Coleção pessoal de pensador

Estávamos apaixonados? É isso que chamam de amor? Se for, é um tanto cômico, não?

Não se pode morrer com os mortos; o luto é uma coisa, a fome é outra, não deixe a dor lhe consumir, devemos continuar vivendo.

Não confie nas coroas nem no brilho do mundo enganador, o vento do outono soprou para longe o chapéu de muitos sultões.

Deus quer que esqueçamos as nossas origens, eu já disse isso… eu já disse, há algo de errado nos dias de hoje.

Às vezes é assim comigo. Caminho a meu lado. Eu me olho como se me observasse, e só percebo o que aconteceu comigo depois de muito tempo.

Saibam que para mim o mundo inteiro nada mais é que um espelho. Saibam que para mim em cada átomo brilham milhares de sóis.

Eu não estava familiarizado com a infelicidade que a sabedoria traz. Ninguém me disse, ninguém me ensinou que a gente perde o que dá: perde e paga caro por isso.

O mar é como o deserto: tem suas próprias miragens.

Ninguém tem saudade do passado a não ser os que foram decepcionados pelo presente.

O amor me entorpeceu, minha paixão por você me iludiu e me fez crer que eu deveria deixar de lado minhas confusas palpitações e me contentar com você.

O amor, se supõe, é o que alimenta a arte… seja você feliz com ele ou sofra por causa dele.

Por que sempre que conseguimos algo que desejamos muito nos entediamos e queremos algo diferente?

Os amigos dos casais divorciados tornam-se bolas de futebol: não se sabe na rede de que time vão entrar.

Às vezes, gosto de amar você assim, guardando as emoções para depois, como faz uma criança com um chocolate, do mesmo modo que os românticos que reservam sua visita a Veneza para depois.

É preciso muito esforço para que se possa conhecer ou escutar o silêncio.

É porque a necessidade do lugar não é exatamente a necessidade de voltar para ele, mas sim de mantê-lo brilhando no espírito, onde ele terá seu refúgio e nós também.

Não sei como explicar isso. Mas partir fixa o tempo, porque quem parte deixa de envelhecer.

Todo mundo se tornou um passado, e, por serem o meu passado, eu choro pelo passado; a partida deles é parte da minha partida.

Não desejamos a morte a alguém a fim de vê-lo sofrer, e sim para testemunhar seu desaparecimento. A presença de alguns é pesada e amarga.

Será que a memória abarrotada aumenta os olhos?