De Repente Nao mais que Derepente

" Tudo é um absurdo querer
poder
sei lá
na fé, onde der
sempre reagir
ressurgir
um passo de cada vez
soltar amarras, sorrir
viver é arte, sorte,
tudo sobreviver,
da morte debochar, entender
aqui é passagem
e só
os pássaros fazem horizontes
eu nem me lembro o que fiz ontem
decerto tentei o melhor
sonhei, superei
mas alguém riu daquilo que eu sou
eles sabem de mim,
eu não sei de ninguém
cada um na sua
bora viver
ouviram falar
de um garoto sonhador
mas não suportaram, a minha dor
já amei e fui amado
sofri fui rejeitado
dei a volta por cima
hoje estou curado
já não tenho mais temor
sei de mim
tudo que quero
ah!!
é um mundo de amor
paz...

" Falavam o que eu deveria fazer
diziam que eu nunca mudaria
fincaram dores
roubaram amores
prossegui
levantei mais forte
mudei minha sorte
e estou aqui
energizado para conseguir...

À moda antiga

" Meu bem, estou lhe escrevendo para matar saudades e ir um pouco contra essa digitalização virtual, onde o romantismo é constantemente trocado por likes e o amor desfigurado, tornou-se digital. Pois bem minha querida, ainda que tenhamos que conviver com todas essas tecnologias e elas são ótimas, escrevo para que reviva nossos tempos de adolescentes, onde eu lhe dedicava tantas cartas de amor. Faz tempo que não se escrevem cartas de amor.
- Escrevo pois se falasse, as palavras morreriam ao vento, mas escritas,elas se perpetuam no papel e enquanto houver papel, escreverei que amo você...

" No meio do caos, um sorriso muda tudo...

" São os risos e abraços que contam as nossas melhores histórias...

" Temos boas
intenções,
poucas
mas temos
e ainda temos
algumas idéias
de gerico
só para apimentar...

Com meu querido pai aprendi o verdadeiro valor do abraço. Que amar é um dom, que podemos viver em paz, que a vida vale viver cada segundo. Meu pai, em cada afago, me deva uma lição para a vida.

Menina borboleta
nunca percebeu
que o jardim morava dentro
carregava primavera nos olhos
vento nos cabelos
e um silêncio cheio de cor
aprendeu que crescer
não é deixar pétalas pelo chão
é criar asas
mesmo com medo
menina borboleta
abrindo o mundo devagar
sem pressa
só luz

Gerar a vida é como a alquimia, transformando o chumbo da mortalidade no ouro da presença.

Parecer fazer yoga, nem sempre é fazer yoga.

Gerar a vida é outorgar a mortalidade.

Gerar um filho é dar início a uma contagem regressiva que termina, inevitavelmente, na dor da perda e no silêncio da ausência.

Dar a vida é abrir um crédito de tempo em uma conta que, por natureza, nasce programada para zerar.

Gerar a vida é outorgar uma sentença de morte, mas é justamente a sombra desse fim que ilumina a urgência de transformar cada instante em um tesouro irrepetível.

Registro de Voos
Levados nos braços do ar
foram-se a tranco e barranco
será que se cansaram de estar em branco?
Caíram no rio que os levou ao mar
o sol os secou, novo vento os levou a voar
e os papéis não são mais os mesmos
Fartos de experiência real
pois nessa aventura mundana
chegaram a tocar na lama
Seguem já não tão alvas
nos braços do tempo
as folhas sem palavras
Levam em seu corpo de celulose
registros de sua metamorfose
fruto de experiências
Sem letras, canetas e impressoras
parecem pessoas
sem lingua humana
Sabemos que podem voar
embora reconheçamos
diferenças de papéis dos humanos
Voam, levando ou levados
cada um do seu jeito, na cabeça ou no vento
e seus voos são registrados

No canto do espelho quebrado, um peixe com asas azuis engole o som de uma música velha que vem do fundo d'água. Pingos de prata escorrem pelas teclas de um piano invisível, fiapos que não se encostam, mas cochicham coisas no escuro. Por que o relógio amolece nas mãos de outro relógio parado? Uma abelha de vidro voa entre nuvens de algodão doces, levando pó de lembranças que nunca existiram. O vento leva folhas de jornal velhas, letras misturadas como cartas num baralho sem jogo.

O mundo segue cego...
Enquanto em pequenas comunidades de Salvador pessoas de bem são perseguidas!

A Dança da Caneta e da Tinta


​Eu quero muito escrever,
Quero poetizar o mundo.
E quando eu escrever versos,
Que a caneta seja eu.


​E que eu ouse juntar as linhas,
Sair delas sem rumo,
E que você seja a tinta fresca
Escorrendo sobre a direção,
O rumo tomado pela caneta.
​Que haja palavras e letras em revolução
No instante em que a tinta e eu
Estivermos em transe;
Que haja sopro de prazer e almas
Quando as linhas se chegarem
Diante das veredas dos traços livres.


​Que os livros velhos voem como pássaros,
Que o invisível tenha coragem
De se despir da couraça estúpida,
Do breu da ignorância e do medo,
Mostrando-se como tal e qual.


​E se as linhas voltarem à linearidade,
Que ousem se juntar, uma a uma:
Ponta a ponta, ponto a ponto.
Uma linha robusta, infinita, única,
Onde nada fica nas entrelinhas.
​Onde tudo cabe, inclusive nós:
A caneta e a tinta que somos.


E que se firme espiralado,
Do horizontal ao vertical, infinitamente,
Se abrindo na base o tanto preciso
Para que o broto esteja sempre vivo.


​E assim, a escrita fica mais flexível,
As palavras mais fluidas,
A caneta mais sensível à arte,
E a tinta com mais espaço para brincar
De escorregar das vias de regras.

Se o mundo é de enganos, se a vida é de ilusões, se na terra a felicidade do homem está nas ilusões dos sentidos, e nos enganos da alma, eu quero iludir-me e enganar-me para ser feliz.

A justiça pública arma ratoeiras que só apanham os camundongos.