Coleção pessoal de pensador
O estilo, para o escritor, tanto quanto a cor para quem pinta, é uma questão não de técnica, mas de visão.
A vida verdadeira, a vida afinal descoberta e tornada clara, por conseguinte a única vida plenamente vivida, é a literatura.
As desculpas não são aceitas pela arte, onde as intenções nada valem; a todo instante o artista deve ouvir seu instinto, o que faz com que a arte seja o que existe de mais real, a mais austera escola da vida, e o verdadeiro Juízo Final.
A gente não herda a sabedoria; é preciso descobri-la por nós mesmos depois de uma trajetória que ninguém pode fazer por nós, e que ninguém nos pode evitar, pois ela é uma forma de ver as coisas.
O homem é o ser que não pode sair de si mesmo, que só conhece os outros dentro de si, e, afirmando o contrário, mente.
O amor, mesmo em seus mais humildes começos, é um exemplo impressionante do pouco valor que atribuímos à realidade.
Se ao menos eu pudesse ter
seu carinho perto de mim,
como o ar dá vida à terra,
a realidade de sua presença
me faria mais feliz,
me distanciaria
da sensação que me preenche de cinza.
Nada mais seria tão profundo,
tão definitivo dentro de mim.
Mas como explicar minha enorme
necessidade de ternura!
Meus anos de solidão.
Minha estrutura descontente, desarmoniosa, desajustada.
Acho que é melhor partir,
partir e não fugir.
Que tudo passe num instante.
Quem me dera.
Meu corpo se enche de você por dias e dias. Você é o espelho da noite. A luz violenta do relâmpago. A umidade da terra. O buraco de suas axilas é o meu refúgio. Minhas células tocam o seu sangue. Toda a minha alegria é sentir brotar a vida de sua fonte.
Esperar com angústia retida, a coluna partida, o imenso lugar, sem andar, num vasto caminho... movendo minha vida criada de aço.
Eu queria pintar você, mas não há cores, porque existirem tantas, na minha confusão, a forma concreta do meu grande amor.
Ninguém é mais do que uma função – ou parte de uma performance total. A vida passa e abre caminhos, que não são percorridos em vão.
Quem diria que as manchas vivem e ajudam a viver? Tinta, sangue, cheiro. Não sei que tinta usar qual delas gostaria de deixar desse modo o seu vestígio. Respeito-lhes a vontade e farei tudo o que perder para escapar do meu próprio mundo.
Duas tarefas do início da vida: limitar seu círculo cada vez mais e verificar continuamente se você não está escondido em algum lugar fora do seu círculo.
A verdade é indivisível, portanto não pode ter conhecimento de si mesma; quem quer que diga conhecê-la está se referindo a uma mentira.
Teoricamente existe uma chance de felicidade plena: acreditar no que há de indestrutível em si próprio e não ter de lutar para alcançá-lo.
Nossa arte consiste em sermos ofuscados pela verdade: a luz sobre o rosto horrível que vai recuando é verdadeira, de resto nada.
