Ruth Ware

Apesar de tentar me concentrar nas palavras, algumas coisas ficavam cutucando lá no fundo da minha cabeça. Não era só paranoia. Alguma coisa tinha me acordado. Alguma coisa me deixou acordada e tensa como uma viciada em metanfetamina. Por que eu só pensava em um grito?

Se não estava morta, a única outra possibilidade... e de repente nem eu tinha mais certeza se era melhor ou pior... era que eu estava ficando louca.

Já estava clareando quando percebi que não dava mais para continuar, que meus músculos, exaustos além da conta, simplesmente não me obedeciam mais.

Mas eu não sei se estou me lembrando do que aconteceu, ou se é o que eu quero que tenha acontecido. Sou escritora, sou uma mentirosa profissional.

As pessoas não mudam. Elas só ficam mais habilidosas para esconder o que realmente são.

O cérebro não lembra bem. Ele conta histórias. Preenche as lacunas, implanta essas fantasias como lembranças. Preciso descobrir os fatos. Mas eu não sei se estou me lembrando do que aconteceu, ou se é o que eu quero que tenha acontecido.

Há dias em que não ouço uma única voz humana, fora do rádio, e sabe de uma coisa? Gosto muito disso. É uma boa vida para uma escritora, em muitos aspectos – sozinha com as vozes na sua cabeça, personagens que você criou. No silêncio, eles se tornam muito reais.