Dedicatorias Fitas Finalistas Pai

Não sou ninguém importante e meu nome será logo esquecido. Tenho 98 anos, mas meu pai diz que não.
Eu gosto de azul e vermelho. Há dias em que gosto de cinza, mas são dias-quase-nunca.
Eu passo horas olhando nuvens.
Não acho que os olhos sejam a janela da alma; olhos mentem.
Apego-me fácil a humanos.
Tenho ouvidos seletivissíssimos. Gosto de música clássica e folk-rock.
Tenho uma pilha de livros e CDs, no quarto.
Queria ser capaz de montar um quebra cabeça de duas mil peças. Eu não consigo fazer isso. Sério, minha paciência não me permite!
Eu esqueço nomes de coisas e pessoas. Minha memória (ou a falta dela) é meu pior defeito.
Ó, não me dê relógios de presente. O tempo é só uma das centenas de coisas que me causam medo.
Nasci na época errada e no país errado. E eu não sou nada patriota!
Gosto muitíssimo exageradamente muito demasiadamente demais de queijos, ervilhas e brócolis.
Quero viver numa casinha de madeira no interior da França, numa cidade fria. Haverá xícaras, chá e biscoitos. Xadrez e cadeiras de balanço também serão bem vindos. Um piano na sala, por favor.

Lembro uma vez que brinquei andando no monte de areia do meu pai. E quando ele chegou quis saber quem tinha feito a bagunça. E munida do que me diziam que devemos sempre dizer a verdade, que não deveríamos mentir, contei que fui eu, porem esperava reconhecimento por ter dito a verdade, lembro somente que me arrependi e pensei que tivesse sido melhor mentir.

A Mãe é o celeiro da família... celeiro da humanidade. O Pai é aquele que sobrevive do celeiro.

Pai... Luz.

Constelações.
Ascendo meus olhos
E minhas orações...

Pai, Que Estás...

Na mesa, a cruz.
Ainda, o pão e a água.
E busco uma luz...

Sem Maldade e Doce...

Olha lá, pai!
Albudão doce!
Que delícia...

Pai e Mãe : Eu não aguento mais viver nessa terra de gigantes.

Sou amigo da solidão
Primo da ilusão
E pai da poesia
Minha filha não é bonita
Não disperta nem arrebata
É apenas poesia

Pai e Mãe .
Puxei pela cabeça dura de meu pai e não me dou muito bem com minha mãe , ela me acha tão complicada como todos , pensa que tudo o que eu penso é besteiras e não acredita em mim . Acho que é por ser parecida com meu pai emocionalmente e fisicamente que me dou melhor com ele . Sobre certas coisas discordamos . Não seria necessarias , comparações , eu queria ser eu mesma sem limitações .

Tríades?

Pai, filho, espírito.
Nascer, viver, morrer.
Alvorada, ocaso, acaso?

Você só sabe o real significado do medo quando se torna pai ou mãe...

Mulher
que acaba,
em cada pai ou mãe
Mulher
que acaba,
em cada filho ou filha
Mulher
que acaba,
em cada mau ou bom marido.
Mulher
que sabe,
enfrentar a dor em qualquer seguimento
Mulher
você é amor,
que cabe até onde não tem cabimento.

❝Há dois meses que perdeste o pai, nove meses depois perdeste a mãe, actualmente passas dificuldades em termos de vestimenta e alimentação. Desculpe por invadir os teus sentimentos mas esses não são motivos suficientes para tirares a coisa mais preciosa que há em ti, a VIDA.❞

acorda pai, para que dormir numa hora dessa, onde todos estão correndo de um lado e para o outro, acorda, não durma, pois dormir faz com que fechamos os olhos pra vida, acorde, e vá sentar na calçada como sempre fez,pois ainda é cedo, o sol agora que está se pondo, se acorde, por favor, se acorde e viva, pois ainda quero te chamar de pai e ser escutado, só isso, te chamar de pai e você ouvir...pois eu não tenho super poderes anão ser rezar, eu só posso fazer isso, estudei minha vida toda e só isso posso fazer, te amo....

Internautas são navegantes da internet que pagam ou fazem o pai pagar o maior micro.

ó meu Deus !
ó meu Pai
o que lhe fiz?!
para sofrer tanto assim.

Grande homem sou eu
Sem pai, sendo pai!

Perfeito jogo de damas entre uma rena desvairada e um Pai Natal voador dançante: as peças quase não caminham de tão desnorteadas.

Rayme, nome de mescla de pai e mãe, nome que carrega mundos, preenche corpos mudos e corações surdos.
Ei-lo aqui, com sua caneta, quase colada à mão desde o seu alvorecer ao crepúsculo de seus declínios.
Declina com o fascínio da dança noturna dos versos, e renasce tal qual Fênix com a determinação do alcance de um cume.
Mistura viagens, passagens, paisagens, danças, desventuras, brinca de ser são na loucura, enlouquece a sanidade, faz salada com um só ingrediente.
Tem as palavras na mão, pinta-as de todas as cores, sabores...
Tem é sede de escrita ávida, irrascível, desejo é martirizar o papel com a avidez dos seus punhos reforçados na caneta.
Escrevinha a olhar por entre as cortinas da janela, inspirado pelos discos da avó e pela vida bizarra dos vizinhos. Escrevinha mesmo que no ermo, escrevinha pessoas e personas, escrevinha imagens em linha, mesmo que exilado, mesmo que sozinho.
O cosmopolitismo abrigado num invólucro miúdo, de ser humano, torna-se semi-deus denotando seu entender de quem já tomou, na xícara, o mundo.

Mariana Conceição Soares.

Pai é família ate os filhos casarem.
Depois vira sogro dos conjugues.
Sogro é parente, não é família.