Charles Chaplin Amor Proprio

⁠A imortalidade é uma estúpida invenção dos vivos.

⁠A melhor coisa é ficar sozinho, mas nem tanto assim.

⁠A tradição é a fé viva dos que já morreram, enquanto que o tradicionalismo é a fé morta dos que ainda vivem.

To sentindo tanto a sua falta, parece que estou a milhares de quilômetros de você. Já me deitei e não tiro você dos meus pensamentos um só momento. Falta uma parte de mim. Falta você meu AMOR. Ainda sinto você em mim e te quero cada vez mais.

Mestiça de índia, de corpo flexível, estranho, sinuoso que nem cobra e fogoso como os olhos: um fogaréu vivo ambulante. Espírito impaciente para romper o molde incapaz de retê-lo. Os cabelos pretos, longos e sedosos, ondulavam e balançavam ao andar. Sempre muito animada ou então deprimida, com Cass não havia esse negócio de meio termo. Segundo alguns, era louca. Opinião de apáticos. Que jamais poderiam compreendê-la.

Duas mulheres significam duas vezes mais encrenca que uma.

⁠Deve ser estranho viver comigo. É estranho pra mim.

Você nunca pode dizer o que está incomodando um homem. Até coisas mais triviais podem se tornar terríveis quando você entra num certo estado mental. E o pior de todas as fadigas e tormentos produzidos pelo medo e pela agonia é aquele que você não consegue explicar ou compreender ou até mesmo pensar. Apenas se lança sobre você como uma chapa de metal e não tem como sair dela. Nem mesmo por $ 25 a hora. Suicídio? O suicídio parece incompreensível, a não ser que você mesmo esteja pensando nele.

Houve um longo período difícil em que mantive longe de mim a lembrança do que eu joguei fora quando ignorava o seu valor.

Calado, fechado sobre si e solitário como uma ostra.

Para aqueles que acreditam em Deus, a maioria das grandes perguntas foram respondidas. Mas para aqueles de nós que não podem aceitar prontamente a fórmula de deus, as grandes respostas não permanecem cravadas na pedra. Nos ajustamos às novas condições e descobertas. Somos flexíveis. O amor não precisa ser um comando, nem a fé um ditado. Eu sou meu próprio deus. Estamos aqui para desaprender os ensinamentos da Igreja, Estado e nosso sistema educacional. Estamos aqui para beber cerveja. Estamos aqui para matar a guerra. Nós estamos aqui para rir das probabilidades e viver nossas vidas tão bem que a morte vai tremer para nos levar.

⁠O sucesso é o resultado direto de um processo longo, árduo e muitas vezes não apreciado pelos outros.

A dor chega, BANG, e eis que ela te atinge. É real. E aos olhos de qualquer pessoa pareces um estúpido. Como se te tornasses, de repente, num idiota.

Não há evidências de que o homem foi primitivamente dotado com a crença enobrecedora da existência de um Deus Onipotente.

"O inferno está lotado ainda, você sempre pensa que você está sozinho. E você nunca pode dizer a ninguém que você está no inferno ou eles vão pensar que você está louco. Mas ser louco é estar no inferno e ser sensato também. Aqueles que escapam do inferno nunca falam sobre isso e nada mais os incomoda depois disso. Quero dizer, coisas como falta de uma refeição, ir para a cadeia, bater seu carro ou mesmo morrer. Quando você perguntar-lhes, ‘como as coisas estão indo?’ eles vão responder: ‘bem, muito bem …’ Uma vez que você foi para o inferno e voltou é o bastante, é a mais silenciosa celebração conhecida. Uma vez que você foi para o inferno e voltou, você não olha para trás quando o chão range. O sol está no alto à meia-noite. E coisas como os olhos de ratos ou um velho pneu em um terreno baldio pode torná-lo feliz. Uma vez que você foi para o inferno e voltou."

O mal fiz uma vez, e nisso sempre falaram; o bem fiz duas vezes, mas nisso nunca falaram

Não vejo razão alguma para que as opiniões desenvolvidas neste volume firam o sentimento religioso de quem quer que seja.

O gostoso de minha vida é que não conto com ninguém e com nada. Sei que é um risco que corro. Mas adoro isso!!!

O terrível é perceber que ter alguém já não basta.

Sempre que entro numa grande cidade à noite, considero com solene gravidade que todas aquelas casas fechadas e escuras encerram seu próprio segredo, que cada aposento em cada uma delas oculta um mistério, que cada coração pulsando nessas centenas de milhares de peitos esconde algum segredo para o coração que está a seu lado!
Alguma coisa do horror, até mesmo da Morte, tem a ver com esse fato. Não mais posso virar as folhas daquele querido livro que amei e em vão pretendi ler. Não mais posso contemplar as profundezas dessas águas insondáveis nas quais, à luz fugaz dos relâmpagos, vislumbrava tesouros enterrados e outras preciosidades submersas.
Estava escrito que o livro deveria fechar-se para todo o sempre, quando eu lera apenas uma página. Estava escrito que as águas se imobilizariam sob um gelo eterno, enquanto a luz brincava em sua superfície e eu me detinha, ignorante, às suas margens.
Meu amigo está morto, meu vizinho está morto, meu amor, a eleita de minha alma, está morta; e essa é a inexorável consolidação e perpetuação do segredo que sempre existiu nessa individualidade, e que eu próprio também carregarei comigo até o fim da minha vida.
Dormirá nos cemitérios desta cidade por onde agora passo alguém mais inescrutável do que é para mim qualquer de seus habitantes vivos e ativos, ou do que sou eu próprio para eles?

(Livro "Um Conto de Duas Cidades”)