Cada um tem de Mim Exatamente o que Cativou e

No silêncio barulhento do meu quarto
Em um longo tempo prévio
Vejo tudo passar rápido
Em um curto tempo

Quando acordo
O tempo já não é o mesmo
Tudo mudou,
Só eu que não mudei.

Cabelos alvos:
Registros do tempo.
Sol poente.

Não fale de mim o que não sabe.
Cada um cuida da sua vida como pode!
Só Deus sabe o que vivi
Então, contenha suas palavras.

Vejo em cada canto , em cada pessoa um pedaço de mim , aquele pedaço me pertence porque será transformado em um sorriso , ou em amor , quem sabe até tristeza , mas em todo caso é meu , e eu preciso conquistar e viver isso .

De um jeito simples ou confuso vou me aproximando de uma dessas pessoas e lugares , e cada pessoa me completa mesmo que sejam ruins , sem elas não não construiria minha confiança e o meu desejo de mudar e de tentar entender as pessoas .

E a cada erro, me fortaleço , pois sei o que errei e agora posso fazer melhor.

Mas então o que me falta ?
Coragem pra que todas as palavras ditas possam um dia ser reais.

Cada um acredita na magia à sua maneira. Para mim, só o fato de estarmos aqui neste mundo, tendo a chance de mudá-lo para melhor e poder levar o amor às pessoas sem impor à elas que acreditem em nossas crenças já é um feito mágico de proporções infinitas.

existem dias no meu caos
estou à deriva
de mim mesma
um dia de cada vez
uma calma no fim do dia
uma noite de paz!!!

Queime
Disse que queimaria cada palavra que saiu de mim direcionada a você como um ritual (seja lá qual for), queria poder ver só suas cinzas no final, queria mergulhar na banheira de sangue e cinzas e sentir o que tinha restado de você. Sentiria alívio ou um tremendo remorso. Eu não sei. Depois esqueceria o que havia sido dito, pensado, chorado, lamentado. Restaria apenas cinza e cinza que seriam levados pelo vento, ou que lançaria em alto mar. O que você é agora? O que você é? Cinza? Nada. Nada. Você não é nada. Apenas palavras ditas e desditas. Apenas cinza. Queimei-te no ritual.

Maria de Paula ( Nazaré )
29/09/2019

Não sou o que digo, menos ainda o que falam, cada um conhecerá de mim o que o momento proporcionará, talvez no final, nunca saberemos o que fomos afinal.

Eu cada dia, mato um pouco de mim mesmo, com o objetivo de fazer calar minha voz interior, ou melhor, estou tentando me livrar das perturbações interiores desenvolvendo uma consciência depravada, fraca, viciada que me faça feliz no torpor da vida. Quero me aquietar diante dos homens e de Deus. Ou perder o respeito de mim mesmo. Ou ainda deixar de preocupar com o que os outros pensam de mim. Nesse suicídio a prestações, mareio meu brio.

⁠Ainda que o universo me faltasse, se os poemas me falassem... restaria um pouco de mim em cada cada boca que houvesse me recitado.

Fotografo

Fotografo minha vida, e dela faço um retalho de fotografias.
Junto todas as poses, todas as companias,
Todas as praias, todos os lagos,
Junto os amigos, os colegas a familia,
as aves que ja fotografei,
os leões, os jabutis, sapos, largartos,
Flores, desenhos, sorrisos e beijos.
e faço toda a minha vida num imenso retalho de fotografias.

Não sou quem vocês pensam ou falam, mas sou quem vocês querem como um bom amigo.

Aprendi com minhas perdas
Que a solidão, nem sempre é dor.
Às vezes, ela pode ser
um ótimo remédio.

Procura-se

Procura-se uma alma gêmea...
Ou ate mesmo um amor bobo...
Que me faça sorrir novamente...
Que me devolva o brilho no olhar...
E o sorriso bobo no rosto...
Procura-se...
Uma mão solitária...
Para nos caminhos da vida...
Andar colada nas minhas...
Procura-se...
Uma amante...
Que me faça nascer e morrer a todos os instantes...
Que me inspire...
E com o seu perfume...
Me seduza...
Me envolva....
Procura-se...

Hoje estou triste

Amor... Hoje estou triste... Nesses dias
a vida de repente se reduz
a um punhado de inúteis fantasias...
... Sou uma procissão só de homens nus...

Olho as mãos, minhas pobres mãos vazias
sem esperas, sem dádivas, sem luz,
que hão semear vagas melancolias
que ninguém vai colher, mas que compus...

Amor, estou cansado, e amargo, e só...
Estou triste mais triste e pobre do que Jó,
- por que tentar um gesto? E para quê?

Dê-me, por Deus, um trago de esperança...
Fale-me, como se fala a uma criança
do amor, do mar, das aves... de você!

("O Poder da Flor" - 1969)

Essa moça é um poço de mistérios, escuridão e caos. Ela se esconde, ela se perde, ela é egoísta e odeia chorar porque adora a pose de forte e transmitir aos demais que é durona. Todos julgam ela. Ela diz que não se importa. As pessoas riem. Ela sorrir, mas logo depois chora. Ignoram a coitada. Ela se isola. Inventam padrões. Ela se encaixa em nenhum. A sociedade fofoca. Ela observa. E assim ela se vai para cada vez mais longe de tantos julgamentos. Ela se vai para longe aos poucos porque prefere se afastar e se fazer de forte ao ter que conviver com utopias. Ela se esconde, se perde em si mesma e sorrir flertando com a solidão. No fundo ela sabe que sua personalidade e seu interior são bonitos demais para ter que demonstrar a essa perversidade que chamam de mundo.

Ler um bom livro, algo tão poderoso, capaz de mudar o rumo da sociedade. Leia!

Bill me deu um livro para ler durante as férias. O apanhador no campo de centeio. Era o livro favorito de Bill quando ele tinha a minha idade. Ele disse que era o tipo de livro feito para nós.
Li as primeiras vinte páginas. Não sei como me senti em relação a ele, mas parecia apropriado naquele momento.

Sim, teu amor
era fútil...
- Que importa se me iludia?

Sem ele, entretanto, sou um inútil
cada vez mais,
noite e dia...

E talvez amadurecer signifique que você não precisa ser uma personagem seguindo um roteiro. É saber que você é a autora.