Coleção pessoal de pensador

É preciso que você reze por mim. Ando desnorteada, sem compreender o que me acontece e sobretudo o que não me acontece.

Mau é não viver, só isso. Morrer já é outra coisa. Morrer é diferente do bom e do mau.

Esta noite – é difícil te explicar – esta noite sonhei que estava sonhando. Será que depois da morte é assim? O sonho de um sonho de um sonho?

Um nome para o que eu sou, importa muito pouco. Importa o que eu gostaria de ser.

De algum modo já aprendera que cada dia nunca era comum, era sempre extraordinário. E que a ela cabia sofrer o dia ou ter prazer nele.

Se eu não me amar estarei perdida – porque ninguém me ama a ponto de ser eu, de me ser.

Ser às vezes sangra.

Seu corpo também reclama direitos.

A tímida e voraz curiosidade pela alegria.

Os infelizes se compensam.

Sentimentos são água de um instante.

Sua alma incomensurável. Pois ela era o Mundo.

A esperança era o meu pecado maior.

Seu coração faminto dominou desajeitado o vazio.

A realidade precisava da mocinha para ter uma forma.

Era finalmente o natural viver sozinha.

O mundo basicamente se divide entre loucos que lembram e loucos que esquecem. Os heróis são raros.

Ela sentia que beijos eram batidas educadas em portas que levavam a muito mais.

Eu não quero ser sua amiga. Porque amigas não querem fazer isso umas com as outras.

Você tem razão, a gente pouco se conhece. Mas quando eu disse que gosto de você, o que eu quis dizer é que eu quero te conhecer.