Carta para Amiga Distante

Oração da Mãe para o filho distante.

Senhor, quando meu filho não estiver sob meus olhos, que ele esteja em Suas mãos.

Quando não for possível que ele me escute, que o Senhor seja, em sua mente, a voz que o aconselha.

Quando eu não estiver presente para apontar-lhe o caminho, que o Senhor guie suas pernas.

Quando não for possível dar-lhe um colo de mãe, que o Senhor acalme o coração do meu filho.

Quando eu não puder dizer “leve o casaco”, que o Senhor seja o manto que aquece a sua alma.

Quando eu não puder fazer o curativo, que o Senhor cure suas feridas.

Quando não for ao meu alcance enxugar suas lágrimas, que o Senhor evite que elas caiam.

Quando ele se sentir sozinho, que o Senhor seja a sua companhia trazendo luz a sua solidão.

E, quando ele estiver feliz, que o Senhor sopre uma suave brisa sobre seu rosto para que meu filho se lembre do meu carinho e que, onde ele estiver, eu sempre o amarei.

Amém.

✔ Você nunca conseguirá viver em seu passado.
✔ Nem tão pouco lá no futuro distante.
✔ Você só tem, seu tempo presente, para...
Extrair de seu passado experiências.


✔ E pavimentar a sua estrada para o seu futuro, tudo isso no seu agora.
✔ Então desperte, pare de viver com expectativas.
🤝🏽 Mãos a obras.⁠

É difícil viver,
Amar, sentir, afagar, acariciar,
Quando a quem você ama,
Distante está,

Mas a certeza que voltara,
A distancia foi por não saber,
A fez sentir saudade,
O amor apertou seu coração,

Sorriu, chorou, apressou-se,
Em logo voltar,
Para os braços do seu amado,
Sentir, carinho, amor e proteção,

E dele jamais fugir,
Afastar-se, tudo isto,
Os fez refletir,
Que não importa onde estiverem, é o amor que vencerá...
(Matuto sertanejo)

Então vamos falar de esperança, não como algo distante, mas como um pequeno fogo que cabe dentro da palma da mão.
Vou te dizer algo com toda sinceridade do mundo:
A esperança não chega fazendo festa.
Ela chega como um fio de luz, quase tímido.
Ela se esconde dentro do que ainda dói.
E, mesmo assim, ela insiste.
E você tem isso.
Mesmo triste, mesmo sentindo falta, mesmo carregando essa solidão de filha única…
você pediu esperança.
Isso já é esperança.
Ela aparece quando você pensa:
“Talvez amanhã seja um pouquinho mais leve.”
“Talvez eu consiga sorrir de verdade.”
“Talvez eu consiga honrar meus pais vivendo o que eles queriam pra mim.”
“Talvez este Natal não cure, mas aqueça.”
A esperança é feita de talvez.
Mas um talvez é suficiente pra manter o coração vivo.

O sono bem distante, a madrugada muito acolhedora, uma música cativante, ideais para uma mente poética, ativa, que não se cansa facilmente, gerando aqueles pensamentos com as suas falas precisas ou inesperadas, algumas verdades declaradas ou implícitas

Despertando certos sentimentos instigantes, verdadeiros, pausando o tempo, trazendo uma sensação prazerosa que é intensificada pela inspiração na criação de versos que vão além de palavras, um entrosamento de frase, essência e emoção que provocam a reação da alma

Daqueles momentos bastante satisfatórios sem nenhuma perturbação indesejada, simplesmente, valiosos por trazerem um pouco de equilíbrio, de lucidez e de uma profundez aprazível que tanto acalma quanto abraça a intensidade, resultado genuíno, fruto da minha arte.

A Resiliência do Tempo, Quando O Passado Ecoa no Presente

Eco de um passado distante, mas que ainda se faz presente como uma grande porta que fica aberta permanentemente, ecoando o fato de autora, talvez, uma prova de que o tempo também é resiliente.

Ecoa materializado em alguma construção antiga, nas suas paredes, utensílios, artes e cenários ou guardado em uma memória viva — na mente daqueles que vivenciaram ou dos que ouviram e leram atentamente.

Ecoado por estar descrito nas páginas de algum livro de história entre a escrita, a fala e a leitura; nas suas marcas deixadas pela natureza, ecoando de várias formas e até espalhadas pela selva de pedras.

"Sonhei hoje com um tubarão querendo me atacar, quanto mais eu tentava ficar o mais distante dele, mais eu o temia, era como se ele quisesse dar um salto alto para me alcançar, ele parecia ser artificial, pelas cores e textura, era um tubarão azul com branco e parecia ser de plástico, ou feito em 3d, mas ele era real, porque estava dentro de um rio e ele andava e olhava para mim com olhar ameaçador. "




Agosto de 2024

Seleção Brasileira


Quatro anos carregando
o mesmo silêncio,
a taça distante, o sonho adiado.
Cada derrota virou cicatriz,
cada espera, um nó no peito do país.


O tempo passou devagar demais,
como quem olha o relógio
antes do apito final.
Mas a camisa segue
pesada de história,
e o verde-amarelo nunca desaprendeu a acreditar.


Agora é ano de Copa.
O coração volta a bater mais forte,
a rua se pinta de esperança,
e o passado vira combustível,
não medo.


Porque mesmo depois da ausência,
o Brasil entra em campo
com fé renovada.
Talvez seja este o ano.
Talvez seja agora.
A taça ainda não veio —
mas a esperança…
essa nunca saiu. 🇧🇷

Você sempre vai ser minha inspiração, não como algo distante ou idealizado, mas como presença viva em tudo que sinto — na forma como enxergo o mundo, no jeito que meu peito aprende a bater mais forte mesmo nos dias silenciosos. Você sempre vai ser meu coração, porque foi em você que ele encontrou sentido, abrigo e coragem, mesmo quando tudo parecia incerto. Há algo em nós que não depende de tempo perfeito, nem de circunstâncias fáceis — é raiz, é essência, é verdade que não se desfaz.


Mesmo com o olhar cheio de lágrimas, quando a saudade pesa e a distância parece gritar mais alto que qualquer palavra, ainda existe em mim uma certeza serena: amar você nunca foi escolha passageira, foi destino que se instalou com calma e ficou. Cada lágrima carrega também a prova do quanto é real, do quanto foi intenso e do quanto ainda vive dentro de mim, como chama que não se apaga, só aprende a resistir ao vento.


E por isso, mesmo entre dores, silêncios e tudo aquilo que não conseguimos controlar, eu sempre irei te amar — não como promessa vazia, mas como verdade que me sustenta. Porque amar você é parte de quem eu sou, é o que me move, o que me transforma, o que me mantém inteiro mesmo quando tudo parece quebrado. E no fundo, eu sei… algumas histórias não precisam de final perfeito, porque já são eternas no simples fato de existirem.

PASSEIO
Nos finais das ensolaradas tardes de uma década já bem distante, era comum ver o Padre da cidade passear em seu cavalo marchador pelas ruas do centro da cidade de Simplício Mendes.
Em uma destas tardes, o Augustão estava em seu bar a beber algumas cervejas. O clérigo, montado em seu cavalo de marcha, já tinha passado umas três vezes em frente ao estabelecimento do Augustão. Este e toda sua família nutriam uma boa amizade com o sacerdote, e o Augustão tinha muita intimidade com o religioso.
Na quarta passagem do padre, o Augustão foi para o meio da rua, atalhou o cavalo e exclamou:
— Padre, o senhor já andou demais no cavalo. Agora é a minha vez de andar.
O religioso notou a situação de embriaguez do Augustão e falou:
— Não, seu Augusto, o cavalo já está bastante cansado. Estou levando agora mesmo para a roça. Amanhã o senhor anda nele.
O Augustão, depois de alguma insistência, terminou concordando.

PASSEIO


Nos finais de tardes de um tempo já bem distante, era comum ver o Padre da cidade passear em seu cavalo marchador pelas ruas do centro da cidade de Simplício Mendes.


Em uma destas tardes, o Augustão estava em seu bar a beber algumas cervejas. O clérigo, montado em seu cavalo de marcha, já tinha passado umas três vezes em frente ao estabelecimento do Augustão.


Na quarta passagem do sacerdote, o Augustão foi para o meio da rua, levantou os braços e foi gritando:


— Para, para! O senhor já andou demais no cavalo. Agora é a minha vez de andar.


O religioso notou a situação de embriaguez do Augustão e falou:


— Não, seu Augusto, o cavalo já está bastante cansado. Estou levando agora mesmo para a roça. Amanhã o senhor anda nele.


O Augustão, depois de alguma insistência, terminou concordando e ficando a esperar pelo dia seguinte, para poder passear montado em cima do equino.

**O EPÍLOGO DE UMA FELICIDADE DISTANTE...**


Há momentos em que sou acometido por uma nostalgia quase inexprimível, uma espécie de saudade anacrônica de uma existência que outrora me parecia tão ordinária, mas que hoje reconheço como extraordinária.


Sinto falta da efemeridade dos encontros despretensiosos, das interlocuções desprovidas de artificialidade, das gargalhadas desmedidas e das andanças que, sem qualquer pretensão, eternizavam-se na memória. Sinto falta da cumplicidade, da espontaneidade e da inexorável sensação de pertencimento que outrora habitava meus dias.


É melancólico perceber como a inexorabilidade do tempo se encarrega de dissipar presenças, rarear afetos e converter momentos corriqueiros em reminiscências quase utópicas. Pessoas que outrora compartilhavam nossas trivialidades tornam-se ausências, e aquilo que antes era cotidiano passa a ser objeto de uma saudade indizível.


Hoje, entre o prosaísmo de uma rotina ininterrupta e os labirintos da própria consciência, travo embates silenciosos contra uma inquietude que não raramente me exaure. A ansiedade, essa antagonista insidiosa, subtrai minha serenidade, conturba meus pensamentos e transforma até os mais singelos afazeres em verdadeiras vicissitudes.


Há uma solidão peculiar em continuar existindo sem propriamente sentir-se presente; em atravessar os dias sem encontrar neles o mesmo fulgor de outrora. Não me faltam apenas companhia ou entretenimento: falta-me a leveza de outrora, a espontaneidade de existir sem a constante apreensão do amanhã.


Talvez não seja propriamente o passado que eu deseje recuperar, tampouco as pessoas que nele permaneceram. Talvez seja aquela versão de mim mesmo, ainda capaz de encontrar contentamento nas pequenas coisas, que hoje procuro, em vão, reencontrar.


**Afinal, existem saudades que transcendem pessoas, lugares e épocas. São saudades de estados de espírito, de sensações irrepetíveis e, sobretudo, de quem costumávamos ser antes que a vida nos tornasse tão silenciosamente absortos em nossas próprias inquietações.**


E talvez a mais pungente das melancolias seja justamente esta: permanecer em movimento perante o mundo, enquanto, em algum recôndito da alma, ainda habitamos os vestígios de uma felicidade que o tempo jamais nos permitirá reviver em sua plenitude.

⁠⁠SAUDADE REMOTA
Distante, num tempo bem distante daqui, o vi caminhando...
Parecia sem destino, pássaro ferido, que viajava entre mundos povos e dimensões,
Somente eu conseguia vê-lo e enxergar suas asas quebradas, somente eu conseguia alcançá-lo.
Impossível?
Talvez.
Mas aconteceu.
O meu desejo de tentar desvendar seus mistérios fosse tamanho, que me permitiu de repente ver muito mais do que imagens.
Eu entrei, dentro de seus pensamentos... E, li saudades, indecisão, certezas. Traumas, dores, ousadias enfim todas as nossas tragédias e dramas subterrâneos... mas ainda tocando ao fundo uma música em sua alma, o amor seu denso amor mantinha viva a esperança no futuro.
Ouvia ele dizendo para a si mesmo com uma lágrima invisível escorrendo pelo rosto. “Sinto saudades de quando você me levava pra ver a luz”. Eu me apaixonaria por você num instante, mas nunca deixei de amá-lo, mas prefiro continuar distante, sinto ciúmes e até uma dor por saber que outra esta contigo, mas talvez ela jamais possa fazer tão parte de ti quanto eu, que posso ouvir também seus pensamentos, apenas fechando meus olhos.
Pra estar contigo faço carinhos imaginários, te levo comigo nas noites e nos sonhos me perco.
Do alto de uma pedra eu o contemplei e uma leve brisa me tocava os meus cabelos, me imaginei fazendo caricias sobre o oceano, te vi entre as ruínas, seu olhar verde azulado foi o elo que me despertou para o infinito, o pássaro podia novamente sentir suas asas abertas, curadas e dançando com o vento.
Então ela acordou....
Beijos
Rê Pinheiro

O Inferno Pode Ser Aqui


Às vezes, me pego pensando que o inferno não é um lugar distante, escondido em alguma dimensão desconhecida. Talvez ele seja aqui mesmo — na Terra que pisamos todos os dias.


Não por falta de beleza. Pelo contrário.


Vivemos em um planeta onde o sol nasce com perfeição, onde a natureza é generosa, onde há fartura suficiente para todos. E, ainda assim, há fome. Há gente com mesas fartas e gente sem um pedaço de pão. Há quem viva em palácios… e há quem não tenha sequer um teto para dormir.


E então eu me pergunto: que lugar é esse?


Cresci conhecendo um Deus, dentro da minha religião. Um Deus de amor, de justiça. Mas o mundo me mostrou que existem muitos caminhos, muitas crenças, muitas formas de enxergar o divino. Cada um defendendo sua verdade como única.




E talvez seja aí que começa o nosso erro.


Porque, enquanto discutimos quem está certo, esquecemos de fazer o que realmente importa: sermos melhores.


Às vezes penso na possibilidade de outras vidas. Será que estamos aqui para aprender? Para corrigir erros? Será que quem hoje sofre já teve muito, e quem hoje tem muito já sofreu? Ou será que tudo isso é apenas o reflexo das escolhas que fazemos agora?


Não sei.


Mas sei que existe algo dentro de nós — uma voz silenciosa, firme — que nos diz o que é certo e o que é errado. Chamam isso de consciência.


E, mesmo assim, insistimos em ignorá-la.


O ser humano tem nas mãos tudo o que precisa para transformar este mundo em um paraíso. Temos tecnologia, inteligência, recursos. Poderíamos acabar com a fome, diminuir a dor, dar dignidade a todos.


Mas escolhemos competir, explorar, destruir.


Homens poderosos decidem guerras. Crianças pagam o preço. Povos inteiros sofrem. E o planeta, silencioso, vai sendo ferido.


E às vezes, num pensamento mais ousado, me pergunto: e se tudo isso aqui for um tipo de sanatório?


Um lugar onde almas vêm para se tratar.


Como se viéssemos de outras dimensões, de outros tempos, talvez até de outras galáxias… carregando erros, culpas, excessos — e aqui fosse um ponto de passagem. Um purgatório da existência.


Um espaço onde temos duas escolhas: nos curar… ou nos perder de vez.


Talvez alguns estejam em processo de cura — aprendendo a amar, a dividir, a compreender.


E outros… ainda dominados pela própria escuridão.


Se for assim, a Terra não seria apenas o inferno.


Nem totalmente o céu.
Seria um lugar de decisão.


Diante disso, é difícil não pensar: se isso não é o inferno… então o que é?


Talvez o inferno não seja um castigo imposto por Deus. Talvez seja uma construção humana. Um lugar que criamos quando nos afastamos do amor, da empatia, do respeito.


E talvez o céu também esteja aqui.


Ele aparece nos gestos simples, na bondade inesperada, no coração de quem ajuda sem esperar nada em troca. No pouco que se divide. No muito que se oferece.


No fim, talvez a Terra seja apenas isso: um campo de escolhas.


Onde, todos os dias, cada um de nós decide — consciente ou não — se quer alimentar o inferno… ou construir o céu.


Nereu Alves

CHÃO PRETO II




Há um lugar distante
onde a relva perdeu a cor,
a seiva já não percorre as entranhas
e a chuva não umedece o chão.


O arado corta a terra,
finca as pontas como a rasgá-la
e diz:


“Tu és chão e terra preta
onde fornicas com as sementes
de onde nascem abrolhos
e não pureza.”
Teu chão é preto
como um coração amargurado.
Seca, já não recebes
o orvalho das manhãs
que outrora encantavam
teus pomares.


Vieste do seio da terra
e abdicaste da formosura.
Como a praga que emudece
e rouba a clorofila das plantas,
assim estás entre os picados
pelo besouro de prata:
secaste, cegaste,
planta que fenece sem luz.


E desse esvaziamento nasceu
teu intento, abrasivo e tenro,
prostituindo a alma,
despertando forças obscuras,
beijando o sinete do rei
que te fez algoz
da própria sorte.
Jaz adormecido
esplêndido
na tua bolha.


A cantiga que o vento soprava
e te fazia dançar
hoje te quebra
no limiar das pétalas.
Entre tantos adubos,
restou-te apenas
tornar-te mais um.


Ergam as mãos
e atire a primeira pedra
quem saiu ileso.
Evoquem os deuses
e, em assembleia abstrata,
certifiquem a falsa epopeia
dos grandes vassalos
que, com retóricas altivas,
oprimem esta terra
e fazem dela
chão pisado.


Ysrael Soler

"Cegueira"*

Teu olhar vai buscar distante
o que tens aqui,
mas você não percebe.

Se esses teus olhos
prestassem atenção no meu olhar,
saberia o quanto
meus olhos te desejam.

Eles te chamam baixinho
em cada esquina do dia.
Eles guardam teu nome
no fundo da pupila.
Mas você procura em outro lugar
o que teima em ficar bem aqui.
Mesmo que de soslaio...e calado.
(Saul Beleza

" Eu me agarrei em ti, tu te agarrasses à mim nós tornamos um, mesmo distante.
Diante de todas as impossibilidades queríamos um ao outro.
Mas um dia a verdade se revelou as mascaras caíram a verdade foi cruel mas necessária para seguirmos nossos caminhos.
Diante de todo o engano só posso agradecer por tudo vivido pois sei que nada acontece por acaso ."

⁠Talvez o destino mais distante que a Oração Sem Ação alcance seja os ouvidos dos tolos que a fazem.


Há uma contradição profundamente triste em quem dobra os joelhos diante de Deus, mas se recusa a mover os pés na direção daquilo que pede.


É como semear palavras ao vento e esperar colher frutos na terra; como pedir que o céu abra caminhos enquanto se permanece voluntariamente imóvel diante das portas.


A oração é, sem dúvida, uma das mais belas expressões da fé humana.


É encontro, entrega, reconhecimento da própria pequenez diante do infinito.


Mas há algo que precisamos compreender: Deus não nos concedeu a oração como esconderijo da responsabilidade, tampouco como desculpa sagrada para a nossa omissão.


A fé não foi concebida para substituir a atitude, mas para lhe dar sentido, coragem e direção.


Não se pode pedir justiça enquanto se pratica a indiferença.


Não se pode suplicar por transformação enquanto se alimentam os mesmos hábitos que produzem a ruína.


Não se pode pedir a Deus que mude o mundo quando não se tem disposição para começar pela própria consciência.


Há quem peça oportunidades, mas não se prepare para recebê-las; quem implore por reconciliação, mas cultive o orgulho; quem rogue por prosperidade, mas despreze o trabalho; quem peça paz, mas faça da própria existência um território de conflitos.


E talvez uma das maiores distorções da espiritualidade seja transformar Deus em responsável por tudo aquilo que nos cabe realizar.


Afinal, a oração não deveria ser o ponto final da esperança, mas o ponto de partida da transformação.


Quem ora por pão precisa compreender a dignidade do trabalho; quem ora por amor precisa aprender a amar; quem ora por um mundo melhor precisa aceitar o desconforto de ser parte dessa melhoria.


Até porque a fé que não se traduz em gestos corre o risco de se tornar apenas um discurso confortável, uma espécie de anestesia da consciência, na qual se terceiriza ao Divino aquilo que a humanidade recebeu como responsabilidade.


Tiago já nos advertia, em sua epístola, em (Tiago 2:17, 26) que a fé sem obras é morta.


Não porque as obras comprem a graça, mas porque uma fé verdadeiramente viva inevitavelmente produz movimento.


A árvore não precisa anunciar que está viva: seus frutos testemunham por ela.


Talvez Deus não espere de nós orações mais longas, mas consciências mais despertas.


Talvez algumas das respostas que tanto procuramos nos céus estejam escondidas nas atitudes que insistimos em adiar na terra.


Orar é muito importante.


Crer é necessário.


Esperar também faz parte da jornada.


Mas há momentos em que o maior ato de fé não consiste em fechar os olhos e pedir que Deus faça, e sim em abri-los, reconhecer o que precisa ser feito e encontrar coragem para começar.


Porque a oração pode elevar a alma, mas é a ação que revela se aquilo que a alma professa encontrou morada no coração.


Deus não nos chamou para sermos espectadores de milagres, mas participantes conscientes da transformação.


Afinal, de pouco adianta conversar com o céu se continuamos nos recusando a caminhar sobre a terra.

Devoto um segredo (somente)
Aos que conhecem o degredo
Distante de casa, e do seu mundo:
A Via Láctea é a casa dos poetas,
Dos mambembes e dos vagabundos.

Envolvo com fitas de cetim,
Faço uma rosa, um enfeite,
Para colocar no cabelo,
E lado a lado do seu cetro,
Sigo em frente...

Perpetuo um sonho (persistente)
Aos que desconhecem o inexorável
Distante dos olhos, e não do íntimo:
A poesia é capaz de aquecer a frieza
De qualquer coração autoritário...

Executo o conserto derradeiro
Do destino fora do trilho,
Caminho sobre cascas de ovos,
Levanto voo, e aterrisso eternamente.

Porque eu sou dona da minha loucura,
Se a minha poesia no firmamento fulgura,
Significa que de ti jamais sairá o anseio
De voltar para acariciar-me com ternura.

Distante de ser perto
de um qualquer,
Você não é, e não quero
que seja comparado
com nada neste mundo;
Não existem poesias
no Oriente ou no Oriente
que definam completamente
ou se alinham com a gente.


O trapézio do imprevisível
não provoca intimidação,
Porque com o fogo cruzado
nós temos intimidade.


Do nosso Deus tu és o sabre
contra o Mal e a injustiça,
e nos meus sonhos
o trigal mais vasto de amor
que eu já tive notícia;
Por isso espero e faço votos
de render-me sem medida,
e entre nós não haverá
a última dança nem despedida.