Coleção pessoal de pensador

Nós somos os autores da nossa história. Nem sempre controlamos a trama, mas podemos decidir quem queremos ser.

Rosa amarela quando murcha perde o cheiro
O amor é bandoleiro, pode inté custar dinheiro
É fulô que não tem cheiro e todo mundo quer cheirar

Lá no sertão, quase ninguém tem estudo
Um ou outro que lá aprendeu ler
Mas tem homem capaz de fazer tudo, doutor
E antecipa o que vai acontecer

Eu sou um pobre caboclo
Ganho a vida na enxada
O que eu colho é dividido
Com quem não prantô nada

A onda quebrou na praia
E voltou a correr no mar
Meu amor foi como a onda
E não voltou pra me beijar

Um dia desse
Eu fui dançar lá em Pedreiras,
Na rua da Golada,
Eu gostei da brincadeira
Zé Cachangá era o tocador
Mas só tocava Pisa na fulô

Ver meus amigos "doutô" basta pra me sentir bem
Mas todos eles, quando ouvem um baiãozinho que eu fiz,
Ficam tudo satisfeito, batem palmas e pedem bis

Carcará é malvado, é valentão
É a águia de lá do meu sertão

Meu samba é a voz do povo
Se alguém gostou
Eu posso cantar de novo

Eu sou a flor que o vento jogou no chão
Mas ficou um galho
Pra outra flor brotar

Envelhecer é desaparecer, tornar-se transparente.

A dor não pode ser mantida intacta, ela precisa ser “processada”, transformada em humor.

Talvez seu maior orgulho, ou até mesmo aquilo que justificava a sua existência: que eu fizesse parte de um mundo que o desprezou.

Ao escrever, caminha-se no limite entre reconstruir um modo de vida em geral tratado como inferior e denunciar a condição alienante que o acompanha.

Em certos momentos, sente-se massacrada diante das coisas que aprendeu. Tem o corpo jovem, mas o pensamento, velho.

Ela tem a sensação de que um livro está se escrevendo sozinho a partir dos rastros dela, apenas vivendo, mas é só uma sensação.

Existir é beber sem estar com sede.

Não existe verdade inferior.

Ter vivido uma coisa, qualquer que seja, dá o direito imprescritível de escrevê-la.

Quando algo não cede, deve ser quebrado.