Cinema
Os ídolos tem grandes admiradores .
Os admiradores batalham pelos seus ídolos, chegando ao seu patamar eles viram concorrentes,
E deixam de ser Ídolos.
Da dura rotina
cai
no abismo dentro de mim
desabrochei
sem esperança sem vida
eu busquei
imaginei
olhei pra dentro de mim
um mundo sem eu
o mundo de deus
sem medo
me deu adeus
a vida é uma realidade que não cabe você, do amor dos seus sonhos, vomitar
e jogado pra fora o que você sempre chamou de meu, sem eu sem nada
me fazer infeliz
então eu cai
então retornei
então me livrei
uma vida que não te convida mais para um simples cafe
Não penses que terás a felicidade suprema quando conseguir realizar a viaje dos seus sonhos, conquistar o cargo desejado, viver um amor de cinema. A felicidade está bem diante de ti, nos pequenos momentos. Observe os detalhes, as pessoas à sua volta, na beleza da paisagem e serás feliz todos os dias de sua vida.
Desculpem-me os puristas, mas não dá para lidar e combater a esquerda sem se sujar um pouquinho, assim como é impossível tirar o lixo de casa sem carregá-lo, com as próprias mãos, até a rua. Eles usam contra nós justamente a moral que guia nosso comportamento. São como vilão de filme pastelão: pede misericórdia ao herói no beiral do precipício e, tão logo é salvo, volta à carga para aniquilá-lo. Este método hediondo está no texto panfletário escrito por Trotsky, "A Moral deles e a Nossa", onde o picareta (a ambiguidade é proposital rs) discorre sobre como os adversários do marxismo têm ações limitadas por sua própria moralidade e censo ético, enquanto eles subjetivam qualquer valor moral e, portanto, possuem ilimitada margem para agir da forma mais vil que se faça necessária em vista de se atingir o objetivo almejado.
Senti-me impingido a impressioná-la pela minha capacidade física superior e despertar em seus primitivos instintos a sensação de que sou um macho acasalável, apto a lhe proteger e dar filhos saudáveis. [...] Estufei o peito, ajeitei a postura e caminhei. Sentia-me o Woody Allen quando buscava o filho na casa da Meryl Streep lésbica, em Manhattan. O Woody Allen, com toda aquela testosterona de asmático.
Por fim.
Tentando que as palavras saiam, mais algo impede, algo trava, algo entope.
Não que falte oque dizer, pois até poucos minutos atrás minha mente gritava... gritava inicios, gritava meios e gritava fins. Os fins, os afins os em fins e os por fins... Gritava por fins de tarde onde o sol continuasse se pondo sobre o morro mais alto e continuássemos sendo sua principal platéia, como os casais que vão ao cinema e esperam sentados até que a última letra termine de subir, para não correr o risco de perder aqueles pequenos trechos que anuncia a continuação da sequência.
Por fins de semana onde a sua maior satisfação não tenha sido conseguir dar conta de lavar todos os cestos de roupas suja.
Por fins de noite onde nossa maior discussão seja onde será nossa próxima baladinha ao invés de ficarmos no carro descontindo se entramos ou se vamos embora.
Por fins de vida, onde velhinhos possamos estar juntos e onde eu possa te dizer: É minha velhinha, por diversas vezes quase nos perdemos, mais por fim vencemos...
A vida não é qualquer obra de ficção, é uma série com em média 80 temporadas com 365 episódios de 24 horas cada.
