Coleção pessoal de JoniBaltar

Outonarmo-nos


Tu e eu outonarmo‑nos:
desfolha lenta,
vento a passar entre o que fomos, silêncio a pousar no que fica.


E no fundo dos nossos olhos, um verão que insiste,
mesmo depois de cair.


Há um calor que se move devagar, tão leve
que parece horizonte.


E quando nos deixamos cair, o corpo torna‑se terra lisa: sente o que passa,
guarda o que fica.


E tu sentes o meu Alentejo no teu corpo como quem encosta o poente à pele.

Dias de outono: são cartas de amor que as árvores escrevem à terra.

Jorge Palma, um poeta de piano cheio.


Palma pertence aos segundos. Quando se sentava ao piano, não procurava notas: procurava o sentido da vida. Cada tecla era uma porta entreaberta, cada acorde uma memória que regressava com o peso exacto do que foi vivido.


Nas mãos dele, o piano ficava cheio de mundo. Estações de metro dedilhadas, ruas gastas, noites que ainda sabem o nome de quem as atravessou. Há uma verdade mística no modo como ele canta: não é para impressionar, é para confessar. E nessa confissão cabe quem o escuta, como se cada canção fosse um lugar onde finalmente se pode pousar.


Palma foi isso: um compositor que não escreve música, escreve chão. Um músico que quando tocava piano, tocava caminhos. Um poeta que, mesmo quando adormecia, deixava a luz da cidade acesa e o cigarro a arder no cinzeiro, lento e translúcido, como um pequeno ritual que continuava a respirar por ele.

Escrevo o calor
do teu corpo
nas paredes febris
do meu quarto.

Hoje, as minhas ressequidas palavras procuram urgentemente o abraço das tuas pernas.

A poesia são palavras sem saída: as que, encurraladas pela alma, descobrem que só sobrevivem se arderem no magma interior de alguém.

As viagens mais
impossíveis da minha vida
foram a todos
os lugares do teu coração.

Os atrasados emocionais chegam sempre tarde ao próprio coração.

O humano só se completa quando aceita ser raiz, porque é na profundidade que a alma deixa de ser alma e passa a ser essência.

—TOC TOC!
— Quem é?
— É a consciência.

Esta insanidade
que se chama mundo:
e esta loucura que é viver.

Combustão Poética




A tua presença
desperta em mim
uma combustão poética
que se entranha na carne,
nos ossos,
como uma vibração ardente
que percorre o meu corpo:
queima, ilumina
e reclama tudo o que sou.

Pai


Pai, hoje a noite parece ter o teu profundo olhar. Sento-me aqui, no mesmo silêncio onde te procuro,
e a estrela que leva o teu rosto acende-me o peito.


Há dias em que a tua ausência pesa,
mas é nessa saudade que te sinto mais perto, como se a luz lá em cima fosse a tua mão a pousar devagar sobre a minha.


Falo contigo assim,
sentado, quieto
porque a saudade
que tenho de ti
não é dor,
é caminho.


E enquanto essa estrela brilhar,
sei que não estou sozinho.


Pai, fica comigo nesta noite.
Eu continuo aqui,
a falar contigo,
como quem acende
uma fogueira dentro da alma.

É tão bom ser
como a lua:
sorrir só quando
me apetece.

ALENTEJO
IS
SEXY.

A arte sangra
ausência e criação:
como dois corpos que
se tocam no escuro.

Art bleeds absence
and creation:
like two bodies
touching in the dark.

Always
STOP
With y💓u.

O amor é um mar que
não precisa de horizonte
para ser infinito.

Há mundos inteiros
dentro de um instante;
não é o instante,
mas o universo
que nele se abriu
dentro de nós.