Coleção pessoal de pensador

Sempre achei que uma pessoa é mais vulnerável vista por trás. Podemos examinar todos os poros, todos os pelos, como se estivessem indefesas.

De que adianta treinar pra uma luta se não vai lutar?

Não quer ser conhecida por algo que criou em vez de algo do seu passado?

Às vezes, acho que sou mais um item que deve riscar da lista para parecer que se deu bem.

É 2015, e as pessoas ainda agem como se o casamento fosse uma grande conquista para as mulheres. Nessa armadilha, eu não caí… eu mergulhei de cabeça.

Às vezes, não temos a chance de amar em vida. Mas não significa que o jogo acabou.

Morrer é uma péssima razão pra não viver.

Não sei se é possível não machucar as pessoas de quem você gosta.

Sabe por que não termino minhas histórias? Porque quando as pessoas ouvem o fim, o resto da história é esquecido.

Todos nós vamos morrer um dia. E, antes disso, todos nós merecemos amor.

Estou feliz por você estar aqui. Mesmo que seja só mais um pouco.

Os sons das histórias são os sons da vida.

Não ditamos as regras. E não cabe a nós mudar o resultado. Quando as pessoas tentam achar algum atalho, alguma brecha, algum trunfo sobre a vida ou a morte, elas podem se machucar.

Se tiver um jeito de salvá-la, de salvar a mim, a todos nós, eu incendeio o mundo inteiro. É isso que significa amá-la.

Como vai sentir alguma coisa se passa tanto tempo lutando?

As pessoas podem ficar tão obcecadas por escapar da morte que estragam a própria vida.

No fim, talvez os anjos sejam isso. Talvez anjos sejam uma segunda chance.

Quero brindar aos dias que passaram e aos dias que virão. Aos dias de hoje e aos dias que passaram. Visíveis ou invisíveis, aqui, mas não aqui. A todos esses dias. Todos eles.

O luto não é seletivo. Ele pode surgir onde você menos imagina.

No fim das contas, é só isso que nós somos: histórias.