Tiago Scheimann

A maturidade chega quando percebemos que nem toda ausência faz barulho, algumas apenas retiram lentamente a luz das coisas.

Há em mim uma melancolia antiga, quase litúrgica, como se minha alma carregasse memórias de tempestades que minha própria consciência já não consegue nomear.

Compreendi cedo que certas dores não nos quebram de imediato, elas nos transformam lentamente em alguém que aprende a existir com menos inocência e mais profundidade.

Existe uma espiritualidade silenciosa em quem continua respirando mesmo depois de ter perdido partes inteiras de si pelo caminho.

Nem toda fé nasce da esperança. Às vezes, ela nasce do desespero de quem já esteve tão perto do abismo que somente Deus permaneceu olhando.

Há pessoas que carregam oceanos dentro do peito e, ainda assim, passam pela vida fingindo ser apenas pequenas poças de silêncio.

Descobri que sobreviver é, muitas vezes, carregar o peso silencioso de continuar existindo quando tudo dentro de nós já desmoronou em cansaço, quando a alma pede repouso, mas a vida insiste em permanecer acesa mesmo entre os escombros.

Algumas pessoas carregam tanta dor dentro do peito que acabam desenvolvendo uma delicadeza quase sobrenatural ao tratar o sofrimento alheio.

A alma também adoece de excesso de lucidez. Há verdades profundas demais para serem carregadas sem deixar marcas irreversíveis na forma de enxergar o mundo.

Existe uma espécie de luto invisível em quem precisou abandonar versões inteiras de si para continuar existindo.

Há lembranças que não envelhecem, permanecem intactas dentro da alma, como feridas preservadas pelo próprio tempo.

Já não temo a tristeza como antes. Hoje compreendo que ela também é uma linguagem através da qual a existência tenta conversar conosco.

Existem silêncios tão densos que parecem conter orações interrompidas antes mesmo de alcançarem o céu.

Carrego dentro de mim um excesso de permanências. Pessoas, dores e memórias que partiram do mundo, mas continuam habitando meus pensamentos como catedrais abandonadas.

Nem toda solidão nasce da ausência de companhia. Algumas surgem da incapacidade de encontrar alguém que suporte a profundidade do que sentimos.

Há dias em que minha consciência pesa como uma oração antiga esquecida entre ruínas espirituais.

O sofrimento prolongado altera a arquitetura da alma. Depois de certas dores, nunca mais voltamos a sentir o mundo da mesma maneira.

Existe uma beleza profundamente triste em quem continua sendo sensível depois de ter conhecido a brutalidade humana de perto.

Às vezes, Deus silencia não para nos abandonar, mas para nos ensinar a escutar aquilo que o barulho do mundo nos impedia de perceber.

Há pensamentos que não cabem em palavras. Permanecem vivendo dentro de nós como universos inteiros condenados ao silêncio.

Nem toda lágrima nasce da dor. Algumas escorrem pelo excesso de consciência acumulada dentro do coração.

Existe uma diferença brutal entre estar vivo e sentir-se verdadeiramente presente na própria existência.

Continuo existindo não porque compreendi plenamente a vida, mas porque alguma centelha silenciosa dentro da minha alma ainda acredita que sobreviver também pode ser uma forma de transcendência.

Com o tempo, percebi que algumas feridas não cicatrizam, elas apenas aprendem a respirar dentro de nós sem chamar tanta atenção.

Há uma tristeza filosófica em compreender que certas perguntas acompanharão a alma até o fim da existência sem jamais encontrarem resposta.