Cronica sobre Regime-Jo Soares

A primeira lendária música do século XXI
firework Por: katy Perry
um simples fã
Eu já me senti como uma sacola plástica voando ao vendo, precisando comer de novo, já me senti como um papel fino, como um castelo de cartas, a um sopro de desmoronar, já me senti enterrado, a sete palmos sem que ninguém pudesse me ouvir.
Mas eu ainda tinha mais uma chance, eu tinha uma faísca, e eu só precisei acender, e deixar brilhar, como no dia da independência.
Porque baby eu descobri que sou feito fogos de artificio, eu entao eu fui em frente, fiz eles saírem, mostrei meu valor. Deixei minhas cores explodirem. Por que eu sou fogos de artificio.
Eu não me sinto mais um desperdício de espaço, eu sou original, não posso ser substituído. Se eu imaginasse o que o futuro me traria. Depois do furacão veio o arco iris.
Talvez a razão pela qual todas as portas estavam fechadas era por que eu poderia abrir uma que me levasse a uma estrada perfeita. como um relâmpago, Eu me deixei brilhar. E eu apenas precisei saber que havia uma faísca em mim, eu só precisei acender, e descobrir que eu sou fogos de artificio. Eu atravessei os céus, eu surpreendi. Acabei mais brilhante que a lua.
Boom boom...

MULHER: Num desafio constante de tentar decifra-la (fato este, que até hoje ninguém conseguiu tal façanha!) venho me atrever a mais uma vez TENTAR passar um pensamento masculino do tão intrigante tema...
Penso, em minha singela insignificância, diante de tão bela criatura que, Deus foi muito generoso com sua obra, tão encurvada, doce, bela e ao mesmo tempo uma criaturinha feroz...
Feroz? Sim, por que não?
A mulher é a criatura mais singela que Deus pode criar, porém é a que mais fácil pode se transformar... Diga aqui, qual homem é capaz de desmentir a versatilidade de uma mulher, hora te leva ao céu outrora ao inferno astral em questão de segundos...
Como assim?
A mulher nasceu pra ser amada e adorada... Quando lhe falta qualquer uma destas necessidades, aquela linda e dedicada mulher, se transforma numa furiosa e avassaladora máquina de destruição... Toda mulher sente a necessidade de ser desejada seja como amante, como amiga ou simplesmente como Mulher. Em sua essência a mesma necessita ser ACLAMADA, por onde quer que passe, ela tem que deixar a sua marca.
Penso eu que tudo isso veio de sua origem, tão aguardada por Adão, que quando viu tamanha formosura, ficou loucamente encantado, e de cara se corrompeu ao pecado, de tão perfeita que era tal criatura de Deus...
E a tradição nos chega até os dias de hoje... “Eva” linda, maravilhosa e consciente de seu poder encantador e persuasivo de mentes masculinas... Vive pra ser adora e amada como deusa e quando não... Enfeitiça nós pobres mortais e nos deixa loucos a ponto de perder a noção deste mundo real e nos faz viver sem medos, sem rumo e sem jeito de dizer “NÃO” a esta poderosa criatura divina.

Espelho,espelho meu...

Estava na sala de espera no consultório de um renomado cirurgião plástico, não estava satisfeita com o que via no espelho e queria fazer algumas mudanças.
Enquanto aguardava minha vez folheava distraidamente uma revista e a imagem de um pinguim contemplando o próprio reflexo na água me levou a pensar: ele se encarava com um olhar meramente curioso, sem procurar defeitos ou imperfeições, só olhava com a curiosidade de uma criança que vê um novo brinquedo.
Então, por que, nós, humanos que nos vangloriamos de sermos seres racionais, nos preocupamos tanto com uma beleza que é temporária e que não mostra realmente quem somos? Por que estamos cada vez mais atrás da perfeição física e nos esquecemos de que há coisas na vida mais importantes do que um nariz adunco ou um queixo proeminente?
Do que adiantaria andarmos pela Terra como a personificação de Adônis, se não tivermos conteúdo para manter um simples diálogo? Se você olhar ao redor verá mulheres com bolsas que poderiam facilmente esconder um cachorrinho, mas se olhar dentro delas, em quantas encontrará um livro? Não estou dizendo que devemos abandonar tudo e esquecer o que é se arrumar, mas também não podemos nos focar somente nisso como se nossas vidas dependessem disso.
Quando você se sente bem consigo mesmo, um estereótipo de beleza criado por uma minoria não deve te influenciar a mudar tudo para ser aceito no mundo desde que se sinta feliz. Afinal, o que é o belo? A beleza é uma medida? Uma quantidade? Quem decide o que é belo? Quem avalia a beleza? Quem dá valor aos conceitos do que seria o belo? Quem determina que algo é mais ou menos belo. Que critérios estéticos são considerados?
Em um mundo onde a diferença é uma constante, como podemos criar um fenótipo padrão? Não dá para excluir alguém por ser diferente ou, então, viveríamos em uma sociedade individual, e essas nuances em cada individuo formam parte de todo um contexto, se englobam. É impossível padronizar o belo sem fazer sumir essas variações, tornando tudo um só estilo, uma só cor, um só modelo que represente tudo que há de belo no mundo.
Então por que não ser como o pinguim que vê seu reflexo, mas não procura aspectos para mudar e só olha a si mesmo aceitando como é em toda sua beleza única, como uma digital? Como uma pessoa?
Levantei-me. Fui embora do consultório.
20 de março de 2014

Sabedoria da velhice
Seu Juventino era meu vizinho de apartamento. Era, porque faleceu. Sua única filha, solteira por opção, trabalhava fora o dia todo, e sua esposa, dona Norma, é quem ficava com a obrigação de cuidar do homem que no passado fora um empertigado militar, mas que devido a um câncer no cérebro deitou-se um dia e não conseguiu mais levantar. Quando dona Norma saía para o mercado vinha a minha porta e pedia: ‘pode olhar o Juventino um pouco?’ Era uma mulher admirável essa senhora. Em cima de seus setenta anos era mais forte que qualquer um. Em corpo e espírito.
Quando eu chegava para ‘olhar’ o doente, sentava a seu lado e ele, ainda muito lúcido apesar das dores, desfiava a falar e falar, quase um monólogo. Eu o deixava ir em seus devaneios de doente que não tem muito com quem conversar.
Uma das coisas que Seu Juventino gostava de repetir era, que os velhos como ele, a cada dia deteriora algo. Toda manhã percebia alguma coisa deixando de funcionar direito. É claro que um pouco pela doença. Mas a maior parte pela velhice e inanição. ‘E o pior é que as pessoas acostumam com isso’, ele dizia. Um dia um zumbido no ouvido, outro uma dor no joelho, e às vezes até surdez. Vão perdendo a audição devagarzinho, e quando dão por si estão surdos e nem sabem como foi. A cegueira também. ‘Já vi muito velho cego e surdo e nem sabe que é’ ele falava quase sussurrando. Eu ria muito com suas conversas, mas tenho que admitir ser a pura verdade. Velho não gosta de ser velho. Mulher então! Nem pensar! Depois que faz quarenta esquece-se de fazer aniversário pelo resto da vida. Pelo menos a maioria delas.
Agora, verdade seja dita, não acontece só com os velhos não. A pessoa entra na cozinha para fazer alguma coisa e esquece. Aí lembra que tem de fazer algo na sala, só que quando chega lá não lembra mais o que tinha que fazer. Coloca o celular no bolso e sai pela casa à procura do tal que não sabe onde o deixou. Passa a procurar a chave do carro e acha o celular no bolso, mas aí não sabe mais onde está a chave do carro. Velhice? Coisa nenhuma! Todos se esquecem um pouquinho das coisas.
Seu Juventino gostava de lembrar-se de seu tempo no Exército. Tempo bom era aquele! Corrida por três horas a fio pelas ruas comandando um pelotão de rapazes fortes e saudáveis. Subindo e descendo morros. Pulando obstáculos e caindo no rio para travessia a nado. E ele não cansava. Os jovens sim.
Nunca falava sobre sua doença. Não gostava. Afinal, fora ela, a doença traiçoeira que o deixara fora da vida por quase dez anos. Dez anos de sofrimento.
Quando ele morreu fiz um pequeno poema em sua homenagem. Dona Norma mandou inscrever na lousa de seu túmulo. ‘Ele vai ficar feliz’, disse-me ela. Assim espero. Porque lá eu disse o quanto era importante ser velho e sábio como ele fora. E que amigos não se escolhe pela saúde, cor ou religião, mas pelo conteúdo da alma.
E velhos não são os que têm muita idade. Velhos são os que não acumulam sabedoria. Em qualquer idade.

Caráter se faz com sabedoria

Em busca de um local para morar após a morte de seus pais, Izabela deparou no jornal com uma boa oferta. Um apartamento no tamanho que ela queria, e por um preço que ela podia pagar. Achou que era o ideal. Afinal, São Paulo não é fácil.
Foi em busca.
O bairro era longe de tudo, mas parecia ser seguro e com boa qualidade de vida. Avistou o prédio do endereço achado no jornal. Não era muito bonito, mas tinha uma aparência imponente, embora não muito conservado. Ficava no alto, distanciado dos demais e com uma grande área verde que se estendia abaixo. Tocou a campainha e foi atendida por um senhor já de alguma idade, que a interpelou com um sorriso. Mais algumas pessoas estavam por ali. Parecia ser uma reunião. Pensando bem, em um ‘Hall’ de entrada não seria bem apropriado para reuniões. Mas quem sabe.
O senhor austero e formal, perguntou sobre o motivo de sua visita. Ela explicou.
O homem então com uma certa rudeza ao falar, lhe disse que aquele prédio não admitia qualquer um para ali morar. Izabela ficou boquiaberta olhando para as pessoas que se calaram e a olhavam como um ser extraterrestre. O cavalheiro continuou dizendo, que aquela era uma reunião informal de condomínio, e era justamente para tratar desse assunto, já que alguns proprietários, ou por mudar-se para outra cidade, ou mesmo por morte, colocaram a venda seus imóveis. E como o prédio sempre primou pela superior linhagem de seus habitantes, estava sendo estudada uma forma de impedir que qualquer pessoa, que só por ter dinheiro para pagar, viesse ali residir. Porque, segundo ele, não é o dinheiro que faz uma pessoa ser importante, mas seu berço. E complementando seu monólogo discriminativo perguntou quem era ela, quem era sua família, de onde vinha e o que fazia.
Izabela respirou fundo e sem responder de imediato sua pergunta, falou: e os senhores quem são? Quem sabe descendentes dos marinheiros que vieram com os descobridores nas naus de Espanha ou Portugal. Ou talvez dos colonizadores enviados pelos Reis diretamente das prisões da Holanda, França e Inglaterra para encher a nova colônia e esvaziar seus calabouços? Porque pela cor de sua pele, igual a minha, não podem ter em suas veias o sangue nobre dos reis e príncipes das tribos de Angola e arredores, trazidos pelos navios negreiros, enganados e à força, para servirem de escravos a alguns que de superiores só tinham a arrogância. E se neste prédio só tem pessoas como os senhores, eu me retiro. Vou em busca de algum outro imóvel, quem sabe na periferia, porque nobreza, senhores, não está no título de Condessa do qual sou herdeira por direito, vindo de uma milenar tradição dos castelos da Itália, e que por certo me daria a condição de aqui morar. Mas sim, em meu caráter que não admite tal discriminação.
Dizendo isso, Izabela girou nos elegantes saltos altos, e saiu por onde entrou.

Vida Barroca
(Victor Bhering Drummond)

Lá dentro da igreja deixei meus agradecimentos, mantras, conexão com o divino e orações.

Aqui fora, deixei meus pecados, meus desejos, o corpo, o suor, a pele.

Não sou apenas um ou outro. Sou o misto dos dois mundos. O santo e o profano. O claro e o escuro. A leveza e a dor.

E nestes contrastes me entrego à alegria e prazeres de ser quem eu sou.
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Café, bem forte por favor e quente pra eu poder ver o vapor.
Começo o dia me drogando pra me motivar, adrenalina vinda da cafeina, sem ela não consigo produzir cerotonina.
Pão e manteiga, na chapa por favor, meu óculos já embaça com tanto vapor.
Sem ver o que estou a comer, devoro tudo sem nem perceber.
Sigo ao trabalho, de olhos fechados no ônibus antes de amanhecer, ainda sem ver, sempre ao meu lado vai um senhor, 50 e tantos anos, sempre reclamando de dor porque trabalha demais.
Chegou o minha parada, peço licença, desço do ônibus, e vou trabalhar.
Coloco uniforme, passo meu ponto, entro na sala e até meio dia ainda estou tonto.
Opa, tocou o sinal, intervalo, passo meu ponto, pego o ticket e vou comer, fila imensa já deu pra perceber, desisto da fila e vou descansar, depois tomo café (quente, gosto do vapor para meu óculos embaçar) pra fome passar.
Tocou o sinal, volto a trabalhar a tarde toda pro meu chefe se contentar.
Enfim o ultimo sinal, hora de ir embora, passo meu ponto, tiro uniforme e espero o ônibus, sempre lotado vou em pé todo cansado.
Chego em casa, o que vou comer? tantas opções, macarrão instantâneo, lasanha congelada, hotdog, esfirra ou pizza? fiquei com a pizza, quente, porque gosto do vapor.
Tomo meu remédio pra dor e vou deitar, fico quieto até tudo embaçar, amanhã tenho que trabalhar.

A vida é um teste

No estágio da vida em que cheguei, muitas das coisas que pensei ser importante, deixaram de ser. Não importa mais quantas faculdades fiz, se foram tantos anos de trabalho, ou se as roupas que vesti estavam na moda. Deixou também de ter importância, se os olhares me aprovam quando passo, se os fios de cabelo branco aumentaram, ou se a cor de meu vestido fica bem em mim. Isso acontece, porque o que passou a ser importante, é o tempo. Embora eu tenha mais tempo para observar o colorido das flores, tomar com calma o café da manhã, poder sentir o sabor da refeição que não preciso mais fazer às pressas, ele, o tempo, passa muito mais rapidamente. Ao perceber que as horas passam ligeiras, vejo o quanto ainda não fiz que precisaria ter feito, quantas vezes passei ao largo de coisas que não achava importantes, mas que eram. Quantas vezes, por pressa, deixei de sorrir, deixei de olhar nos olhos dos que comigo falavam, deixei de dar um abraço, isso tudo porque o tempo era dinheiro. E eu precisava dele para viver. Mas hoje, nada mais disso importa. A vida passou, as horas se foram, e o final de minha história está a cada dia mais próxima. Agora, só o que realmente interessa, é finalizar com a mesma honra que tive pela vida afora, uma caminhada que fiz nos caminhos que eu mesma escolhi. Enfim.

Meio ambiente

Fazemos parte de um contexto onde a finalidade de uns pode prejudicar a de outros. Vemos as árvores serem cortadas para enriquecer uns poucos, deixando uma imensa ferida aberta no seio de nosso chão, onde a natureza levará muitos anos para repor o desfalque. Notamos que, poucas pessoas se preocupam com o que possa ficar no planeta para o futuro, que nessa ordem, poderá deixar de ser um planeta azul, para se tornar cinza. Nada repõe uma floresta secular colocada abaixo por mãos incautas. De nada adianta o grito triste da juriti assustada com o tombar de seu ninho. Fica no olvido o correr cansado do caititu sem lar. As águas escasseiam, o solo seca, os galhos ficam sem folhas e os pássaros sem aconchego. Ficamos a olhar esse mundo verde ruir, pensando até quando a natureza suportará tantos maus tratos. Nas cidades, o lixo entulha ruas e parques, e os que por ali transitam fingem ignorar o mal em que pisam. A poluição do ar pelo imenso fluxo de motores em combustão fica denso e irrespirável. Os rios citadinos assoberbados pela grande massa de sujeira em seus leitos, quase sem nada de vida em seu seio, carregam para o mar o veneno que lhe intumesce o âmago, onde se mistura com o que lá já existe. Florestas, águas doces e salgadas, saturadas pelo poder enorme do desleixo humano que em seu viver destrói o que de melhor a natureza tem, choram sua própria morte. Quem sabe um dia, o grito daqueles que se preocupam com a vida na Terra, seja ouvido pelos que se fazem de moucos, e ainda haja tempo de salvar a vida nesse Planeta ainda Azul.

⁠Chifrudo é o Diabo

Josineide pensa que me engana com esse papo de caô-caô,
todo domingo saindo perfumada, dizendo que vai ao culto do senhor.
Mas só volta para casa de madrugada, descabelada e deita ao meu lado.
Devagarzinho vai se aconchegando, enquanto eu roncando finjo dormir!
No outro dia já acorda cansada, toda disfarçada e prepara o café.
Eu fico só de butuca com o meu jeitão de mané.
Depois puxa papo e inventa lorota tentando me enrolar;
dizendo que fica até mais tarde no templo ajudando o pastor orar.
Para salvar umas almas perdidas, que já estavam nas mãos do cão.
Enquanto o outro chifrudo aqui em casa, fica assistindo as bostas da televisão.

Se dormir no trilho, meu irmão - não adianta rezar;
Pois se o trem já esta desgovernado,
não há santo que possa ajudar.

Se fosse São Tomé - só acreditaria vendo.
Se fosse Pôncio Pilatos - lavaria minhas mãos.
Mas sou cabra da peste, devoto de Padinho Cícero.
Descendente do cangaceiro, com sangue de Virgulino Lampião.
Por isso vou ter que dar um chego lá no igreja,
ter um lero com esse pastor e resolver a situação.
O cabra resolver acabar de vez com a hora extra do culto,
ou então que se entenda com o meu três oitão.


Se vendeu a alma para o diabo, meu irmão, não adianta rezar.
Depois que o chifrudo descobre, a conta ele vai cobrar.
Chifrudo é o diabo - literalmente.

A Dança das Cadeiras
Certa vez, sentei em um restaurante e vi que um ex-patrão estava lá, conversando com um fornecedor que eu conhecia há uns dez anos. Eu estava com uma mochila nas costas, pois tinha acabado de chegar de viagem. Tirei a mochila, sentei, comi e, em seguida, levantei para ir embora. Por educação, ao passar pela mesa dos dois "homens em posição de poder", parei para cumprimentá-los. Ao ler as expressões deles, fiquei um pouco intrigada e logo fui submetida ao que poderia chamar de interrogatório: “E seu curso, acaba quando? O que vai fazer depois disso? Como é a área comercial? Isso dá algum dinheiro?” e assim por diante. Consegui responder sucintamente às questões enquanto ainda observava as expressões. Apesar de lembrar claramente do fornecedor e do seu nome, e sabendo que ele também se lembrava de mim, já que nos víamos com certa frequência, percebi uma hostilidade velada, e algo como uma surpresa (sou alguém que ele não conhece mais?). Desses que vulgo julga a sociedade, ocupam posições de "poder", havia um amargor quase palpável por estarem no mesmo ambiente que uma ex-funcionária, agora autônoma e graduada. Após perceber os tons ofensivos e os olhares capciosos, meu ex-patrão comenta: “É a dança das cadeiras.” Levanto, sorrio hostilizando o comentário e vou embora.

Um mundo novo

A cada nascer do sol surge um mundo novo para ser explorado, vivido, olhado com carinho. Um mundo onde podemos pensar melhor sobre nossos atos, nossas tendências, nossos sonhos. Podemos pensar a cada amanhecer, se estamos fazendo tudo o que está ao nosso alcance para deixar um mundo mais limpo, mais arborizado, mais humano para nossos descendentes.

⁠Qual é o problema com a realidade?
Talvez seja a busca pela perfeição que certamente não será encontrada nela.
O real é um terrível monstro que cresce e nos persegue todos os dias, é assustador ter de abandonar o nosso mundo perfeito e fantástico, um mundo falso onde todos somos felizes expondo nosso melhor lado.
Um mundo que não existe, um refúgio que não nos oferece proteção.
Não tenha medo da realidade, somos criaturas imperfeitas que melhoram a cada dia, não há nenhum problema nisso.
A realidade é o que temos pra viver , não se esconda atrás das telas de vidro, abrace pessoas imperfeitas, que erram, que tem ideologias estúpidas, mas que podem aprender o caminho correto.
A vida não é perfeita, seria uma pena se fosse. Ser perfeito não significa não ter defeitos, ser perfeito é ser humano, ser perfeito é entender que em meio ao
caos do mundo, ainda existe beleza nele, é entender que caindo se aprende a levantar, que errando se aprende a acertar e vivendo se aprende
a viver.

⁠Querida Rebeca
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Querida Rebeca, queria te dizer que quando você foi embora não foi nenhuma surpresa pra mim, eu sabia que isso ia acontecer desde o primeiro dia em que coloquei os olhos em você, e desde aquele dia que eu venho ensaiando como me despedir de ti, mas nunca encontrei a maneira certa.
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Eu caí por você, como o fogo que queima em uma fogueira, que começa com uma faísca provinda de dois corpos em fricção e depois se torna umas labaredas flamejantes e descontrolável.
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Eu amava tudo em você, as fotos de gatinhos que enchiam minha galeria, as histórias que você me contava. Tu falaste sobre mim até pra tua mãe, que eu nunca cheguei a conhecer, mas ela me conhecia muito bem através de você. Queria eu poder me ver através dos teus olhos claros.
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Sabe, Rebeca, desde aquele dia que você me falou sobre seus sonhos, eu sabia que a vida te tiraria de mim em algum momento, que andaríamos juntos até cada um seguir o seu próprio caminho, você sempre quis ser veterinária, porque amava os animais e amava cuidar deles, já eu, queria viajar o mundo, conhecer gente nova e fazer loucuras, você sempre adorou o meu espírito livre, mal sabendo que iríamos nos separar por culpa dele.
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Mas eu já sabia de tudo, e por Deus, como eu queria que fosse diferente, mas nosso amor não era pra vida inteira, era mais uma daquelas histórias com data de validade, um amor daqueles que só te levam até a esquina, mesmo assim eu quis sua companhia, porque era a melhor do mundo, e por mais que a gente saiba que o destino de alguns relacionamentos são os términos, não significa que não podemos aproveitar o caminho, e eu te agradeço, Rebeca, pela melhor vista de todas.

Nabokov

Estava indignado. Não sei com quem tinha falado, mal cumprimentou, foi logo despejando:
– O que falta no mundo é cultura.
– Sem dúvida! – tivesse pensado um pouco e não teria concordado de maneira tão enfática.
– Você menciona Nabokov e o sujeito não sabe quem é!
– É... Bem...
– Nabokov!
Não estava com disposição para constrangimentos. Pelo menos não o seu próprio. Transferiu a responsabilidade:
– Eu não sei quem é Nabokov.
Pausa.
– Você já ouviu falar dele. Só não está se lembrando.
Resolveu arriscar:
– O astronauta?
– Cosmonauta.
– Foi o que eu disse – vitória – O que fazer? As pessoas esquecem rápido os verdadeiros heróis.
– Os astronautas são americanos – explicou – os russos são cosmonautas.
Constrangimento.
– Sim, mas um deles se chamava Nabokov.
– Houve um cosmonauta chamado Nabokov?
– Isso mesmo.
– Não, sinto muito. Não houve. Se houvesse, eu saberia.
– Então não sei de que Nabokov você está falando.
– Mas isso não faz de você um ignorante. Eu só citei um exemplo – tentou consertar. Ou não, já que acrescentou: – Pois certamente você já ouviu falar de Joyce.
– O outro, que pensara ter sobrevivido:
– Também nunca ouvi falar dela.
– Não é ela, é ele.
– O nome do homem é Joyce?
– James Joyce.
– São drag queens?
Blasfêmia – pensou.
– Não são drag queens, meu amigo. Por favor!
– Já sei! O goleiro da União Soviética na copa de 82.
– James Joyce?!
– Não. Nabokov.
– Não, não. Aquele era o Dasaev.
– Estou falando do reserva. Grande goleiro.
– Você se lembra do nome do goleiro reserva da União Soviética na copa de 82?!
– Claro! O terceiro goleiro – abusou – tão bom quanto o titular.
– Sinto muito! Não era Nabokov. Se fosse eu me lembraria. Não existe nenhum outro Nabokov. Não que você conheça. Sabe o que quero dizer; não se ofenda.
Sabia coisa nenhuma e estava ofendido sim:
– Quem são esses caras, então?!
– Escritores! Importantíssimos! Vladimir Nabokov e James Joyce escreveram alguns dos romances mais importantes do século XX.
O outro suspirou resignado:
– Bem, eu não tenho lido muito ultimamente. Principalmente histórias de amor.
A conversa chegara ao ponto que interessava a ambos. Ideal para pôr um fim.
– Quem tem tempo de ler hoje em dia, não é? Só trabalho, excesso de informações...
– Nem me fale.
– E os livros custando uma fortuna!
– Inviável.
É isso aí, meu amigo, foi um prazer revê–lo, o prazer foi meu, abraço, recomendações, e se afastaram sem mais delongas. O primeiro, aliviado, e disposto a selecionar melhor suas amizades. O segundo igualmente, e ainda por cima, indignado. Encontrou outro amigo, mal cumprimentou, já foi logo despejando:
– O que não falta no mundo é ignorância!
– Sem dúvida.
– Você diz que não conhece Nabokov e o cara acha um absurdo!
– Quem?!
Nabokov...

⁠Trate suas relações como se estivesse cultivando uma planta.
Valorize como tudo começou regando suas raízes;
Evite futuros conflitos através da transparência e do diálogo,podando tudo o que possa impedir de florescer, e verifique sempre através do que deu flor, se há reciprocidade no que você está emitindo.

Uma vez que negligencie sua planta, ela morrerá.
Uma vez que os descasos ocorram, a relação, assim como os sentimentos, enfraquecerão, pois o amor é como uma semente que cultivando diariamente pode brotar, mas é com os constantes descuidos para fazê-lo murchar.

⁠
Aproveite o máximo o presente de viver o agora, um dia você vai desejar tê-lo vivido melhor. Se dedique de verdade a algo que você sempre quis fazer, mas que sempre se julgou incapaz. Lembre-se; você é um universo infinito de possibilidades.

Não tenha medo das falhas, não tenha também das rejeições. Em ambos os casos isso só te impedirá de viver momentos incríveis que você só saberá se tentar. Entenda que pessoas vêm e vão; isso serve para amizades e relacionamentos amorosos. No fim é só você quem fica.

Viaje pelo mundo. Pode começar pelo quintal de sua casa mesmo.
Explore a natureza para conhecer a sua.

Nos seus vinte, encontre um equilíbrio entre a agitação e o descanso.
Nos seus trinta, tolerância e flexibilidade. Você não precisa de uma vida amorosa movimentada para se sentir amada ou encontrar uma alma gêmea para estar completa. Felicidade é uma experiência individual, e você não é obrigado a ser feliz no tempo dos outros.

Forme-se aos 25 se quiser.
Não tenha filhos se não quiser.
Talvez você se case,
talvez você seja mais um que esteja feliz com a solidão no meio da multidão.
Escreva sua vida seguindo seu coração.

Vai ser difícil encontrar pessoas que te enxerguem além da superfície, que tenham coragem em mergulhar. A maioria vai te olhar pela capa e te deixar na prateleira, mas lembre-se, existem ainda muitos leitores por aí dispostos a conhecer a sua história.

Certifique-se sempre se aquilo pelo que você está sofrendo vale a sua energia ou está te trazendo algum aprendizado, caso contrário, direcione-a para o que é realmente útil.

Seja paciente com seus irmãos, eles são a melhor fonte com o seu passado e com certeza estarão ali quando ninguém mais estiver. Dedique um tempo para conhecer mais os seus pais. Você nunca saberá o dia que eles estarão te contando suas estórias de infância pela última vez. A gente se apoia em uma futura estabilidade para termos mais tempo para eles, quando esse dia pode chegar tarde demais.

Não se leve tão a sério. Ás vezes é preciso deixar sua criança interior falar para que não endureça antes do tempo. Ás vezes será o sábio ancião que habita em você que precisa assumir o controle. Não se polarize.

Falar de seus sentimentos para alguém, ou fará que elas fiquem ou vá embora, e em ambas hipóteses você ganha.

Seu corpo é a sua casa. Estabeleça harmonia entre sua mente e ele, ensinando a respeitá-lo para jamais se diminuir tentando caber em um padrão.

Esteja ciente que você sempre irá magoar outras pessoas e não há problema em cometer erros, contanto que não persista neles.

E não importa os gestos que não foram correspondidos. Não importa os olhares que tão apressados te julgaram ou as palavras que chegaram sem cuidados. O único amor capaz de curar, de reconstruir cada pedaço que lhe tiram e faz seus pés recomeçar todos os dias renitente ao acordar, é o que você direciona a si mesmo. E ele é primeiro passo para espalhá-lo ao mundo.

2020, ALEGORIA DA VIDA

MAIO

Mês dos dinâmicos. Dos comunicativos. Dos generosos que exalam magnetismo por onde passa. Osuave beijo do orvalho no solo nos brinda com suas flores e a quietude dos céus diáfanos. Derivando da deusa romana Maya da fertilidade e vitalidade; maio nos convida a sermos férteis para plantar e colher as boas energias. Para sermos fecundos de doar sempre o nosso melhor e sermos pessoas melhores. Que não seja o mês de promessas, mas da mão que estende e faz acontecer. Do amparo a quem precisa e está ao nosso lado, e quem mesmo distante, se faz presente. É tempo de chuva: aproveite para lavar a alma dos maus sentimentos, levando embora do coração quem não precisa ficar. Que você aprenda lições que ainda precisa aprender, e que o tempo passe na medida certa; deixando espaço para realizar sonhos adiados e objetivos que ficaram pelo caminho. Maio é o mês de você que é trabalhador resistente e de você que é mãe e heroína de tão renitente. O mês que vem para lhe provar que você é maior que todas as dificuldades que enfrentou até aqui.

⁠⁠JUNHO

Mês dos habilidosos. Dos maleáveis. Dos amistosos que fazem da sua presença um alento de alegria. As ventanias álgidas e os céus grisalhos já começam a abrir espaço para o limiar da próxima estação, e junto com ele, vem o desejo que possamos ser mais do que fomos até aqui: Mais amizade, mais esperança, mais força e mais tolerância. Mais coragem para enfrentarmos os tempos frios e difíceis. Que a chama do amor seja um catalisador que prevaleça sempre dentro de nós; que é pra não nos perdermos da luz. Que o desejo da nossa voz interior permaneça brada, que é para não esquecermos dos nossos objetivos e sonhos mais agudos. É tempo de reflexão, mas sobretudo, tempo de reconstrução. Tempo de se libertar de antigas dores para que nosso caminho seja mais sereno, calmo e seguro, principalmente para quem nos acompanhe nele. Que entendamos que não precisamos entender os propósitos detrás das circunstâncias, mas confiar apenas nos propósitos. Estamos na metade de mais um ciclo de mais um ano, e você venceu mais um mês.

⁠⁠JULHO

Mês dos determinados. Dos generosos. Dos que estendem a mão por serem nobres de coração. O frescor invernal vem de mãos dadas com o orvalho, acenando para o prelúdio de um novo semestre e recomeço de um novo tempo. A calmaria dos dias grises convida para o momento de contemplação e de reflexão; para você que percorreu mais da metade do caminho atravessando os dias cinzentos, resiliente, e merece agora uma pausa para respirar. Para ficar só. Para observar e absorver as decisões tomadas com a serenidade de um olhar otimista e esperançoso nas próximas etapas. Julho é o mês marcado pelo misticismo. De reconhecermos nossa vulnerabilidade nos recolhendo em nossa solitude. De buscarmos forças para retomarmos nosso caminho com mais coragem e determinação, mesmo que lá fora o temporal nos desafie. Que diariamente estejamos dispostos a não somente esperar por um mês melhor, mas que nos esforcemos para que ele seja. Que julho dure o tempo necessário para a realização de novas conquistas, novos aprendizados e novos começos.