Camelos e Beija Flores Rubem Alves
A vida é cheia de incertezas
Duvida das flores
Duvida do jardim
Duvida do beija-flor
Mas nunca da primavera
Duvida do bem-te-vi
Duvida do estou feliz
Duvida do sorriso
Mas nunca do olhar
Duvida do entardecer
De que o sol se escondeu
Duvida dos barulhos
Mas nunca da esperança
Duvida do céu sem estrelas
De que a lua esfriou
Duvida do amanhecer
Mas nunca do amor
Poema autoria de #Andrea_Domingues ©️
Todos os direitos autorais reservados 27/09/2021 às 21:15
Manter créditos de autoria original _ Andrea Domingues
O beija flor procura as mais belas flores para cheira sem ter medo de errar pois ele saber que uma flor tão linda não pode ter um cheiro ruim.
O homem procura a mais linda das mulheres para beijar mas mesmo assim ele não tem a certeza se ela pode te amar.
Beija-flor branco mirim, que beija as flores do meu jardim, só não beija a minha amada, ela é beijada só por mim, não tira néctar dela, ele é todo para mim.
Beija-flor das penas lindas, beija as flores do Jardim, só não beija a minha amada, ela é beijada por mim.
Religião
Com a sua crença ,haja como um beija flor, que ajuda a polinizar até as flores que não exalam perfume !!
Um casal de beija-flores
desfruta das Helicônia,
O meu coração é poema
que de ti já toma conta,
Colher oitizeiros numa cesta
de palha pernambucana,
Ver surgir o verdor absoluto
da fascinante Muirapiranga,
Sonhos pequenos e grandes
desde que sejam ao seu lado
e ter a bênção de tê-lo apaixonado.
A aurora vespertina beija
as flores do Jacarandá-rosa,
Sou eu o seu porto de paz
e não há nada que te distraia
para do nosso destino jamais,
Em ti não apenas fiz uma casa,
e sim estabeleci amorosa Pátria.
Aurora matutina no Espírito Santo
que beija docemente o frondoso Ipê
que com flores e sombra me brinda
fazendo valer os Versos Intimistas
que escrevi em toda a minha vida
para fazer um caminho de poesia
com tudo o quê na alma faz carícia.
Pousem beija-flores e abelhas
na Sálvia-escarlate de poemas,
ousem florescer as palavras
de mel e amor para adiante
escrever as melhores cenas
seja de festejo ou romance.
Sem explicação se acenda
no nosso horizonte junino
a inspiração que se esqueça
de tudo aquilo que pese
na embarcação do cortejo
de São Pedro e São Paulo.
Com a benta chave em mãos
daquilo queremos você virá
na direção do mútuo pertencer,
porque assim tem sido escrito
o inexplicável e irá acontecer
com a glória do que é para ser.
José Carlos com sua simpatia
Ouvindo a voz de Jacilene
Sentiu a grande amizade;
Entrando em sintonia,
Conversaram alguns minutos!
Aqui estão juntando as alegrias
Revendo por alguns instantes
Longas histórias, fazendo
Os corações palpitantes...
Se devem seguir avante,
Esse momento triunfante!
Jacilene bem decidida
Aqui chegou com uma proposta:
Conhecer de perto!
Indiferente do que seja,
Lembrando que és respeitador Educado, comunicativo!
Não olhando a distância
Entre a idade e a cidade;
És corajosa, decidida...
Não importa o que os outros pensem:
Conversando estão se entendendo
Os corações se amando...
Não pretende perder tempo!!!
Todo tempo é pouco pra quem quer
Recomeçar, aproveitando a vida
Ouvindo a voz do coração...
Cada um do seu jeito, buscando
A compreensão...
Sendo força e luz
Um para o outro, navegando
A mar aberto, ou buscando encontrar Lindas florestas e cachoeiras para
Nelas se banharem!!
“Tenho sempre comigo o meu caderno. Meu caderno é a minha 'gaiola de prender ideias'. Porque as ideias são entidades fugidias, pássaros. Elas vêm de repente e desaparecem tão misteriosamente como chegaram. Não se pode confiar na memória. Se as ideias não forem presas com palavras escritas no papel, elas serão esquecidas”.
(em "Na companhia de Rubem Alves: livro de anotações para mulheres". Editora
Best Seller ltda, 2010.)
A navegação da casa
Detenho-me diante de uma lareira e olho o fogo. É gordo e vermelho, como nas pinturas antigas; remexo as brasas com o ferro, baixo a tampa de metal e então ele chia com mais força, estala, raiveja, grunhe. Abro: mais intensos clarões lambem o grande quarto e a grande cômoda velha parece regojizar-se ao receber a luz desse honesto fogo. Há chamas douradas, pinceladas de azuis, brasas rubras e outras cor-de-rosa, numa delicadeza de guache. Lá no alto, todas as minhas chaminés devem estar fumegando com seus penachos brancos na noite escura; não é a lenha do fogo, é toda a minha fragata velha que estala de popa a proa, e vai partir no mar de chuva. Dentro, leva cálidos corações
O cajueiro
O cajueiro já devia ser velho quando nasci. Ele vive nas mais antigas recordações de minha infância: belo, imenso, no alto do morro, atrás de casa. Agora vem uma carta dizendo que ele caiu.
Eu me lembro do outro cajueiro que era menor, e morreu há muito mais tempo. Eu me lembro dos pés de pinha, do cajá-manga, da grande touceira de espadas-de-são-jorge (que nós chamávamos simplesmente “tala”) e da alta saboneteira que era nossa alegria e a cobiça de toda a meninada do bairro porque fornecia centenas de bolas pretas para o jogo de gude. Lembro-me da tamareira, e de tantos arbustos e folhagens coloridas, lembro-me da parreira que cobria o caramanchão, e dos canteiros de flores humildes, “beijos”, violetas. Tudo sumira; mas o grande pé de fruta-pão ao lado de casa e o imenso cajueiro lá no alto eram como árvores sagradas protegendo a família. Cada menino que ia crescendo ia aprendendo o jeito de seu tronco, a cica de seu fruto, o lugar melhor para apoiar o pé e subir pelo cajueiro acima, ver de lá o telhado das casas do outro lado e os morros além, sentir o leve balanceio na brisa da tarde.
No último verão ainda o vi; estava como sempre carregado de frutos amarelos, trêmulo de sanhaços. Chovera; mas assim mesmo fiz questão de que Carybé subisse o morro para vê-lo de perto, como quem apresenta a um amigo de outras terras um parente muito querido.
A carta de minha irmã mais moça diz que ele caiu numa tarde de ventania, num fragor tremendo pela ribanceira; e caiu meio de lado, como se não quisesse quebrar o telhado de nossa velha casa. Diz que passou o dia abatida, pensando em nossa mãe, em nosso pai, em nossos irmãos que já morreram. Diz que seus filhos pequenos se assustaram; mas depois foram brincar nos galhos tombados.
Foi agora, em setembro. Estava carregado de flores.
Respeitemos a morna paz desse brejo noturno onde fermentam coisas estranhas e se movem monstros informes e insensatos.
Que o gavião mate a pomba e o homem mate alegremente o gavião; ao homem, se não houver outro bicho que o mate, pode lhe suceder que ele encontre seu gavião em outro homem. A vida é rapina. Perdi os cantos do meu canário e os assovios de meu sofrê; meu coração está mais triste, mas mais leve também.
O centro da cidade do Rio de Janeiro retorna assim à contemplação de um drama bem antigo, e há o partido das pombas e o partido do gavião. Os pombistas ou pombeiros (qualquer palavra é melhor que “columbófilo”) querem matar o gavião. Os amigos deste dizem que ele não é malvado tal; na verdade come a sua pombinha com a mesma inocência com que a pomba come seu grão de milho.
Não tomarei partido; admiro a túrgida inocência das pombas e também o lance magnífico em que o gavião se despenca sobre uma delas. Comer pombas é, como diria Saint-Exupéry, “a verdade do gavião”, mas matar um gavião no ar com um belo tiro pode também ser a verdade do caçador.
