Carta a um Amigo Detento

⁠Aspas [“ ”]

Primeiramente um diálogo
no teu seio me consolo
Seja praia ou em um lago
Eu me acalmo no seu colo.

Se escrevo é paz que eu sinto
E lhe faço referência
E desejo e não minto
ser a sua preferência

"O amor tem várias histórias
de artimanhas que destino afasta.
Se não me engano da memória
Eram versos escondidos numa caixa"

Quis falar, ligar não pude
Mas me veio a consciência
Dias tristes eu fui rude
Mas valeu a persistência.

Quando escapa a juventude
Vai chegando a razão
Que o amor em plenitude
É maior do que paixão

Se tens reciprocidade
Carinho, colo, atenção isótropas
A conexão é de verdade
mas deixo amor ainda em Aspas [“ ”]

⁠Nas águas rasas, os pés se enredam,
Mas quem mergulha, jamais se envergonha.
A Verdade é um rio de correnteza forte,
Leva quem ama, guia à sorte.
Seus leitos ocultam mistérios eternos,
Tesouros guardados por céus soberanos.
Quem nela se lança não teme os ventos,
Pois firma os passos nos mandamentos.

⁠Chegou com o sol da manhã
Nos olhos um brilho, promessa de flor
Pequena rainha do amor
Na casa vazia, fez festa e cor

Primeiro sorriso encantou
O tempo parou só pra ver seu olhar
E a gente aprendeu devagar
O que é ternura sem precisar falar


E no balanço do tempo,
Ela trouxe a canção
A doçura dos ventos
E um novo coração


Carolina chegou pro samba da vida
Com passos pequenos, com alma querida
É a alegria dos pais e dos avós
Um mundo inteiro cantando por nós

Carolina chegou, flor de mel e de luz
E cada gesto dela é o amor que conduz
Carolina, doce estrela a brilhar
Veio ao mundo pra nos encantar


Tão leve no colo da mãe
No riso do pai, já tem melodia
É verso bordado de dia
Nos olhos da vó, pura poesia

Com cheiro de sonho e jasmim
Ela dança entre a calma e o luar
É canto que veio pra ficar
O nome dela o tempo vai eternizar


E no compasso do peito
Bate firme a razão
Carolina é o enredo
Do mais lindo refrão


Carolina chegou pro samba da vida
Com passos pequenos, com alma querida
É a alegria dos pais e dos avós
Um mundo inteiro cantando por nós

Carolina chegou, flor de mel e de luz
E cada gesto dela é o amor que conduz
Carolina, doce açucar a brilhar
Veio ao mundo pra nos encantar Mesmo a distância és açucarada a nos encantar.

Carrega no nome a História familiar açucarada para amar...

⁠Perfeccionismo, inimigo da perfeição


O que significa ser um escritor de sucesso? Criar histórias envolventes? Contar boas narrativas? Ou escrever textos repletos de camadas, onde as palavras carregam significados profundos?

Essa pergunta me acompanhou por muito tempo. Sempre fui apaixonada pela escrita e, desde jovem, recebia elogios pelos meus textos. "Você tem talento", diziam. Mas, por mais que ouvisse isso, eu não conseguia enxergar em mim o que os outros viam. Na minha percepção, meus textos não eram nem mesmo medianos.

Arrisquei, então, escrever minha primeira história. Foram seis meses de trabalho árduo e divertido. De início, até gostei do resultado, mas a neurose da perfeição começou a bater, a ponto de eu só conseguir enxergar defeitos.

A vitória em um pequeno e informal concurso não melhorou minha visão. As incontáveis revisões, somadas às reescritas e mudanças, começaram a minar totalmente minha confiança.Nada me fazia enxergar minhas obras com bons olhos... Uma voz começou a sussurrar: "Sou incompetente!" Com isso, o desânimo bateu, e eu só conseguia pensar que não servia para isso.

Curiosamente, resolvi reler um livro que eu gostava muito e cujo estilo de escrita me servia de inspiração. Eu achava a narrativa simplesmente perfeita! Então, pensei... E se eu tivesse escrito essa história? Bem, a experiência não foi agradável. Naquele momento, comecei a ver tantas inconsistências que me assustei.Percebi, então, que até mesmo o meu livro favorito, se fosse escrito por mim, não seria bom o bastante.

Cheguei à conclusão de que ⁠eu seria a crítica mais cruel que existe, se avaliasse qualquer que fosse a obra, como se eu a tivesse criado.

Aquele choque de realidade me fez perceber que o problema não era a falta de talento, mas o excesso de cobrança.

O perfeccionismo pode ser um verdadeiro vilão da criatividade e te deixar estático no lugar.

Desde então, tenho me esforçado para ser menos rígida nas minhas autoavaliações e, aos poucos, tenho progredido todos os dias...
Por isso, deixo meu mais sincero conselho:

CALMA! NÃO SE TORTURE...

⁠o que acontece.....


"O que acontece quando uma mente madura e um coração romântico vivem no mesmo corpo
Quando você mantém seu coração enjaulado, não importa o quão alto ele bata
Porque você sabe o que aconteceria se você o libertasse
Você amaria com loucura (louca)(mente)
Mas você aprendeu que finais nunca são o que o coração sonha
Que alguns abraços são temporários, não importa o quão infinitos eles já pareceram ser
Então você fica dividido entre o que seu coração anseia e o que sua mente considera perigoso
Apodrecendo lindamente
Porque você sente muito
E entende muito bem
Como se o universo tivesse te amaldiçoado
A testemunhar beleza e destruição ao mesmo tempo
Saber o custo do que você ama
E ainda amar
Que tragédia
Ansiar por algo em que você não acredita mais"

⁠Alguns estão presos, sem compaixão,
Por crimes sem prova, sem investigação.
Quatorze anos por um simples batom,
Enquanto o real culpado, segue no tom.
Outros sem casa, sem rumo, sem chão,
Foram levados sem justa razão.
Estavam apenas no lugar, na hora errada,
Agora vivem a dor de uma cela trancada.
Outros calaram por querer protestar,
Por simplesmente tentar se expressar.
O grito sufocado, a voz silenciada,
Liberdade ferida, justiça calada.
O Brasil inteiro vive essa prisão,
Trancado nas grades da repressão.
A Suprema Corte precisa acordar,
O povo é quem deve o rumo guiar.
Clamamos por justiça, por luz e por guia,
E mais que tudo, pedimos anistia!
Pois não há nação sem reconciliação,
Nem paz verdadeira sem libertação.
“O poder do povo, emana do povo”,
E será exercido, de novo e de novo!
Com fé, com coragem, com sabedoria,
Vamos reconquistar nossa democracia.

⁠Acho bom quando vejo um governante
Dedicado a grandeza do país,
O seu povo contente pede bis
E aprova o governo a todo instante;
Mas, não posso esquecer do meliante
Que passou trinta anos na moleza,
Propagando burrice e safadeza,
Me inojo com tudo que vou vendo,
Quando vejo um pobre defendendo
Quem governa somente pra nobreza.

⁠Sombra do destino


No abraço da noite um coração ingênuo se permite sofrer,

alinhado com a saudade se mantém preso na frequência do você,

enlaçado pelo romantismo lágrimas derramei ao olhar pela janela e não ver que estamos demorando em mais uma noite de sereno.

Com a força do pensar, com os sentimentos mágicos e através da vibração que domina a força condutora do amor, seguramente eu te doaria os anéis de Saturno, eu encolheria o planeta Júpiter transformando-o em uma joia para te presentear, tenho certeza que aqueceria o planeta Vênus com a energia magnética que carrego apenas para ser usado como nosso lar.

No silêncio do outono mais uma noite precocemente se vai levando subitamente a sombra do meu destino, porém, impiedoso com império das lágrimas e decidido a lutar mesmo quase sem forças e alheio a esperança, voltarei por quantas noites for necessário e cada vez mais preparado para cobrar do destino um novo amanhecer.

⁠O casamento é um compromisso para toda a vida, uma jornada que poucos conseguem sustentar de maneira plena.
Construir um relacionamento saudável, duradouro e verdadeiro requer esforço mútuo, dedicação e uma base sólida de amor e respeito.
É um trabalho contínuo que ultrapassa desafios, celebra conquistas e valoriza a parceria em sua essência mais pura."

⁠(...) VIDA: UM ENTRELAÇAR DE LUZES E SOMBRAS

A vida, essa tessitura intrincada de experiências, revela-se como um espetáculo de múltiplas nuances, ora sublimes, ora dolorosamente cruéis. É uma travessia inevitável, onde o efêmero e o eterno se entrelaçam em dança constante, desafiando a linearidade do tempo e a estabilidade da razão. Viver é lançar-se, diariamente, no abismo da incerteza, sem mapa, sem bússola, apenas com o pulsar do coração e a esperança como timoneira.

Nos dias dourados, a existência nos sorri com generosidade. São os momentos de plenitude, quando a alma se vê envolta por afetos sinceros, pelas risadas compartilhadas, pelo brilho dos olhos que nos amam. Nessas horas, a vida se assemelha ao fulgor da aurora: clara, cálida, promissora. São os instantes em que os bons atravessam nosso caminho — seres de luz, cuja presença apazigua nossas angústias e cuja bondade transcende o trivial. Esses encontros são bênçãos disfarçadas de casualidade, cujas marcas permanecem impressas no âmago de nossa memória afetiva.

Contudo, não se pode ignorar a face sombria da existência. A vida, em sua imparcialidade brutal, também nos apresenta o amargor dos dias nublados. São os episódios de queda, de perda, de desalento, em que o chão se desfaz sob nossos pés e a solidão se impõe como única companhia. E, nesses momentos, surgem também as figuras que, longe de somar, se dedicam a corroer: indivíduos de alma empedernida, tomados pela inveja, pelo despeito e pela amargura. São espectros humanos que, incapazes de reconhecer a própria luz, empenham-se em apagar a dos outros. Sua presença, embora nociva, é pedagógica — pois nos ensina a distinguir o genuíno do falso, o profundo do superficial.

E, entre encontros e desencontros, a vida segue seu curso. Leva consigo algumas pessoas queridas, insere outras inesperadas, sempre testando nossa capacidade de adaptação, resiliência e compaixão. Os bons, quando partem, deixam saudade; os maus, ao irem, deixam alívio. Mas todos, sem exceção, deixam aprendizado.

Viver, portanto, é aceitar esse fluxo constante de encontros e despedidas, de júbilos e tormentas. É um exercício contínuo de humanidade. E que, ao final, ao cruzarmos o limiar da última fronteira, possamos dizer — com altivez serena — que vivemos com intensidade, com verdade e, sobretudo, com amor. Pois é o amor, afinal, que dá sentido à vida, mesmo em meio às suas inevitáveis sombras.

O MUNDO QUE GUARDEI
Autor: Renê Góis

Havia um tempo que a lembrança traz.
Havia um tempo que não volta jamais:
Risos ao vento, infância fugaz,
Imagens pra reprisar.

Lembranças, amigos, tardes de alegria,
Brincando no pátio, pura nostalgia.
Risadas ecoam, corredores felizes.
No trilho, a infância, onde tudo era belo.

Memórias que ardem, pois ele cresceu;
Caminhos sem volta, o tempo não perdoa.
Nos olhos, saudade, reflexo de um mundo que não volta mais.

Lembranças, amigos, tardes de alegria.
Mas, dentro de si, guardo cada cena,
Como quem guarda o sol daquelas tardes tão serenas.

E, mesmo que o tempo insista em correr,
Há coisas que a alma não deixa esquecer.
Risadas ecoam, corredores felizes.
No trilho, a infância, onde tudo era belo.

⁠Havia um incômodo ante o silêncio do analista, pois soava como uma ausência.
E ausências, por vezes, implicam dores.
Silêncios, por vezes, falam de sufocamentos e impossibilidades.
Aventurando-se nesse desconfortável desconhecido, depara-se com um tiro à queima roupa.
Dessa vez, a sensação de ser deixado ao relento dá espaço à captura que, não sabendo bem como se define, varia entre provocação e amparo.
Haveria, ali, um atalho?
Talvez ele não saiba por onde se deve ir...
Mas parece que diz, sem dizer, que deve ir a algum lugar.
Há um novo olhar sobre o silêncio.
Ele é um ato, se faz presença.
Ele está ali, mais vivo que qualquer abraço, que qualquer palavra, apesar de não trazer na sacola uma resposta-alívio.
Ele mexe no que estava quieto, levanta a poeira que vivia por debaixo do tapete, descobre andares inexplorados abaixo do piso.
E, ao contrário do nó que antes causava na garganta, hoje, faz o corpo todo esperar por ele, aquele bendito, que o empurra pra dentro de si mesmo.

"O Graveto".
No meio do jardim, onde a vida brota com força e esperança, lá está ele: um graveto seco, velho e frágil. Já não tem seiva, não floresce, não serve de apoio para nada, mas insiste em se manter em pé, como se fosse o centro do mundo.
O graveto não entende que o tempo dele passou. Em vez de se deitar na terra e permitir que novas raízes cresçam, ele se impõe. Sombra inútil. Barreira sem propósito. As pequenas plantas ao seu redor lutam por espaço, por luz, por vida… mas ele está ali, emperrando, sufocando, atrapalhando o florescer dos outros.
Se acha o tronco principal, o mais importante da paisagem, mas não passa de madeira esquecida, sustentada por ego e vaidade.
Se ao menos conseguisse enxergar a verdadeira beleza, mas não: prefere ser obstáculo.
E assim segue o graveto, sem frutos, sem flor, sem função, apenas travando a beleza que poderia desabrochar ao seu redor.

⁠Declaração

Sento-me na calçada e acendo um cigarro
Atrás de mim, a festa
Ao meu lado, a bebida
Ante a mim, a sarjeta
Me vê de costas e se aproxima
Senta-se ao meu lado e me pergunta como estou
“triste”, respondo
E me pergunta o que me aconteceu
“ora!” exclamo
“não sabes? Foi tu”
“tu me aconteceste, inconveniente”
Me pergunta que mal me fez
“mal? Não, não, isso seria o de menos”
“quando já estava desistindo das pessoas, tu me apareceste”
“descendendo dos céus como a chuva que molha uma lavoura”
“com esses cabelos negros enrolados, esse carisma”
“seu sorriso de mármore branco”
“e esses olhos, ah os seus olhos...”
“olhos acesos de curiosidade e inteligência, pretos negros feito breu”
“um olhar marcante e tão único que até em fotografia não é possível capturar”
“oh, quantas vezes joguei fora desenhos de ti”
“por não sentir verdade nos teus olhos de papel”
“é evidente que te quero por mais do que um momento”
“mas você insiste em ser perfeita demais e interessada de menos”
Olha-me nos olhos e não me responde
Levanta-se sem expressão
Calada sai
Estraguei nossa amizade

⁠Em um canto oculto, onde sombras dançam,
Nossos olhares se cruzam, a tensão avança.
O mundo lá fora, tão distante, tão frio,
Aqui, neste abrigo, encontramos nosso fio.

A adrenalina sobe, o coração acelerado,
Um espaço secreto, nosso amor revelado.
O toque dos dedos, como fogo a queimar,
Sussurros de desejo começam a ecoar.

No silêncio da noite, sob a luz da lua,
Nossas almas se entrelaçam em pura rua.
Proibido e intenso, o momento se faz,
Cada beijo ardente é um passo audaz.

As paredes guardam segredos de paixão,
Enquanto nos perdemos em nossa canção.
O medo do mundo se dissolve no ar,
Quando nos entregamos ao prazer de amar.

E assim, naquele lugar onde tudo era nosso,
Desafiamos limites, quebramos o colosso.
A primeira vez é um doce arriscar,
Um hino à liberdade que vem nos guiar.

Que o eco daquela noite nunca se apague,
Que a lembrança viva em nós sempre se trague.
No sussurro do proibido, eternamente guardado,
Nosso amor floresce em cada instante vivido.

Bosch e eu: entre a crítica e a ferida colonial

De todos os artistas europeus, há apenas um que ainda me atravessa: Hieronymus Bosch. Ele me coloniza — não pela forma, não pela técnica, mas pela crítica feroz que carrega. Bosch é o único colonizador que ainda habita meus delírios, talvez porque a acidez do seu olhar sobre o mundo medieval encontre eco no que eu também preciso denunciar.

Ele pintava o colapso moral da Europa — os vícios, o poder podre, a queda da alma. Eu pinto outro colapso: o da terra invadida, dos corpos silenciados, da memória arrancada pela violência da incursão portuguesa.

Se Bosch mostrava o inferno como consequência do pecado, eu mostro que o inferno chegou com as caravelas. Não há punição futura — o castigo já está aqui: na monocultura do eucalipto, na esterilização do solo, na morte do camponês brasileiro , no apagamento dos povos indígenas.

Há em nós uma fúria semelhante, mas nossos mundos são outros. Ele critica o homem que se perde da alma. Eu denuncio o sistema que rouba a alma dos povos. Bosch pinta o desejo que conduz à danação. Eu pinto a resistência que surge depois do desastre.

E, mesmo assim, ele me coloniza. Como assombro. Como espelho invertido. Às vezes penso que sua crítica me provocou antes mesmo de eu saber meu nome. Ele habita uma parte do meu gesto. Um inimigo íntimo. Uma fagulha que queima, e que às vezes me ajuda a incendiar o que precisa cair.

⁠Conflituosa escrita

Seguro em minhas mãos um cilindro afunilado vermelho. Com ele percorro as alvas páginas listradas de um diário anônimo, lançando mão de palavras alvejadas de valor. Seu comprimento se estende para além do alcance de minha mão, embora metade do corpo cilíndrico afigura-se circundado por esta, cuja pegada firme não é possível testemunhar, salvo os momentos de afetada intencionalidade: o montante que permanece da vontade subjugada pela mente, que flui sob luz de pensamentos descomedidos.

"Pode tocar em tudo, menos no que faz um homem ser homem.

Nunca subestime, nunca desmereça.
Porque respeito não se implora, se impõe com postura, com silêncio e com verdade.
Dar moral não é favor, é reconhecimento.
E quem não enxerga valor, vai sentir falta quando perder."

A noite é o momento onde os que dizem ser fortes começam a chorar.
A noite para os depressivos é um tormento sem fim.
Para os apaixonados sem esperança, é uma eternidade pois não param de pensar em quem amam.
A noite não é bela para todos, não é descanso para todos.
Ela é apenas solidão para aqueles que escondem no dia todas as suas dores e decepções.⁠

⁠Quem dera

Quem dera o tempo fosse assim,
parasse quando eu quisesse,
voltasse para um dia bom,
ou andasse só se eu dissesse.

Se desse para refazer,
mudar o que ficou errado,
segurar o que foi bonito,
e esquecer o que foi pesado.

Mas o tempo não me ouve,
vai em frente sem pensar.
Quem dera eu pudesse ao menos
ensinar o tempo a esperar.