Ronaldo M. Rangel
Homens que atolam nas areias quentes e pesadas do deserto seus próprios pés, não importam a cor de suas peles ou quais status sociais eles estejam, sendo que cada homem é um planeta então todo homem precisa de uma forma a qual se estabeleça, tendo a luz do astro e a órbita funcional a qual ele obedeça.
Ouvi dizer que todo homem é um planeta, mas bem sei que há planetas sem vidas, sem formas, soltos, perdidos na imensidão do universo, secos e frios, quentes ou sombrios, planetas vastos e desertos, bem sei que existem homens sem forças, sem fé, sem ter a quem lhe mostre a imensidão que és.
De tempos em tempos houve as guerras, por tempos em tempos houve homens entre elas, na ambição de seus olhos que brilham como chamas de canhão, armas foram feitas para tomar e matar não para proteger e zelar, essa é a razão.
O fogo é fascinante em seu nome e misterioso é o seu pronunciar, o homem e o fogo nunca se entendem, pois o fogo mantém todos os homens, mas os homens nunca podem manter todos os fogos.
Olhamos em dias quentes o sol dono do imenso esplendor, magnífico e poderoso seu fogo nos traz seu calor. Seu fogo traz vida ao planeta, aquece e equilibra a vida das coisas, porque sem ele não existiríamos, o fogo é para o bem e para o mal, estamos vivos por ele e com parte dele nos consumimos, matamos a nós mesmos, o fogo é algo Divino, mas também é algo infernal.
Corpos iluminados tendem a viver da luz na sua escuridão, corpos iluminantes tendem a obter luz e manter-se aceso para manter a vida dos corpos na escuridão.
Muitos são os corpos iluminados pela luz que se apegam ao seu clarear, mas comparando-lhes aos poucos que são iluminantes são meros corpos seguidos de sombras ao se alumiar.
O fogo em sua devoção ilumina os caminhos dos homens que andam e olham por ela, fazendo do escuro uma trila iluminada segurando em suas mãos a luz do fogo na vela.
O homem só é como um canhão esquecido nos fortes com pólvoras secas que não explodem por sorte, a solidão é como uma lenta morte, matando o homem aos poucos como um câncer ou como uma lâmina agonizante fazendo-lhe vários cortes, mesmo que ninguém ateie no pavio curto o fogo, sozinho por tempos e secos ao vento, queimará o cordão entorno, mesmo sendo um canhão sozinho ele explode.
De toda frieza do homem em sua dor se torna mais homem, o congelamento emocional aniquila de forma voraz qualquer atitude a ser tomada pela emoção, a capacidade racional aniquila de forma voraz todo defeito causado pela razão.
Nas areias profundas da vida jaz um navio por tempos em tempos ancorado no deserto está, feito um homem sentando em sua cadeira, ou prostrado no tumulo onde jaz, há gemidos na terra que não se podem ouvir, por não ter sentido ou motivos a mais escutar, são como botes do navio a servir, encalhados por tempos e tempos nas areias do nosso agir...
Sempre tive em mente e dizia sempre que tendo nós uma vida curta e fragilizada por nós mesmos, o melhor era atentarmos em nos conduzir do que nos lançarmos nos braços da esperança, manter-nos frios como as águas e constantes como rios, que sempre operam e seus percursos, moldando rochas e aumentando as areias.
Esperançosamente como um band-aid colocado sobre uma ferida profunda, um curativo artificial para escoriações temporárias, bem sabemos que não irá curá-la, mas sabemos bem que ela existe e é dolorida, mas também sabemos bem, que mesmo não á curando, esperançosamente, artificialmente estará lá.
Ahh esperança... Como um som de sino, um dom Divino na marcha de um caminho como segue um rio, deixar viver e correr, nas chuvas constantes dos tempos encherem, abrir caminhos à frente e lutar, transbordar devolvendo a vida a muitos e ficar, em tempos de seca partir pra onde um rio tende a ir, na seca do solo andar e ver a vida dos homens passarem como temporais de verão cair, enquanto no rio ele pescar, avante o rio segue calmo ou corrido seu rumo ao mar.
Ahh esperança... Contínua como o tempo, renovada como criança, suas feridas foram abertas pelos momentos, sua cura projetada na tela da lembrança.
De tempos em tempos, sempre há esperança e o Homem mesmo não á querendo, esperançosamente espera há muito tempo, como noiva no dia de casamento, por tempos em tempos, vê seu dedo tomado pela aliança.
Há quanto tempo estamos no fim dos tempos, quantos que já se foram falaram o mesmo e suas sementes cresceram diante do fim e no fim que seus olhos ainda em vida contemplaram; se acharam em caminhos e andaram, pernas firmes e passos fortes caminharam, sem medo, sem remorso, com a vista em seu caminho para que não pudessem viver a agonia do fim dos tempos a qual seus antecessores viram, viveram, temeram os acontecimentos diante de suas faces, acontecimentos esses que pessoas como ele eram a causa eminente do fim dos tempos, perdidos em passos tornaram-se andarilhos e com poeiras da estrada da vida se esconderam em meio à névoa no seu tempo.
O fim do caminho a meu ver é como o fim dos tempos, como muitos dizem sobre ele eu penso sobre ele e o que eu penso é como pode ele vir nesse tempo se há anos muitos dizem do seu chegar, do seu findar. Estamos no fim dos tempos, mas pelo pensar de muitos, acreditam em si mesmos que o fim é os acontecimentos que cobrem o nosso mundo. Eu penso que o fim é a nossa atitude conforme caminhamos a longa estrada da vida, o fim virá sim um dia, mas não podemos falar que estamos vivendo nos fim dos tempos, pois o fim dos tempos chega aos passos de pessoas que não se encontraram.
De todos os homens que se acharam seguiram seus caminhos conforme lhes eram dados, com obstáculos os rios seguem seu leito, seu objetivo imenso é testado ao longo do vasto percurso, pedras, montanhas e quedas iminentes, por mais que sua vontade é testada, ganhará forças á frente pelos outros rios fluentes. Um rio que atravessa o deserto é como um Profeta que anda conforme seus conhecimentos, pois no mundo estão línguas profanas e palavras malditas as quais produzem em seu caminho armadilhas, mas o profeta que segue firme em seus mandamentos enxerga o mal e suas raízes, sempre avante e falante contemplando o bem a qual insiste.
Homens sonham em ter asas e voar, sonham com os anjos, mal sabendo os homens que os anjos carregam em si próprios a vontade de ser homem a andar, pisar na terra e tocar no barro, matéria prima a qual o homem foi feito, tocar no pó de sua existência e obter pra si dúvidas de onde viestes e escolhas para que o fizesse sentir o corte e a dor, sentir o ar e respirar, sentir o próprio peso no correr e andar, frio e calor e o cair e o levantar porque dessas coisas de tantas outras os anjos quando caem, só caem.
Antes que eu esqueça...
Se no mais profundo abismo pular de tão profundo que é, demora no fundo chegar, na queda livre social, sentimental, emocional ou racional do homem já não tem como mais parar, a beira do abismo estando tão longe de se alcançar, como no escuro enxergar, só lhe resta esperar, por um galho do conformismo ou uma corda da amizade, uma fenda do egoísmo ou asas da vontade, para que possa voar na angústia segundos antes de um impacto profundo, em algo ele sempre tende a se agarrar.
A beira de um abismo em si ele não temerá, a retina de seus olhos não reflete o que deveras contemplar a beira do abismo não verás, profundamente não temerás.
Antes que eu esqueça...
Quanta hipocrisia!!!
"São palavras meigas ditas pela boca do recipiente que conserva na falseta um coração enganoso."
"A Metamorfose de um homem se completa em meio a desilusão do ser em sí, ela garante ao homem se tornar algo melhor dependendo daquilo que formou o seu casulo."
