Chico Xavier - sobre Disciplina

⁠Como o Pau-d'arco
floresce sob o céu
do Mato Grosso
eu escrevo sobre
os teus olhos
que inundam com
tudo os meus sonhos,
De Versos Intimistas
em Versos Intimistas
vou escrevendo
a rota que irá mostrar
o caminho da mútua
conquista porque no final
sempre é o amor que dá
todo o sentido para a vida.

⁠O Pau-d'arco-amarelo
reverencia a chuva
sobre o Pará,
Os meus Versos Intimistas
cobrem o caminho
para o seu amor
divino que vai chegar,
Tenho certeza que
a gente vai se amar.

⁠Ser Amigo de Verdade
É aquele que sabe quase tudo sobre você
Sabe dos teus erros e dos seus acertos
É aquele confidente que não abria boca pra falar mal de você
Quando você vira as costas, ele só fala bem
E se for preciso entra num briga pra te defender
É aquele que te chama a atenção
É aquele do braço amigo, e o do choro de alegria pelas suas conquistas e o do choro de tristeza quando você se encontra no fundo do poço
É aquele que estende a mão pra você se levantar
E é aquele que só tem amor sincero pra te dar

⁠Te querer é a única ação
Que não saí da minha cabeça
Te querer é sobre tudo
Te desejar
Ontem, hoje e amanhã
O sentimento
É tão grande dentro
Do coração
E da mente
Que a leveza
Da vida é
Dividir tudo
Os problemas
E as alegrias
Também um simples olhar
A beleza de um sorriso
A magnitude das tuas palavras

⁠As noites me fazem entender
O quanto é bom sentir o vento
Fechar os olhos e refletir sobre a vida
As noites me fazem compreender
Que é bom ter um momento
Na sua própria companhia

⁠O grito será ecoado
Sobre a voz da preta
Que luta contra
O preconceito
A discriminação
Na pele a ancestralidade
Grifada em negrito
Pra dar origem
Ao pertencimento
É herança
É liberdade
É vivência
Talvez o mundo
Se esqueça
Mas a resistência
É Negra
Sobre os olhos
Sobre os cabelos
Sobre a vida
Enfim
Saudosas e
Guerreiras
Mulheres pretas

Seu jeito de olhar o mundo
E suas reflexões sobre a vida
É o que torna meu ser
Admirador da sua alma

⁠Nosso encaixe
Pode ser na curva
Dos
entendimentos
Sobre os nossos corpos e nossas vontades

⁠Sua mão deslizando
Sobre as curvas do meu corpo
E o mesmo se contorcendo de prazer
Isso me diz muita coisa
Sobre a intimidade do meu ser
Que tentou
Tentou
Não te sentir
E nem te perceber
Mas a paixão
Invadiu
As vontades profunda
Da alma
E essa ainda luta
Contra ti
E contra o desejo
Que a carne demonstra
Ao toque das tuas mãos
Na superfície da minha pele

⁠Sentir seu cheiro
Seu toque macio
Sua mão deslizando
Sobre as minhas coxas


E você falando
Loucuras de amor
Baixinho no meu
Ouvido
É o que eu chamo
De delícia
Do prazer
Que minha alma
Adora

⁠A beleza

Está em poder

Escrever

Sobre os amores

Os acasos

E os recados



A beleza está

Em poder viver

Intensamente

A arte de ser



Ser menina

Ser mulher

Ser poeta

Enfim



A beleza está

No que escreve

E no que deseja

Para seu ser

Nesta maravilhosa vida

⁠O corpo feminino
Mesmo com marcas sobre a pele
Ninguém tira a beleza e delicadeza
Da mulher
Com admiração
Amante das suas cicatrizes
E harmoniosa com sua
Própria identidade.

Fazem brilhar
Por onde passam
E deixam
A loucura nos olhares
De quem as olham.

O seu amor-próprio
É a luz para o empoderamento
Onde queres que forem
Desfilando com suavidade
E fazendo da vida a melhor
Coisa que é viver com liberdade.

O ruim de fazer poema sobre mãe é que sempre tem-se a impressão de que falta algo a ser dito; mãe é uma coisa tão imensa, tão incabível que tenho a impressão de que temos que inventar outras palavras pra definir com exatidão. Acho que mãe é Deus perto da gente...

SOBRE O QUE É REAL E O QUE DILUI NA IMENSIDÃO
A verdade as vezes dói, mas é uma dor veloz ... a ilusão envelhece a tua alma, Amarrota a tua face, a ilusão rabisca a tua testa e marca o teu sorriso... a Juventude só dura uma ilusão e uma verdade e aos vinte anos você já viveu tudo
Baby as manhãs tem cor de ouro e sabor de hortelã e à noite nem tudo é absurdo

Só um pouquinho de amor e alguma compreensão e o mundo fica doce...
Um pouco de perdão pra quem precisa... olhar por outro prisma a vida
Baby, o mundo pode ser maravilhoso, contanto que seja menos imundo


Baby se as estrelas fossem minhas, o que eu faria com as estrelas...
Eu faria um piquenique em cada dia, mas aos finais de semana
Eu morreria de saudade dos meus amigos farofeiros em Copacabana
Baby te amei tanto e acho que te amo ainda, mas agora não amo este achar...

o mistério de tudo... se fosse diferente talvez não fosse tão doce,
mas conversaríamos sobre qualquer banalidade
sob o calor daquelas tardes mornas
e as futilidades eram só pretextos para estarmos juntos;

por que haveria de ser diferente...
eu escreveria alguma coisa...
eu já pensava que era poeta,
mas nunca dirigi a palavra correta para a pessoa certa... meu Deus!
um colibri se perde com o néctar das flores;
por que, ou por quem se perdem os poetas...
minhas fantasias tem carnavais tão lindos;
meu coração está cheio de feriados,
de sábados e inesquecíveis domingos
mas... se fui feliz, eu não sei
felicidade é a próxima estação, ou a estação passada...
não diga mais que a vida é tão fugaz,
fugaz é essa dor de dor nenhuma...
é o teu olhar, o teu sorriso, o teu perfume,
o teu cabelo ao vento;
é este sentimento que me diz que tudo é mistério...
e no amor, mistério é tudo... mas tudo é tão fugaz.

⁠SOBRE AS ESTRELAS CADENTES
E A CADÊNCIA DAS ESTRELAS NO TEU OLHAR

Eu sei que não existe nada
além do que eu sei que não existe.

ADEUSES
Ainda não falei sobre os adeuses...
as vezes era noite, as vezes era dia, as vezes eu perdia a noção do tempo,
ou eu ainda não tinha noção de nada...
hoje diria que perdi muitos outonos, que despetalaram as primaveras, ou talvez atordoado... tantos "jabs" me deixassem grogue, e eu olhasse cuidadosamente as dependências farejando qualquer resquício de uma presença, de uma ausência num utensílio numa peça de roupa esquecida. A solidão sempre faz surgir fantasmas pelos corredores, barulhos de passos, sussurros, um grilo impertinente, até que o espelho da penteadeira reflete as lágrimas tardias que não caíram no momento da despedida. Xícaras copos, pratos, colheres e migalhas silenciam o colóquio dos últimos momentos de despedida; fica então, tudo tão quieto, e uma brisa vinda não se sabe de onde sopra fria...

⁠Estive pensando o que é o amor, aliás vivo meditando sobre isso...
vivo matutando... talvez ele se guarde na temperatura suave das manhãs,
talvez viaje à velocidade de cometas ou meteoros como veículos de luz e calor no nosso sistema solar, talvez se esconda na solidão sob pretextos de ansiedades sob os tons cinzas de tardes chuvosas que se derramam melancolicamente nas vidraças. Talvez nas incertezas e inseguranças que constitui a alma humana nasça esse sentimento... talvez nas paixões; não naquele sentimento de possuir, de consumir e sim de perceber, de preservar, de deixar seguir, de alimentar e tornar, melhor; talvez seja esse o elo que nos dá a semelhança divina e nos traz a capacidade de amar...

Não é sobre está vivo, mais sim sobre viver⁠

⁠⁠ALMA DE MAR

Barulho de carros passando, bois, rio, lagoa e fazenda.
No peito uma reflexão sobre uma lacuna, não há quem entenda.
Saudades dos barcos que antes navegavam, agora, fora da maré.
Dali, alguém bom chegará para a reforma, descalço o pé.
Não apenas o pé mas o corpo todo sente.
A falta da onda, do vento, da areia quente.
Homens magros e gordos, cestos e feixes.
Feira, manhã, remos, irmãos e irmãs, filhos do peixe.
Comércio vibrante, vendedor satisfeito.
Faca afiada, garganta treinada crucifixo no peito.
No meio da pista, recebe o turista, piadas até de dentista.
O espírito hoteleiro, bom humor é a qualidade primeira da lista.
É disso que anseia de novo o que para a métropole mudou.
Cansado de prédio, ônibus, trem ou metrô.
Quer apressar o passo para lá terminar e logo voltar.
Pois a alma que lá trabalha, têm fé que não falha, é alma de mar.

Sergio Junior