Cartas sobre a Felicidade Epicuro

Nem sempre amamos porque queremos ou escolhemos, porque sinceramente, quem dera se pudéssemos tal escolha, tantas pessoas legais por air a esperar de um amor para si, para cuidar e amar e quem tem oportunidade de receber tal amor, tem a oportunidade de ser amado, simplesmente menospreza, esquece que nem tudo é para sempre e que um dia encontramos o remédio que sara as feridas.

Apenas um pensamento...

Falar com Deus é o que preciso, Pois Ele é fonte de poder Só Nele a vida faz sentido, Pois me dá forças pra viver.

Das madrugadas,ao teu lado,ajoelhava-me para orar,clamando a Deus p/Ele falar ao teu coração do meu amor por ti.Vc ouviu?

Hoje,no mesmo sentido.Q/consigas ouvi-lo.Deus é quem deve predominar nossos pensamentos,pois sonda e conhece os corações.

Enquanto houver vida em mim e o pulsar do meu coração esteja em teu sentido,o farei conhecedor do amor que rege nós dois.

Que neste nobre coração,onde o Espírito Santo de Deus faz morada,suas palavras de amor anunciadas p/mim,ecoem fortemente.

E assim,amanheço mais um dia pensando em ti.Pensar sozinha?Jamais!Em Cristo, somos um só corpo,uma só alma,um só coração.

DESTRINCHANDO-ME

Não tenho medo do tempo,
Porque eu sou um relógio,
Vivo de momentos e sem desperdiçar uma boa aventura.
Não tenho medo do vento,
Porque eu sou um furacão,
Uma mistura de sentimentos e emoções.
Complexo em mim mesmo.
Como um ciclo, que nunca se repete.
Como eu disse: complexo.
Não tenho medo de pessoas,
Porque eu sou uma multidão.
Gritos, críticas e desejos ecoam na minha razão.
Não tenho medo do escuro,
Porque eu sou a noite.
Tenham medo do que pode se esconder em mim enquanto a luz não mostra quem eu sou.
Complexo em mim mesmo.
Como uma linha, que sempre se repete.
Como eu disse: complexo.
Eu tenho medo de promessas,
Porque elas podem ser quebradas.
Como se eu estivesse voando enquanto estava caindo.
Eu tenho medo de palavras,
Porque elas podem ferir minha integridade.
Quando doer, não vai me matar, eu posso escrever,
Desabafar comigo mesmo.
Complexo em mim mesmo.
Como o infinito que está logo ali. Como eu disse: complexo.
Eu tenho medo de sonhos,
Porque parecem uma escada para uma utopia.
Não adianta procurar dentro de mim,
Porque eu sei que eu sou a euforia.
Eu tenho medo de você,
Porque olhe pra suas mãos e veja o meu coração.
Através dele você alcança meu interior.
Mas você não vai encontrar nada lá dentro.
Nem o meu infinito peculiar.
Complexo em mim mesmo.
Como meu coração.
Como meus sentimentos.
Como eu disse: complexo.

Sobre Ansiedade

Eu deveria ter um botão de desliga.
Ele poderia ser programado para religar automático,
assim como o despertador que tocará em seis horas.

Eu programei o despertador com doze horas de antecedência,
mas já gastei mais da metade do tempo que eu tinha
pensando no que fazer após acordar ao invés de descansar.

Poderia também pular o sono, não dormir
e ter as tantas energias que preciso
para aproveitar meu dia.

Enquanto não crio um botão e não sou capaz,
e nem quero, pular fazes da vida, sigo ansioso
gastando o tempo escrevendo sobre o que penso.

Eu quero uma vida gostosa com cheirinho de café quente em meio a simplicidade e o aconchego ,
alcançar a independência total, construir o meu próprio mundo, e decorá-lo
com todos os bons sentimentos que aqui dentro guardo,
Acordar em um dia chuvoso abraçadinho com aquela pessoa que faz de meus dias os melhores,
Amor? Sim, compromisso? Não!
O amor tem que ser uma sensação sufocante e leve ao mesmo tempo, sentir-se livre e ao mesmo
tempo amado por uma única pessoa, podendo-se ter uma vida conjunta e ao mesmo tempo
uma vida particular, sem aquela responsabilidade e exigências que destroem relações...
Compartilhar de viagens, momentos, risos, Confiança, Parceria e muito cafuné afinal em meu entender
estamos aqui para criarmos nossas próprias condições de sermos todos felizes, e não importa
de qual forma, se para minha felicidade esse é o critério escolhido por toda minha essência, então
que assim seja.

hoje olhando crianças parei para refletir sobre a inocência,como é lindo,singelo e sadio a Inocência de uma criança,o brilho nos olhos por uma partida de futebol,um abraço de pai,receber o sorriso de uma mãe ou um parabéns do professor,parece que elas tem o dom de encontrar as Alegrias nos detalhes simples da vida,Dom esse que nós nunca deveríamos ter Perdido.
Que saudade do jardim da inocência.

-Soneto 1:
Fogo para mim é igual a paixão.
Paixão é composta por fogo.
Fogo da paixão não é aquele que queima,arde,dói...
É aquele que da´prazer!!

O fogo da paixão tem uma faísca de quero mais,
uma mistura de diversos amores diferentes,
uma miopia de graus célcios,pra piorar a situação.
O fogo da paixão solta faísca pela boca.

O fogo da paixão é aquele que deve durar para sempre num relacionamento
O fogo da paixão só se apaga com o vento da traição, da mentira, e do fim inesperado.
Este fogo começa com faíscas de dentro depois incendiando por fora.

A chama da paixão deve sempre se manter acesa,
pois ela começa com fogos artifícios do seu coração.
Risque o esqueiro e continue assim,na tentativa da paixão se ascender.

UM CÃO EM MEU PESADELO

Pelas ruas eu vi abandonado
Um cão abstrato e zangado
Do lado um jovem desamparado
Olhando para o animal perigoso

Correu pela calçada soando
Atravessou na frente dos carros
Do lado viu outro animal
Não teve jeito, logo passou mal

As forças acabaram no sinal
Sobre duas cabeças perigosas ficou
Correndo deu de frente ao hospital e parou

Logo ali ele entrou
Der-repente inúmeros cães o abordou
Após três segundos, do pesadelo retornou.

A vida é muito curta pra perdermos tempo com pessoas que não nos fazem bem, que não somam em nada, que só nos trazem aborrecimentos, que nos tira a paz...
O tempo é muito curto pra ficarmos perdendo tempo com esse tipo de pessoa, quando muitos querem só uma oportunidade pra realmente te fazer feliz.
Então não desperdiça seu tempo porque ele não volta mais.

Pensando como mais valia, interrogo.
Qual o denominador comum pra ``Amostragem´´
...?.
Vejo nas mídias uma tonelada de seres postando só oque de melhor possuem, e pondero-me...
Será que ha algo de ruim nesse povo todo?
E quando das resposta; sinceramente vejo aquele algo freudiano que requer um divã.
Nossos atos só dizem respeito a nós, afinal nem nossas mazelas tão pouco o furor depressivo nos reinventará pra no final acabarmos no minimo feliz e salvo do inferno.

AMOR DE VERDADE


Mente o mar, lentamente,
no vagar das ondas quentes,
mente mormente
sobre as suas correntes,
na superfície calma,
tudo é paz e tranqüilidade,
por baixo é que se revolve
sob os auspícios de Netuno,
transforma o oceano taciturno,
e deixa marinheiros soturnos,
até aos belos raios noturnos

Mente o poeta mente inclemente,
mente pra toda gente,
gente decente e inocente,,
fala de amor, eterno amor,
fala do jardim com flores e cores,
mente sobre a beleza das dores,

Mente a pena que escreve
histórias, causos e prosas
é causar pena às duras penas,
mesmo a pena leve mente,
tão apenas e tão somente,
para fazer sorrir tanta gente.

A mentira está na triste verdade
da vida vivida do autor,
que na verdade sua vida não é,
é e são outras vidas quaisquer,
ama, trai, é amado é traído
por tantas mulheres e tantos maridos,
sente e lamenta a tristeza que é sua
por não ser, chora a lágrima alheia,
deixa as pegadas do leitor na areia,
sangra um sangue que não é seu,
mas que lhe corre e corrói as veias.

É preciso ao poeta e ao escritor mentir seu amor,
para que verdadeiro ele seja ao leitor,
o amor escrito sem prosa ou poesia,
não é amor é só ilusão, fantasia.

Pérsio Pereira de Mendonça

AMOR DE VERDADE


Mente o mar, lentamente,
no vagar das ondas quentes,
mente mormente
sobre as suas correntes,
na superfície calma,
tudo é paz e tranqüilidade,
por baixo é que se revolve
sob os auspícios de Netuno,
transforma o oceano taciturno,
e deixa marinheiros soturnos,
até aos belos raios noturnos

Mente o poeta mente inclemente,
mente pra toda gente,
gente decente e inocente,,
fala de amor, eterno amor,
fala do jardim com flores e cores,
mente sobre a beleza das dores,

Mente a pena que escreve
histórias, causos e prosas
é causar pena às duras penas,
mesmo a pena leve mente,
tão apenas e tão somente,
para fazer sorrir tanta gente.

A mentira está na triste verdade
da vida vivida do autor,
que na verdade sua vida não é,
é e são outras vidas quaisquer,
ama, trai, é amado é traído
por tantas mulheres e tantos maridos,
sente e lamenta a tristeza que é sua
por não ser, chora a lágrima alheia,
deixa as pegadas do leitor na areia,
sangra um sangue que não é seu,
mas que lhe corre e corrói as veias.

É preciso ao poeta e ao escritor mentir seu amor,
para que verdadeiro ele seja ao leitor,
o amor escrito sem prosa ou poesia,
não é amor é só ilusão, fantasia.

Pérsio Pereira de Mendonça

E só a gente sabe o que a gente sente, quando o coração se liberta e gesto simples nos deixa contente;
Mesmo quando em meio a tristeza, ainda existe audácia e destreza, e nossa vida aos pouquinhos se ajeita;
Tudo caminha sem desvios, os ventos cantam através de assovios e aniquilam nossos fantasmas dos lugares sombrios.
As órbitas se alinham, os casais se aninham, e medo fica sem espaço para ocupar;
Os sentidos aguçam, os barulhos esmiúçam e nem é preciso dormir para sonhar.
Nos vãos momentos, à irrelevância é dada importância, nossa memória remete a velha infância, e só desejos perduram a se realizar;
E assim, eu espero, que para o verdadeiro amor seja entregue o esmero, que as lágrimas se evaporem ao descer pelos lábios de onde habitam um sorriso aberto e que as águas que me molham e me deixam vazia, passem num único sentido sem terem a oportunidade de voltar.
E só a gente sabe o que a gente sente, quando nossa alma, sentimento e mente, em equilíbrio estão presentes e quando destinos de grandes amores ainda hão de se cruzar.

Amor não tem hora, aparece do nada, aqui, lá fora.Em Veneza, no Leblon, na rua, ou ao lado de casa. Num bar, na biblioteca, na faculdade ou na praia;
Amor não tem hora, aparece do nada, e cada um tem uma história. Na saída do cinema, abraçados no ônibus, ou debate na aula. Foi escutando uma musica, caminhando na praça ou foram aqueles olhares que se cruzaram na estrada;
Amor não tem hora, aparece do nada, e ele lhe pega sem demora. Você se encanta com a Cecília, com Vinicius e com Camões. Você se pega desenhando flores, bichos e corações. Ouvindo Caetano, Djavan, o Iorc e a Tiê. Suspira todo instante e faz rimas sem perceber;
Amor não tem hora, aparece do nada, e o colorido de repente aflora. É aquarela, arco-íris ou espectro. É o preto no branco, vermelho no rosa, azul no amarelo;
Amor não tem hora, aparece do nada, e se perde a noção do agora. O ontem parece hoje, e o ontem um amanhã. Duas horas parecem pouco e dois minutos demoram para chegar de manhã;
Amor não tem hora, aparece do nada, e de repente apavora. Por isso me agarro em Salmos, Coríntios, Mateus. Na oração, na fé e em Deus;
Amor não tem hora, aparece do nada, aqui, lá fora. Em mim, em você, na minha paciência, na sua inconstância, na nossa memória.

Tempestades nos fazem perder o controle da situação, elas causam rastros de destruição, muitas coisas ficam fora de lugar e algumas jamais serão encontradas, tempestades atingem todas as áreas de nossas vidas, mexe com a alma, o físico, o financeiro, etc...
No meio de uma tempestade não se desespere, fique no seu lugar e ouvirá
Jesus te chamar para andar por
sobre as águas. Toda tempestade tem
um propósito divino na vida daqueles que foram escolhidos.

Sobre o Amor
Aparece sempre de forma inesperada...
Nos prende, e faz a gente mudar o modo como vemos as coisas, transforma nossa vida. De vez em quando faz a nossa cabeça dar voltas e voltas, aquece e faz o coração palpitar mais forte, faz a mão suar e enche o estomago de borboletas. As vezes machuca, as vezes nos faz chorar e sempre deixa uma marca, seja ela boa ou ruim. É complicado ao mesmo que é simples. Requer atenção e cuidado, carinho e humildade. Ele testa nossa paciência, de vez em quando nos deixa irritado. Nos faz quebrar barreiras indestrutíveis e nos ensina que sempre podemos ser mais. É um sentimento mais que necessário em nossas vidas. O mundo não seria mundo sem ele. Eu não seria eu sem ele.

QUASE TANTO QUANTO EU


Os dias passam e o mormaço do tempo ensolarado
infiltra-se nas almas desacreditadas.
Meus pulsos sedem a repulsa do tempo
e a, antes tradicional, cabeça dura,
mostra-se a cada dia mais firme,
embora, ao mesmo tempo, frágil.
E as almas acaloradas setem sede, vontade, preguiça, de ida e vinda, vinda e volta, volta e ida e assim vai. Vai e fica, fica e permanece a insistir em teclar o mesmo erro.
A vida é firme, quase tanto quanto eu.

Os dias passam e o tempo encurta as pernas,
dobra-as e não sede.
Deixa, as pessoas desesperadas a sua procura,
por sua ajuda, por sua ida, que fica pendente,
nas paredes corroídas por excesso de respiração e
as pessoas desesperadas sentem sede, vontade, preguiça, de ida e vinda, vinda e volta, volta e ida e assim vai. Vai e fica, fica e permanece a insistir em teclar o mesmo erro.
A vida é cabeça dura, quase tanto quanto eu.

As noites se estendem, mas permanecem rápidas
para abrigar os sonhos que o sol queima.
“Soul”,
raios soltos, os quais agrupados nos impedem de ver.
A luz clara não ilumina os pensamentos confusos,
só quando a luz se apaga voltamos a cair
no maldito clichê, que sentem sede, vontade, preguiça, de ida e vinda, vinda e volta, volta e ida e assim vai. Vai e fica, fica e permanece a insistir em teclar o mesmo erro.
A vida é previsível, quase tanto quanto eu.


E que maldito,
pobrezinho,
dizem tão mal mas não bendizem,
mesmo que peça bença aos seus padrinhos.
Tão malditos, com juras de amor que não se realizaram
e sonhos perdidos que voltam a estampar
os jornais imaginários, que guardamos em gavetas mofadas,
repletas das lembranças
daqueles que sentem sede, vontade, preguiça, de ida e vinda, vinda e volta, volta e ida e assim vai. Vai e fica, fica e permanece a insistir em teclar o mesmo erro.
A vida é imaginária, quase tanto quanto eu.

Ensolaradas e sem óculos escuros.
Impossível de enxergar, impossível de não se ver.
Se move em um vai e vem descontrolado e descontrola-se
batendo a cabeça no som do rock que toca em sua alma
e não se perde, não se deixa ir, se faz voltar e
fica e sente, sentem sede, vontade, preguiça, de ida e vinda, vinda e volta, volta e ida e assim vai. Vai e fica, fica e permanece a insistir em teclar o mesmo erro.
A vida é descontrolada, quase tanto quanto eu.

Tão serena,
como se o próprio clássico aplaudisse
em suaves estalos uma sinfonia grave
e como eram.
Seus problemas intermináveis, em viagens de barco não saiam de sua maré.
Sentem sede, vontade, preguiça, de ida e vinda, vinda e volta, volta e ida e assim vai. Vai e fica, fica e permanece a insistir em teclar o mesmo erro.
A vida é grave, quase tanto quanto eu.

E eu sou grave
como o surto ensurdecedor de uma arma com silenciador,
a qual não deixa resíduos a não ser suas vitimais infiéis,
morreram e levaram, levaram ao além,
para o além, vão além do que a própria e mísera vida
pode proporcionar e sentem,
mais que alívio, mais que salvação,
mais que perdição e arrependimento,
sentem sede, vontade, preguiça, de ida e vinda, vinda e volta, volta e ida e assim vai. Vai e fica, fica e permanece a insistir em teclar o mesmo erro.
A vida é infiel, quase tanto quanto eu.

Como propina a almas desvalidas da própria crença pela vida,
que insisti em se torturar e voltar,
retornar sem deixar para trás o futuro que nunca chegara,
a não ser pelas contradições
que chegam e sentem sede, vontade, preguiça, de ida e vinda, vinda e volta, volta e ida e assim vai. Vai e fica, fica e permanece a insistir em teclar o mesmo erro.
A vida é contraditória, quase tanto quanto eu.




E crentes não acreditam que possa haver vida,
naquilo que vivem e torcem, rezam, cantam
e fazem ritos, sambas, bossa-nova e velha,
apenas bossa sem idade ou sentimentos,
sonhos ou razão só fazem e sentem que voltaram a mesma contradição,
a mesma condição, ao mesmo sonho desvalido de qualquer crença reprimida
e sentem sede, vontade, preguiça, de ida e vinda, vinda e volta, volta e ida e assim vai. Vai e fica, fica e permanece a insistir em teclar o mesmo erro.
A vida é reprimida, quase tanto quanto eu.

Eu sou aquilo que não conheço ...
E se conhecesse não poderia entender...

Eu sou perguntas...
Já que respostas não explicam meu ser...

Eu sou invisível...
E para quem apenas pode enxergar...
Eu sou o silêncio...
Mas quem de fato pode escutar ?...

Eu sou simples...
a simplicidade de coexistir...

Eu sou um desejo...
A necessidade de ser feliz...

Ei poema,
Deixa eu te falar dos meus problemas
Se quem ama volta, por que ela não deixa eu voltar?
Se quem ama cuida, por que não consigo abraçar?
Se quem gosta é paciente
Por que eu já cansei de esperar?

Ei poema,
Talvez você esteja errado
Talvez eu já esteja fraca
E cansada demais pra buscar.

Ei poema,
Se quem ama nunca deixa
Eu espero que falsa essa também seja
Para que dela eu não possa mais lembrar.

Ei poema,
Talvez você esteja errado
Espero que esteja errado
Pois só isso justifica o meu cansaço
Eu não consigo deixar de gostar.

FIM DE TARDE

Era fim de tarde...
Tão somente fim de tarde.
Quando os meus desejos
tornaram-se seus.
O sol alaranjado era testemunha
do nosso amor.
Nesse dia construímos um mundo
(o nosso mundo).
Eramos os donos da Ilha
Eramos os donos da praia
Eramos os donos das dunas.

Era fim de tarde...
Tão somente fim de tarde.
Quando a brisa fria trazia
consigo o soneto das ondas.
Quando me envolvi no calor do seu corpo
Quando nos aquecemos no calor do beijo.

Era fim de tarde...
Tão somente fim de tarde.
Quando partimos felizes!
Quando o sol mergulhava no mar profundo
para por fim ao nosso dia.

Era fim de tarde...
Tão somente fim de tarde.
Que em minha lembrança ficou...