Carta a um Amigo Detento

Amar o perdido

Saudade é presença na ausência,
Desejo profundo de voltar a um momento feliz.
Algo muitas vezes impossível de acontecer...
A saudade é o amor que fica,
E nesta vida as pessoas vêm e vão...
Algumas deixam marcas, que jamais se apagarão!
Aqui se perde mais do que se ganha,
E amar o perdido dói muito.
Pessoas vão para nunca mais voltar...
Mas quando amamos alguém de verdade,
Ele estará para sempre em nosso coração,
Jamais morrerá!
Ficará eternamente na memória.
A saudade tem o poder de nos trazer belas lembranças,
E de provocar a mesma dor por diversas vezes...
Mas a vida continua e conhecemos novas pessoas,
Voltamos a nos apaixonar e, aí!
Quando elas se forem? Sentiremos saudades...
Mas se partirmos! Deixaremos saudades...

Caridade

O amor de Deus se constitui
De um sentimento espiritual
E mostrar que somos parte dele
Sempre foi fundamental
Pois criar bondade no mundo
Com atos de humanidade é excepcional.

Caridade é o amor de Deus em ação
Ela nos leva a prática da dedicação
Ao outro sem nenhuma intenção
Pois é grande essa expressão
Nesse tipo de amor
Vou amar aos meus irmãos

Por uma simples vontade
De querer fazer o bem
Acreditando que sou nascido de Deus
Pois quem nunca faz questão
De demonstrar um amor fraternal
Não conhece a Deus e jamais será paternal

Eu me desafiava
Toda vez que comprava um fardo
De cervejas
Geralmente eu conseguia beber duas
Em dois minutos
Até chegar em casa
E no fim, sempre era eu
Competindo comigo mesmo
Competições estúpidas
E arrumando desculpas
Pra não enfrentar o que eu tinha que enfrentar
A maioria acha que sou um personagem
Que não sente dor
E não se magoa
Ou que só amou uma vez
Gastou poemas
E não ama mais
Ontem tive uma boa foda
E hoje eu não tenho assunto
Com nenhuma pessoa
Tudo parece pela metade
Mas
Ainda há os comentaristas de poemas
E os bêbados amadores
De sábado
As mesmas pessoas
Os mesmos roteiros
E o mesmo sorriso idiota na cara
Carregando
Debaixo do braço
Um pote de merda
Que fede perfume caro
Mas ainda é um pote de merda
Ainda
No caminho de volta, com as cervejas
Uma criança e sua mãe
Vinham ao meu encontro
Atravessei a rua, porque devia
Mas sabia que sempre assusto as pessoas
Eles deram meia volta
Foram as pessoas mais inteligentes
Que encontrei hoje

Haverá sempre um lugar

Existem lugares retos
Difíceis de trilhar
Lugares altos
Onde vemos a face do senhor

Há também lugares baixos
E fáceis de entrar
Lugares tortuosos
Caminhos de perdição

O vulcão é lugar quente
Os rios lugares úmidos
O céu é lugar para aviões
Trafegarem sem apuros

O pólo é lugar de gelo
O mares lugares profundos
O universo é a morada
Dos luminares e dos mundos

Há também lugar de descanso
Estreitos e difíceis de entrar
E lugar de sofrimento
Largos e fáceis de entrar

Porta estreita
E larga de passar
Onde temos
A plena liberdade de optar

Poeta em desalinho

Ao escrever um poema o poeta projeta sonhos
Declara amor a sua amada e sentimentos pela vida
Descreve paixões ardentes com finais tristonhos
Revelando momentos lânguidos das partes envolvidas

Externa tudo o que uma pobre alma deseja
Quando se encontra na mais profunda tristeza
Ou está feliz em ter encontrado a sua amada
Esbanjando toda alegria que o mesmo almeja

O poeta não usa vulgaridade em seus temas
É muito sensível e fiel aos seus sentimentos
Tem prazer em externá-los como um lema

O amor de um poeta é descrito entre as linhas
Mas quando entra em sua crise existencial
Torna-se uma pobre alma em desalinho na vida

Velho livro

Vi jogado ao chão
Um livro alfarrábio

Ao abri-lo com emoção,
Li seus textos hilários...

Eu não podia admitir
Aquele triste genocídio,

Queriam o livro destruir,
Jogá-lo pelo precipício...

Se ele fosse para o lixo
Mesmo sendo um cartapácio,

Seria grande o desperdício
E olha que eu só li uma parte!

Desse tesouro escondido,
Que guardei a sete chaves.

Aqui
Meu coração se parte ao ve-la chorar.
Pois somente ela e dona de um sorriso doce de encantar.
As lágrimas dos olhos dela escorre na imensidão.
Escondendo o brilho que ilumina a escuridão.
Não tento entender qual é o motivo da sua grande decepção.
Mas consolo ela com um abraço de ursão.
E se por ventura ela quiser desabafar eu empresto o meu ombro pra ela chorar.

RIO DE JANEIRO, 9 de dezembro de 1977 – dez e meia da manhã. Quando – em decorrência de um câncer e apenas um dia antes de completar o seu quinquagésimo sétimo aniversário – a prodigiosa escritora Clarice Lispector partia do transitório universo dos humanos, para perpetuar sua existência através das preciosas letras que transbordavam da sua complexa alma feminina, os inúmeros apreciadores daquela intrépida força de natureza sensível e pulsante ficavam órfãos das suas epifânicas palavras, enquanto o mundo literário, embora enriquecido pelos imorredouros legados que permaneceriam em seus contos, crônicas e romances, ficaria incompleto por não mais partilhar – nem mesmo através das obras póstumas – das histórias inéditas que desvaneciam junto com ela. Entretanto, tempos depois da sua morte, inúmeras polêmicas concernentes a sua vida privada vieram ao conhecimento público. Sobretudo, após ter sido inaugurado, em Setembro de 1987, o Arquivo Clarice Lispector do Museu de Literatura Brasileira da Fundação Casa de Rui Barbosa (FCRB/CL) – constituído por uma série de documentos pessoais da escritora – doados pelo seu filho, Paulo Gurgel Valente. E diante de cartões-postais, correspondências trocadas com amigos e parentes, trechos rabiscados de produções literárias, e outras tantas declarações escritas sobre fatos e acontecimentos, a confirmação de que entre agosto de 1959 a fevereiro de 1961, era ela quem assinava uma coluna no jornal Correio da Manhã sob o pseudônimo de Helen Palmer. Decerto, aquilo não seria um dos seus maiores segredos. Aliás, nem era algo tão ignoto assim. Muitos – principalmente os mais próximos – sabiam até mesmo que, no período de maio a outubro de 1952, a convite do cronista Rubem Braga ela havia usado a identidade falsa de Tereza Quadros para assinar uma coluna no tabloide Comício. Assim como já se conscientizavam também, que a partir de abril de 1960, a coluna intitulada Só para Mulheres, do Diário da Noite, era escrita por ela como Ghost Writer da modelo e atriz Ilka Soares. Mas, indubitavelmente, Clarice guardava algo bem mais adiante do que o seu lirismo introspectivo. Algo que fugiria da interpretação dos seus textos herméticos, e da revelação de seus Pseudos. Um mistério que a própria lógica desconheceria. Um enigma que persistiria afora daqueles seus oblíquos olhos melancólicos. Dizem, inclusive, que em Agosto de 1975, ela só teria aceitado participar do Primeiro Congresso Mundial de Bruxaria – em Bogotá, Colômbia – porque já estava completamente convencida de que aquela cíclica capacidade de renovação que lhe acompanhava, viria de algum poder supremo ao seu domínio, e bem mais intricado que os seus conflitos religiosos. Talvez seja mesmo verdade. Talvez não. Quem sabe descobriríamos mais a respeito, se nessa mesma ocasião – sob o pretexto de um súbito mal-estar – ela não tivesse, inexplicavelmente, desistido de ler o texto sobre magia que havia preparado para o instante da sua apresentação, e improvisado um Discurso Diferente. Queria ser enterrada no Cemitério São João Batista, mas – em deferência aos costumes judaicos relativos ao Shabat – só pode ser sepultada no dia 11, Domingo. Sabe-se hoje que o seu corpo repousa no túmulo 123 da fila G do Cemitério Comunal Israelita no bairro do Caju, Zona Norte do Rio de Janeiro. Coincidentemente, próximo ao local onde a sua personagem Macabéa gastava as horas vagas. No entanto, como todos os grandes extraordinários que fazem da vida um passeio de aprendizado, deduz-se que Clarice tenha mesmo levado consigo uma fração de ensinamentos irreveláveis. Possivelmente, os casos mais obscuros, tais como os episódios mais sigilosos, partiram pegados ao seu acervo incriado, e sem dúvida alguma, muita coisa envolta às suas sombras jamais seriam desvendados. Como por exemplo, o verdadeiro motivo que lhe incitou a adotar um daqueles pseudônimos. Sua existência foi insondável, e seus interesses tão antagônicos quanto vorazes: com ela, fé e ceticismo caminhavam ao lado do medo, e da angústia de viver. Sentia-se feliz por não chorar diante da tristeza, alegando que o choro a consolava. Era indiferente, mas humanista. Tediosa e intrigante; reservada e intimista; nativa e estrangeira; judia e cristã; lésbica e dona de casa; homem e mãe de família; bruxa e santa. Ucraniana, brasileira, nordestina e carioca. Autoridades asseguravam que ela era de direita, outras afirmavam que ela era comunista. Falava sete idiomas, porém sua nacionalidade era sempre questionada. Ao nascer, foi registrada com o nome de Chaya Pinkhasovna, e morreu como Clarice Lispector. Mas afinal de contas, por que a autora brasileira mais estudada em todo o mundo era conhecida pelo epíteto de A Grande Bruxa da Literatura Brasileira? Que espécie de vínculo Clarice teria estabelecido com o universo mágico da feitiçaria? Por que seu próprio amigo, o jornalista e escritor Otto Lara Resende advertia sempre alguns leitores: "Você deve tomar cuidado com Clarice. Não se trata apenas de literatura, mas de bruxaria”.
Certamente, ainda hoje, muitos desconheçam completamente, o estreito envolvimento que a escritora mantinha com práticas ligadas ao ocultismo, assim como o seu profundo interesse na magia cabalística. Para outros, inclusive, aquela sua participação em uma Convenção de Bruxas, seria apenas mais uma – entre as tantas invenções – que permeavam o imaginário fantasioso do seu nome. Inobstante, Clarice cultivava diferentes hábitos místicos. Principalmente, atrelados a crendices no poder de determinados números. Para ela, os números 5, 7 e 13, representavam um simbolismo mágico, uma espécie de identidade cármica. Durante o seu processo criativo, cafés, cigarros e a máquina de escrever sobre o colo, marcando sempre 7(sete) espaços entre cada parágrafo inicial. E, por diversas vezes, não hesitava em solicitar a amiga Olga Borelli para concluir os últimos parágrafos dos seus textos que, inevitavelmente, inteirassem as páginas de número 13. Ela própria escreveu: “O sete é o número do homem. A ferida mais profunda se cura em sete dias se o destruidor não estiver por perto [...] O número sete era meu número secreto e cabalístico”. Há sete notas com as quais podem ser compostas “todas as músicas que existem e que existirão”; e há uma recorrência de “adições teosóficas”, números que podem ser somados para revelar uma quantia mágica. O ano de 1978, por exemplo, tem um resultado final igual a sete: 1 + 9 + 7 + 8 = 25, e 2 + 5 = 7. “Eu vos afianço que 1978 será o verdadeiro ano cabalístico. Portanto, mandei lustrar os instantes do tempo, rebrilhar as estrelas, lavar a lua com leite, e o sol com ouro líquido. Cada ano que se inicia, começo eu a viver outra vida.” E, muito embora ela tenha morrido apenas algumas semanas antes de começar o então ano cabalístico, sem dúvida alguma, todos esses hábitos ritualísticos, esclareceram a verdadeira razão pela qual – aceitou com presteza e entusiasmo – o inusitado convite do então escritor e ocultista colombiano, Bruxo Simón, para participar – como palestrante/convidada – do Primeiro Congresso Mundial de Bruxaria organizado por ele. (Prefácio do livro: O Segredo de Clarice Lispector).

Um mundo novo

A cada nascer do sol surge um mundo novo para ser explorado, vivido, olhado com carinho. Um mundo onde podemos pensar melhor sobre nossos atos, nossas tendências, nossos sonhos. Podemos pensar a cada amanhecer, se estamos fazendo tudo o que está ao nosso alcance para deixar um mundo mais limpo, mais arborizado, mais humano para nossos descendentes.

VERSOS NÃO SÃO OBJETOS
(Para um leitor desinformado)

Não escrevo versos
Como se fossem objetos.
Objetos que se manipulam
Em feitos ou pedidos
Que a qualquer preço
Se cobram, estipulam...
Isso seria poesia?
Meus versos são escritos
Com a delicadeza d'alma
Que se enche de orgulho
Quando vê esborrar no papel
Sentimentos de amor e magia.

ESTARIA EU SONHANDO?

Estaria eu sonhando
Ver nos teus olhos
Um olhar apaixonado?
Ou seria imaginação
Do meu olhar inquieto
Tímido, disfarçado
No teu olhar compenetrado?
Olharei novamente
Pra sentir se existe
Um querer, uma vontade
Uma luz, uma chama
Nesse olhar que se derrama
Desejoso, reluzente, ofertado!
E o que posso constatar...?
É verdade porque persiste
Um olhar terno, brilhante
Anunciando claramente
Que espera do outro olhar
Um sinal para ser proclamado!

UM DIA... HEI DE ESCREVER

Um dia... hei de escrever
O mais lindo dos poemas!
De um poema que fale
O que canta meu coração.
De um poema escrito
Com suavidade, esplendor
E que do fundo de minh'alma
Narre todas as prerrogativas
Necessárias, clementes
Para que seja endereçada
Àquela que a cada dia
Conquista mais o meu amor!

AMOR EM CONSTRUÇÃO

Que tal encostarmos
Nossas vidas, nossos corações
E assim podermos viver
Um lindo amor cheio de sonhos?
Demarcaremos nosso espaço
Sem delimitar regras, opiniões
A não ser que seja especificamente
Para aumentar o ritmo das ilusões.
Em cada sala, quarto, recanto
Nos daremos ávidos, ardentemente
Em todas os momentos, ocasiões.
Porque nada haverá de atrapalhar
A construção de um sólido amor
Feito de carícias, afagos, desejos
Transbordando em borbotões!

CORAÇÃO SENTIMENTAL

Meu coração
Tem um jeito de ser
Afetivo, compulsivo
Quando se trata de amar!
Esse jeito sentimental
De sonhar, de se dá
Extrapola forte no peito
E faz com que se atreva
Acelerado, convidativo
Meio bobo, irracional
Pronto pra se entregar!
E assim se constitui oferecido
Sem medir consequências
Na querência da paixão
Nem teme esbarrar ofendido
Nos atropelos do desengano
De mais uma desilusão!

" Tudo passou de um engano
Eu me iludi
Me confundi
E no final sofri
Como um bobo sem noção
Nunca iria da conta de conquistar
Seu coração
Mais no final das contas
Eu aprendi que o amor e amizade
Só temos que saber separar as metades
Pensei em ser perfeito
E essa perfeição
As vezes te deixaram sem reação
Mais nunca queria ser inconveniente
Mais temos o abito de gostar de quem não gosta da gente. "

TALVEZ

Talvez...

Há sempre um talvez

entre a presença e a saudade,

entre a ausência e a chegada.

Na partida, nem se fala

há sempre um talvez

ao teu olhar que aborda o encontro,

entre a dúvida e a súplica de um ponto

ponto final que talvez nem exista.

Há sempre um talvez

nas entrelinhas da vida...

Lene Torres
Ano 16

Segredos

Segredos de uma vida
Deixa o homem tedioso
Ele guarda na memória
Um ato vergonhoso

Na luta pelo seu ideal
Às vezes ele tropeça
Cria inimizades sem igual
Mesmo assim não confessa

Não ouve e nem se detém
Para não se deixar levar
Pois alguns não o querem bem

Mas faz parte de sua vida
Praticar sempre os atos bons
Retirando assim toda carga escondida

Luz do luar

Graças a maravilhosa luz do luar
Um amor já fragmentado retornou
Não existia mais esperanças no ar
Agora enamorado com ela estou

Ansiedade antes forte, desfaleceu
Curtimos uma noite de se admirar
Graças a maravilhosa luz do luar
Um amor já fragmentado retornou

Nós dois vivemos um novo despertar
Ocorreu numa noite fria por inteiro
Nossa paixão voltou a desabrochar
Como uma flor no meio do canteiro
Graças a maravilhosa luz do luar

Um dia é pouco

Nossa história começou
Com um simples olhar
Mais o tempo passou
Levando a paixão a dá lugar

Ao sentimento mais profundo
Tornando tudo mais relevante
Hoje somos um só no mundo
Somos eternos amantes

O nosso envolvimento
Aumenta a cada dia
Já não ando sonolento
Penso em você com alegria

Dengosa, paixão, amor e doçura
Adjetivos pra lá de merecidos
Para alguém que me leva a loucura
Com simples gestos de carinho e ternura

Para nós namorados um dia é muito pouco
Para expressar tamanha emoção
Sinto você por inteiro
E não somente no coração.

Virtude dos fortes

Ouço os cantos dos pássaros
O sino da igreja começa a tocar
Vejo um novo amanhecer
E nada mudou em meu viver

Ouço o eco de uma voz
Dentro de mim pedindo vingança
Depois de uma caminhada que muito me dói
Onde carreguei humilhação e vergonha

Não matei dezenas de leões
E abri mão de coisas importantes na vida
Para hoje ser um algoz
Não foi isso que escolhi para mim

Não posso permitir que venha me destruir!
Já me mato diversas vezes enquanto ajo como hipócrita
Perdoando quem não se arrepende
E por mais que eu me importe não se importa.

Mas, num leve despertar! Ouço outra voz.
Ela bate no meu peito
E diz para eu não levantar
A espada de nenhum jeito

Pois só quem conhece a beleza do amor
E a profundidade do perdão é o Perfeito
Perdão é virtude dos fortes
E assim eu vou perdoando

Caminhando rumo ao amor
Um amor de cumplicidade
Muitas vezes prometida
E quase sempre não cumprida.