Chamar Alguem de Feio Nao te Deixa mais Bonito

⁠Buganvília vermelho intenso
que há de cobrir o destino
do nosso amor bonito
que existe e junto há
de caminhar como
deve ser e assim será
do acordar ao adormecer
e ser poesia por todo o lugar.

⁠O bonito Jacarandá-do-brejo
florescido neste Paraná,
traz tudo a respeito de nós
que por enquanto ainda não está
acontecendo e no silêncio
do coração só anda crescendo,
e por antecipação acredito
que já está conosco ocorrendo.

⁠Dança de roda
e companhia boa
até o amanhecer
vendo o florescer
bonito do Jacarandá.

⁠Magnífico Mato Grosso
do inesquecível interior
sob a Piúna em flor
ouvindo um bonito modão
de Versos Intimistas,
aquecida pelo calor
do carinho do primeiro amor.

⁠Do amanhecer ao anoitecer
no Mato Grosso do Sul
Aprecio o bonito florescer
da Piúva-preta que se parece mais
um poema que repleto
de lindos Versos Intimistas
nascidos para a gente ler
porque sei que o amor
está no ar e vai acontecer.

⁠Meu bonito Ipê-róseo
florescido sublime
em Mato Grosso do Sul,
Meus Versos Intimistas
repousam nesta
mui doce paragem,
Todos os dias vejo o seu
amor surgindo como miragem.

Meu bonito
Pinheiro-brasileiro
sempre cativa

Eu tiro o O da palavra amor e a transformo em mar, uma imensidão de águas de um mar azul tão bonito.
Amores sinceros e do tamanho do
Mar infinito.

⁠Eu tiro a letra O do AMOR e a transformo em MAR, uma imensidão de águas de um MAR azul tão bonito. Amores sinceros e do tamanho do MAR infinito.
Agora sem o M de Menina, Moça, Mulher só ficou o AR. Sem o AR para respirar você não vive o AMOR e sem AMOR ninguém é feliz.

MUNDO BONITO
Meu amor,
O mundo é tão bonito,
A natureza é sábia,
A sabiá declama seu encanto,
As estações têm suas cores singulares,
A lua tem seus loucos,
Seus lobos e suas fases
E o amor tem a beleza da vida,
Os mares têm suas ressacas
E os bêbados têm cirroses hepáticas
E as calçadas,
Têm angústias que embriagaram seus dias
Lembranças vadias a namorar nas praças
Em passados remotos
Quando não menos que tolos
E de paixão embevecidos
Achavam que o amor era belo
E o mundo bonito.

⁠Em um laço bonito
com um nó apertado
de presente vou te dar
meu amor

⁠Ser simples é

ser bonito!

⁠Como se fosse bonito ser amado, mesmo sem a intenção de amar de volta.
Como se fosse lisonjeiro ser desejado às custas do coração de alguém.

⁠Mesmo o tempo ruim, ele consegue ser bonito.
Seus olhos, lâmpadas que iluminam o seu caminhar.
Buscar o que há de melhor, não será fácil,mas existe uma razão para ser.
Nada acontece por acaso!
O que tiver que fazer parte do seu caminho, com certeza encontrará uma maneira de se achegar a você.

Mensagem de Islene Souza

✍️⁠A Mulher procura um homem rico, bonito e inteligente quando encontra ele diz, também procuro uma mulher rica, bonita e inteligente mas não é você.

⁠ALÉM DO HORIZONTE...
(Autoria: Otávio Bernardes)
O horizonte bonito, lindo,
incomensurável, existe!
Basta procurá-lo...
Às vezes, você o encontra
e se esquece dele ou faz-de-conta...
Estamos em pleno oceano da vida,
da luta, do dia a dia, do saber!
Procuramos e não encontramos.
Buscamos e ficamos a ver navios...
Luto e, de quando em vez, me calo,
me aniquilo, me isolo, me basto
e não tenho respostas pra minhas indagações!
E o horizonte lindo, bonito, existe?!
Não posso ficar à mercê da vida,
da luta do dia a dia...
Começo a entender o porquê da existência,
o porquê do horizonte, o porquê do meu horizonte!
Haverá sempre um horizonte perto
e longe de você, de nós!
O seu compromisso é com a vida,
é com o sentido da vida!
Depois do horizonte, haverá um lugar...
um pensamento solto no ar
e você deve se encontrar com ele...
Além do horizonte existe o quê???
... eu, você, nós, a luta, o pensamento...
enfim... DEUS!!!
A solução é Deus!!!
Além do horizonte...
existe Deus!..

⁠Amor ou Vento

Às vezes penso que amei —
mas talvez tenha apenas nomeado
um vazio bonito demais
pra continuar sem nome.

Disseram que amor aquece,
mas o que senti
foi mais como brisa:
toca, some,
me deixa tonto…
mas nunca fica.

Te olhei como quem busca casa,
mas será que era você,
ou só a vontade absurda
de enfim encontrar abrigo?

Me doei como quem aposta alto,
sem saber se o jogo existe,
ou se fui eu quem inventou
as cartas, o prêmio e o risco.

Era amor?
Ou só silêncio com cor?
Um eco daquilo que esperei ouvir?
Você sorria,
mas era por mim
ou só por hábito?

Talvez amar seja isso:
um tropeço constante entre
o que é e o que queríamos que fosse.
E o pior —
talvez nunca se saiba.

Talvez amor verdadeiro
nem faça barulho.
Ou talvez ele nunca tenha vindo.
E eu apenas dancei sozinho
com o vento.

⁠"Correntes Invisíveis"

Há algo de sagrado na infância, algo inocente e bonito..
Algo que dança na gargalhada de uma menina rodando a própria bolsa como se fosse o Sol..
Algo que brilha nos olhos curiosos, nos pés descalços, nas perguntas que parecem poesia sem forma, nos pés batendo contra o chão com a água da chuva, com risos bobos e genuínos..
Mas esse algo, tão puro, tão livre, é constantemente sufocado por correntes invisíveis..

Correntes que vêm na forma de vozes duras:
“Cale a boca.”
“Sente direito.”
“Não corra.”
“Não ria tão alto.”
Como se a alegria fosse um pecado..
Como se a espontaneidade fosse um defeito..
Matando aos poucos os sentimentos e criatividade que aquele ser poderia ser..

E há quem veja isso e não sinta nada, ou nem mesmo perceba..
Mas há também aqueles que sentem demais..
Que carregam nos ombros o peso de todas as infâncias que não puderam ser leves..

Ver o que poucos veem:
Que a infância está sendo silenciada, não por falta de palavras,
mas por excesso de medo e ignorância herdada..

Observar os pais, homens e mulheres feridos que nunca curaram suas próprias histórias,
que se tornaram carrascos sem perceber..
Pais que mandam calar a boca, não porque sabem o que dizem,
mas porque não sabem lidar com o brilho que já perderam..

E o que fazer com essa dor que eu sinto?..
Essa vontade de tirar a criança dali, de levá-la para um campo onde ela possa correr e cair e rir da queda..
Essa fúria silenciosa contra os gritos que não ensinam, apenas cortam a alma..

Essa dor é amor..
É luz..
É um tipo de compaixão rara, que nasce não do heroísmo,
mas da própria ferida curada..

Já fui um dia foi criança, negada, rejeitada, zombada,
reconhecendo no choro alheio ou emoções reprimidas o eco da minha..
É por isso que eu quero ser escudo, abrigo, colo, brincar e deixar ser leve as crianças..

Mas o mundo não entende..
O mundo diz:
"Não é seu filho.."
"Não se meta.."
"Você é só um observador.."

Mas e se os observadores forem os verdadeiros guardiões da alma?
E se aqueles que sentem com profundidade, com excesso, com beleza,
forem os que podem mudar tudo?..

Nem sempre precisa arrancar as correntes à força..
Às vezes, basta plantar um olhar de ternura, ou descontrair tudo em um simples sorriso ou brincadeira.. Mostrando que eu estou aqui, disposto a perceber o que os outros tornaram fútil..
Às vezes, basta sorrir, brincar , rir, ouvir ou olhar nos olhos da criança, e deixar que ela saiba que existe alguém,
mesmo que seja um que não está ao lado delas,
mas que as vê..

E isso dói, a injustiça as vezes é demais para o meu peito já calejado, mas eu transformo em arte..
Escrita..
Amor..
Brincadeiras com as crianças..
Como quem diz: “eu te entendo”..
Sendo o adulto que eu não tive..

Porque no fim,
isso não é fraqueza..
É sinal de que, apesar de tudo, eu continuo vivo por dentro..
E nesse mundo cada vez mais seco e barulhento,
quem sente em silêncio e observação é quem mais transforma..

⁠Que as teias do destino com consciência nos leve aos de coração bonito e alma grande.

⁠O culto pode estar bonito, o louvor pode estar afinado, a pregação pode estar criativa - mas se não tiver lenha, não tem fogo. E lenha, nesse contexto, é vida com Deus quando ninguém está vendo.