Como o Orgulho Machuca
Aquela pessoa é como uma rosa. Nós a queremos e a desejamos, mas quando tentamos, nos machucamos com seus espinhos.
Tudo veio como brisa — de repente, suave,
e aquela conversa tola, despretensiosa,
floresceu em algo imenso, raro,
como quem planta sem saber,
e vê nascer uma flor preciosa.
Não sei dar nome ao que sinto,
só sei que é doce, sereno, e me invade,
um carinho que abraça sem tocar,
que acalma o peito e faz morada.
Nunca imaginei que alguém pudesse.
Mas você... ah, você chegou.
Sete meses — e cada dia um sopro novo,
um ensinamento de amor,
um motivo a mais pra ficar.
Sim, brigamos.
Mas no fundo, você nunca foi embora.
Você ficou.
Persistiu.
Me resgatou.
Obrigado por ser sol em dia cinza,
por fazer do riso um hábito meu.
Teu jeito de me chamar de “idiota”,
tuas crises de ciúme,
tuas zoeiras com meu time perdedor —
são poesia viva no meu cotidiano.
Você, inteiro, é verso que me faz feliz.
E eu?
Eu te agradeço por me lembrar
que ainda sei amar.
Como poesia você surgiu em minha vida
Como poema você impregnou em minha alma
Tão pura, tão serena e, em simultâneo, tão calma.
Como os versos mais doces tomasse meu coração.
Fizeste da minha alma de menino um toque uma poesia , uma explosão.
O caminho da redenção, revelado em Cristo para todos os povos, não vem como imposição, mas como um convite oferecido à cada alma pela graça que nos liberta das amarras do pecado, convence o espírito e chama à comunhão.
Na interseção entre o arbítrio humano e o amor divino, encontramos a certeza de que nossa jornada perseverante é sustentada não por nossas capacidades limitadas, mas pela infalível fidelidade do autor de nossa fé.
Eu quero apenas ser lembrado um dia como a pessoa que te deu as mãos, mesmo estando com o braço ferido.
Não tema a emoção, mas aprenda a lê-la como um mapa interno, indicando vales de vulnerabilidade e picos de paixão.
Armando conexões em rede como teias e armadilhas, acreditamos na nossa competência até sermos derrotados. Aí, começamos tudo de novo, sabendo mais e mais fortes ainda.
Vi um poeta sentado num banco da praça com seu diário, o olhar perdido no tempo, como se estivesse transportado.
O poeta contemplava por horas com um olhar perdido e, ao retornar, escrevia seus versos e poemas inspirados em suas viagens através dos seus pensamentos.
depressão
A depresso me vem como um furacão
Destruindo tudo em sua frente
Me mostrando o quanto insignificante eu sou vem me mostrar q amores se vão
Vem me mostra q amigos se vão
Vem me mostrar Irmãos se vão
Vem me mostra q esse turbilhão de sentimentos são todos bons
Que quando chegamos ao fim do poço sonos resta uma solução olha para cima e subir ou continuar alguém q nunca vira para jogar uma corda pra vc n morre na desilusão
Que mundo é este?
Como pode uma única pessoa,
com um único pensamento,
mudar a vida de milhões de pessoas?
Como chegamos a esta situação, dando tanto poder a um único ser ?
As organizações internacionais
não conseguem derrubar este poder absoluto?
Que liberdade temos,
se amanhã poderemos ser bombardeados
sem nosso consentimento?
É uma loucura colocar poder na mão de um único ser humano.
A humanidade está sujeita a desmoronar a qualquer momento.
Não existem leis que nos protejam, quando um ditador determina mudar o destino de milhões de pessoas?
Precisamos urgente de uma organização internacional que de fato atue sobre estas pessoas, impedindo o abuso de tamanho poder.
Ou aceitamos virar pó a qualquer momento?
Vivemos fingindo ser livres.
Vivemos em um emaranhado de correntes entrelaçadas, que não têm identidade.
Vivemos num mundo adúltero,
onde sobreviver é mais importante do que viver.
@zeni.poeta
Zombam de quem pensa como trilionário, mas mal percebem que é preciso enxergar além do óbvio para alcançar o impossível. O problema não é quem sonha grande, é quem ri pequeno.
Nem sempre as coisas funcionam como queremos. Não adianta ficar chateado, entende? Vamos aproveitar o que temos. Abandonar o que não podemos.
(Raphaël)
As pausas e os momentos difíceis são necessários para o renascimento e crescimento, assim como o sol precisa da noite para voltar a brilhar.
A beleza que deixo no mundo não vem da minha presença, mas da forma como permaneço mesmo depois de ir.
Como é triste ver e não tocar,
querer e não estar.
Como é triste sentir vontade,
sem poder beijar, ter tanto tempo,
tantos passeios, sem ser
construção.
Triste é não ter razão,
nem forças
para navegar, esquecer
ou tentar...
quando tudo caminha para o “não”.
Como é triste beijar o sol,
quando queima sua fantasia,
dilata seu coração,
sem chão.
Como é triste a solidão
dependendo do “gostei”,
de tantos likes sem sentido.
Como é triste ver o corpo
carente, dependente de um abraço,
na companhia da visualização.
Triste é viver no automático
deste mundo sem direção.
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