Conforto da Morte de um Filho

⁠Africa dorme na esperança de entrar no paraíso após a morte e os outros a fazerem o paraíso nas próprias cidades.

a vida passa como uma sombra, nada restará da passagem, a morte trará uma misteriosa e indevassável paz, ficará apenas a palavra escrita com a graça duma noiva que se entrega.

⁠os jovens não sabem nada da morte e têm sempre uma vertiginosa pressa de chegar...são como tocha a arder, só dão conta do tempo à custa de se irem consumindo porque o tempo é senhor do espanto e não perdoa nada nem ninguém ... a vida é tão breve como uma chama e a exaltação da Juventude é uma ilusão passageira. Deixei-me a pensar numa dobra do tempo e reparei como a vida medra tão rápidamente e eu que não me demorei tempo algum, cheguei sem norte, também pouco sabendo, quase nada sobre a morte.

a morte a todos nos aguarda, sendo ela a última derrota da vida...

É larga a rua dos anos, onde a luz pouco existe, o amor nos esquece, onde se sobe e desce e a morte nos apanha e nos acolhe em triunfo.

porque a saudade nunca chega a morrer, e apesar de ser grande a vontade de viver, a morte me virá buscar e a vida me há-de chorar...

porque és saudade...ergues-te contra o tempo numa harmonia longa, acreditando que a morte é teu único destino...

⁠O verdadeiro amor tem o final mais incrível, não porque a morte separa a alma da carne, mas por que temos a oportunidade de uma existência repleta de momentos humanizados, afinal a morte sempre foi inevitável, mas o medo em vida sempre foi conhecido como covardia; E covardes nunca vão compreender o amor, pois amar além de si é nosso maior ato de coragem em vida.

⁠Numa noite em Bhopal, o silencio da morte,
O grito do desastre, as vítimas a sorte.

Nas entranhas da fábrica, negligência em teia, a dor das vítimas, humanidade alheia.

Homens de poder, cifrões em mão,
Prioridades distorcidas, sem coração e razão.

Em gastos de guerra, fortunas se vão,
Enquanto em Bhopal, nenhum tostão.

Não é só a tragédia que devasta,
É a falta de humanidade que a decadas nos arrasta.

Líderes em vez de cuidar, preferem guerrear,
E as lágrimas de Bhopal, o mundo ignora ao tempo passar.

Que estas palavras sejam um eco a soar,
Para lembrar que a nossa humanidade devemos preservar.

Que em meio às sombras, uma luz possa brilhar, e em Bhopal, justiça e dignidade novamente possam reinar.

Abismo antecipa a rendição,
⁠
homem cego de uma bala que vara.

Morte amarga que me afaga a arma.

⁠⁠O reconhecimento está na morte. Todo morto ou é gênio ou é santo.

⁠Onde emergiu meu fracasso, onde tão nítido ficou o cheiro putrefato da morte que carrego em minha alma morta? Maldições quais eu desconheci por tempo suficiente, me neguei a ver e crer na praga que havia consumido meu corpo e mente por tempo demasiado, tarde se foi meu corpo, a recuperação não era mais plausivelmente possível, eu estava fadado a dar de encontro com o fim, o ponto máximo que almejei não foi alcançado, destruí os barcos e as carroças, e agora me encontro enterrado em uma vala qualquer pela eternidade, um corpo cansado e que se fadou ao fracasso, se entregou aos teus próprios prazeres e esqueceu dos teus desprazeres. Morto está aquele que tenta lutar, pois já não corre mais sangue naquelas veias, naqueles canais de carne que transbordavam vida outrora, haviam almejado seu tão desejado descanso, ali jaz o homem.

⁠A morte é tão bela e doce, pois tudo que vai a morte, fica a eternidade vagando em lugares maravilhosos.

Ricos, pobres; brancos, negros; religiosos, ateus; a morte coloca todos no mesmo patamar.

Antes que a morte nos tome...

Quando a morte chega, fria e implacável,
E leva quem amamos ao reino insondável,
É então que o coração, em pranto se curva,
E entende o valor que a vida dali pra frente será oculta.

Em vida, deixamos passar o brilho no olhar,
O riso que encanta, o dom de amar,
Mas é na ausência, no vazio que se expande,
Que percebemos o quanto o amor nos prende.

Cada palavra não dita, cada gesto esquecido,
Transforma-se em lamento, em pesar contido,
A dor nos invade, o arrependimento persiste,
Por não termos amado com o fervor que insiste.

A morte revela o que a vida, em sua pressa, esconde,
Que o tempo é frágil, e o amor, que responde,
Deve ser vivido com toda a devoção,
Antes que a morte nos tome pela mão.

Ficamos com a lição, melancólica e severa,
Que o valor do amor só se vê quando a dor impera,
Aprendemos, tarde demais, na sombra que consome,
A dar valor à vida, antes que a morte nos tome.

Dedico este poema ao meu pai Waltairo Brumm , ao meu querido primo Marcelo e a tantos outros familiares e amigos que se foram.

⁠Não existe morte neste mundo que fizeram e fazem por causa dos que estão mostrando-se falsos, exceto quando estando vivendo obrigado ou se deixando levar por uma Morte Viva.

⁠Envelhecer é a morte lenta.
O tempo que nos resta é a idade que temos,e o melhor a fazer, é fazer por onde ter uma velhice digna, porque o fim assim é para todos o único destino.

⁠Sendo de verdade e verdadeiro, mesmo que isso me custe a vida. Não tenho medo da pobreza, morte ou da má sorte. Eu tenho receio de perder tudo do que até aqui cheguei e conquistei.

Ninguém sabe como é estar morto ou como é a morte, porque em uma efêmera estância de vida ou durante uma parca existência, também não aprenderam a viver direito, pois ninguém lhes ensinaram como é fazer isso de verdade.

⁠Não sei se existe vida pós a morte ou quem comanda o embarque ou desembarque recebimento e envio de almas e espíritos nesses lugares. Mas malditos seja ou sejam quem ordena ou ordenou minha vinda para este país de bostas chamado de Brasil.