncio que não pesa, tempestade que não julga. Sou feito de ondas também, ora brisa, ora naufrágio. Mas ali, entre sal e horizonte, sinto que posso existir inteiro.
Como um carvalho retorcido, com marcas cravadas em seu tronco, sigo crescendo. A dor me molda, o tempo me endurece e a cada estação que passo, crio raízes mais fundas, mais fortes, mais minhas. Não sou árvore reta, mas feita de curvas, cicatrizes e permanência.
Não converso sozinho, mas dialogo com meus estados de espírito, vozes sem corpo, sombras que habitam meus pensamentos. Nem sempre nos entendemos, às vezes falamos em línguas estrangeiras, em murmúrios desconexos, em silêncios que pesam como pedras. Há dias em que a raiva grita alto e a tristeza responde em sussurros, outras vezes, a calma tenta interceder, mas é afogada pela dúvida e pelo medo.
Somos fortes, corajosos, resilientes, mas, às vezes, precisamos que alguém
nos aponte essas virtudes, porque nem sempre conseguimos vê-las em nós mesmos. É no olhar do outro, no gesto de cuidado, que redescobrimos nossa luz apagada, o poder que, às vezes, esquecemos ter.
A pior direção da alma é quando a mente depressiva só bate em portas fechadas, percorre caminhos do pessimismo e se esquiva da presença de luz, recusando ser transformada e amparada por sábios conselhos e na prática de obras em prol do sofrimento alheio.
A CURA
Aproveitando o ensejo
Começo a refletir sobre o que REALMENTE
Necessita de cura URGENTEMENTE
Afinal, a humanidade anda tão carente
Tão desacreditada de amor...
Eu poderia aqui elencar por critério de importância
O Câncer
A depressão
A corrupção intrínseca
A falta de perdão
Entre tantas outras doenças da alma...
Mas a única coisa que me veio à mente
E que concerne a qualquer ser humano
Seja ele hetero, homo, bi
Católico, Evangélico, Cristão, Muçulmano,
Umbandista, Cardecista, Candomblista,
Machista, Feminista ou Ateísta...
Esteja em qualquer lugar do mundo
Seja quem for
Pense como e o que for
Se já experimentou o amor
Ah, meu amigo, é o coração partido
A dor passa
As lembranças boas ou ruins aos poucos se vão
Mas aquelas "rachaduras" deixadas no coração
Essas não cicatrizam, não
Mesmo vencendo a solidão
E não sou eu quem está afirmando, não
Isso foi comprovado por algum pesquisador
Daqueles bem FODÃO!
Quem não ouve e socorre a sua própria dor emocional, ao longo do tempo se perde de si mesmo, torna-se irreconhecível um estranho(a)!
A insônia é a Vingança da nossa Mente Barulhenta, pelos ensurdecedores silêncios reproduzidos na nossa jornada.
Enquanto alguns temem a morte e outros vivem como se ela nem existisse, muitos ansiosos e deprimidos só querem parar de morrer todo dia.
A insônia é um dos preços mais altos que se paga pelos ensurdecedores silêncios que só uma Mente Muito Barulhenta consegue reproduzir.
Às vezes o excesso de Drama é só a soma da explosão do excesso de Passado com o excesso de Futuro dos que vivem o excesso de Presente.
Em habitat de Tubarões, se esforçar para Sorrir ou se esforçar para não Chorar, tanto Dói quanto legitima o Medo de Sangrar.
Estamos nos tornando nosso próprio porto seguro de tanto nos voltar para nós quando a tempestade do nosso copo d'água transborda lá fora.
Enquanto eu cobrava muito dos outros, estava tudo bem. Mas ao fazer o mesmo comigo, descobrir que não posso cobrar nada de ninguém.
Não há alegres ou tristes o tempo todo. Alguns fingem alegria o tempo todo só pelo prazer de tentar enganar a tristeza.
