Coleção pessoal de MatthewsSchmidt

O Equívoco do Olhar


Em meu peito reside o desalento,
De um querer que se perde no vazio;
É como o sopro incerto de um momento,
Que traz o fogo e logo após o frio.


Pergunto ao tempo o que o destino traz,
Se este laço é de seda ou de corrente;
Pois busco o porto e a minha própria paz,
Mas sinto o abismo à frente, de repente.


Não sei se é alma que em silêncio chama,
Ou se é o medo de se dar à sorte;
Pois quem muito se entrega, muito inflama,
E faz da dúvida um castelo forte.


Se o amor é mestre de tamanha ciência,
Que me ensine a ler o que o coração diz;
Pois viver na penumbra da indecisão,
É querer ser maré e ser apenas infeliz.⁠

O Preço da Travessia
O amor é um convite ao abismo,
um passo no escuro onde o chão não se vê.
O medo é o muro, o cinza mecanismo,
a trava na porta que impede o "você".

É o risco de ser, por inteiro, espelho,
de dar ao outro a chave do que guardei no fundo.
É ver o castelo, por mais que ele seja belo,
correr o perigo de se tornar pó, num segundo.

Quem teme a entrega, prefere a margem,
onde a água é mansa e o sol sempre brilha.
Mas a vida se perde em tanta paisagem,
se a gente não entra na própria trilha.

Amar é ceder o controle da maré,
deixar que o outro navegue o que é meu.
E o medo que sinto, de pé, quase em fé,
é o preço que pago por ser quem sou eu.

É o medo de, enfim, ser compreendido,
e, no fim da viagem, não ser mais um perdido

O Mapa das Marés


Não é falta, nem é porto seguro,
É o meio do caminho, o escuro.
Uma vontade de mergulhar fundo,
Contida pelo medo de findar o mundo.


Há dias em que o peito é oceano,
Vasto, imenso, soberano.
Noutros, a dúvida é correnteza,
Que arrasta a alma e traz a incerteza.


Amo? Ou amo a ideia de amar?
O silêncio responde com o som do mar.
Pois quem busca a borda nunca se perde,
Mas quem busca o abismo, a si se entrega e intercede.


Que a dúvida não seja o fim da estrada,
Mas o repouso da mente cansada.
Se o amor é mistério, deixe que ele seja,
A onda que quebra, o que a alma deseja.
Matthews Schmidt

Onde a Alma Repousa


Não busco mãos que apenas desenhem contornos,
Que percorram a pele em mapas de desejo,
Quero o toque que atravessa os meus adornos,
E encontra o âmago em cada um dos meus beijos.


Não basta o corpo, febre que arde e passa,
Preciso da chama que aquece a estrutura,
Que lê nas entrelinhas, que sente a graça
De navegar o que há em mim de mais ternura.


Quero alguém que toque o que é invisível,
Que descodifique o ritmo do meu coração,
Que torne o meu abismo algo acessível,
E faça da minha alma uma nova canção.


Não apenas a superfície que o olhar alcança,
Mas o avesso do peito, onde o sonho reside,
Alguém que cure o medo, traga a esperança,
E na minha essência, finalmente, se guie.


Que o toque seja um elo, um elo profundo,
Que não apenas possua, mas que venha habitar,
Aquele que, ao me tocar, ganha o mundo,
E ensina a minha alma, enfim, a repousar.
Matthews Schmidt

Maré Alta de Mim


Disseram que eu era margem, esperando o toque,
Que era concha vazia, ansiando por som.
Mas descobri o abismo, o azul e o choque,
E percebi que ser só... é o meu maior dom.


Não busco no outro o balanço das águas,
Eu sou a corrente, o refluxo e a foz.
Lavei nas areias as antigas mágoas,
E ouvi, no silêncio, a minha própria voz.


Por que buscaria o brilho de um farol,
Se guardo em meu ventre o sol que mergulha?
Eu sou o espelho, o sal e o lençol,
A força que ruge, a calma que arrulha.


Não caibo em abraços que buscam prender,
Meu limite é o horizonte, o infinito, o além.
Aprendi que amar-se é o único dever,
Sou mar por inteiro, e não metade de ninguém.
Matthews schmidt

O alquimista do cotidiano




Não é o raio que corta o céu num estrondo,
Nem a cena de cinema com chuva e paixão;
O amor é o silêncio que preenche o fundo,
A nota constante em meio à confusão.

É o café posto à mesa sem ninguém pedir,
O olhar que traduz o que a boca não diz,
A vontade mútua de ver o outro florir,
Sendo, no processo, também mais feliz.

Não vive de heróis, nem de grandes lendas,
Mas de mãos dadas enquanto o tempo corre;
É o laço macio que dispensa as vendas,
O fogo que se cuida para que não morre.

É porto, é partida, é o risco aceito,
De ser imperfeito em um mundo ideal,
E descobrir que, dentro do peito,
O amor só é grande quando é real.