Eleni Mariana de Menezes
GAZA aGonizante.
GAZA
aGoniza.
AGORA. E fica o nó preso na
GARGANTA do mundo omisso.
GATILHOS de metralhadoras destravados
GRITAM foGo e bombas
GERMINAM do céu, anjos neGros da morte.
GANIDOS dolorosos se espalham
GRILHÕES das almas tenras se fecham numa
GUERRA cruel e desumana.
GRUNHIDOS e lamentos tinGem nossas páGinas em
GROSSO, robusto e verGonhoso
GRAVÍSSIMO
GESTO de lavar as mãos. Tentamos o cessar-foGo
GABAM autoridades do resto do mundo.
ENGROSSAM, alguns, o poderio do armamento que já
estranGulou mais de trezentas crianças indefesas.
GENUINAMENTE inocentes, mas ai, que ainda
GEMEM os esfacelados sobreviventes...
"DOIDA DE PEDRA"
O amor não viu a tua fulgurante beleza
De Aurora Boreal
Que ofusca as visões que contemplam teu semblante.
De deus belo.
Que atinge o âmago das almas apaixonadas
Perdidamente enamoradas
E nada dela tenho.
Não respeitou o odorífico frescor da tua pele.
De juventude que suscita desejos
De pertencimentos e afronta
A minha idade avançada.
E eu perturbada
Ruei às tontas tentando me aprumar, em vão.
Tão pouco mensurou as nossas diferenças.
A tua graduação
Elevada
Tua sumidade construída não por acaso
Em longo prazo
Entre livros e laboratórios
E a minha pouca, quase analfabeta.
Muito indiscreta
Vontade de te alcançar. Como seu eu pudesse!
Desfazer a abissal fenda
Que nos separa. Tu és A, eu quase Z.
Numa verticalidade de ABCD
Quando te amei...
Estava louca.
"Doida varrida"
"Doida de pedra".
PARA OS NASCIDOS EM AGOSTO
Segunda OBS: vários leitores nascidos no mês de agosto, reclamaram da minha fala: segundo a lenda, mês do desgosto...
Mais uma vez vou corrigir a minha gravíssima falha, pedindo perdão aos que se sentiram ofendidos. Mesmo porque agosto me trouxe várias preciosidades: minha bela irmã Eleuza. Minha bela sobrinha Aline, e muitos amigos lindíssimos: verdadeiros presentes de Deus. Portanto, agosto estará no meu coração como um tempo lindo de muito mais ganhos do que perdas.
OBS: muitos leitores entraram no Hangout reclamando do meu egoísmo, por isso acresci um parágrafo para fazer às pazes com eles.
Quarta-feira 13 de agosto, mês em que o menino, posso chamá-lo assim do alto dos meus 60 anos, completou 49 primaveras. Não podia ir tão cedo, que Deus me perdoe pelo destempero. Agosto o trouxe. Agosto o levou embora.
Por coincidência ou ironia, ventos do seu mês natalício, ou uma fatalidade mais perversa derrubou o pássaro de ferro que o acolhia o garoto no seu bojo.
Parecia indestrutível, enganamos... Não protegeu o nosso sonhador.
Um pouco depois das 10 horas, eu navegava na minha rede social como faço nos meus horários livres e como costume, a minha televisão fica ligada, sempre no noticiário para eu, aposentada, me sentir incluída. Se não ativa, ao menos conhecedora das coisas que giram pelo mundo afora.
Uma repórter de fala mansa e pausada anuncia uma nota: O Comando da Aeronáutica informa que nesta quarta-feira (13/08), por volta das 10 horas, uma aeronave Cessna 560XL, prefixo PR-AFA, caiu na cidade de Santos, no litoral de São Paulo.
A fumaça negra emergia sufocando os curiosos e os repórteres que já chegavam ao local em busca de informações mais precisas. Dei uma olhada apenas, por curiosidade, e voltei pro meus contatos.
Ah! Caro leitor, não me condene, caem aeronaves quase toda semana. Por que iria me alarmar com mais essa? Depois o que me interessa se tinha algum João ou José lá dentro? Não, não sou fria, apenas sou conformista. O que eu posso fazer para colocar um fim nestes calamitosos desastres?
Chorei copiosamente alguns deles: os sobreviventes, a tragédia dos Andes foi o primeiro, ao menos o que mais ficou marcado na minha alma tenra. Depois, vieram outros tantos dolorosos que seria impossível descrevê-los todos.
Parei de chorar a algum tempo, com a couraça do conformismo vestida e tentando me passar por uma fortalecida diante dos revezes da vida.
Levantei-me, cansada de tanto dizer olá pros meus amigos e voltei para os afazeres domésticos. Quando regressei pro meu quarto, a televisão ainda ligada trouxe a punhalada afiada e penetrante até o âmago da alma.
“Morre Eduardo Campos”, e diante dos meus estupefatos olhos, os destroços gritavam o horror agonizante e fatal.
Parei de chofre, desacreditando nos meus olhos e ouvidos. Chocada, soltei um grito silencioso que ecoou pelo infinito.
Rasga-se a cortina do indiferentismo:
“Nãoooooooooooo! O Eduardo Campos não, não pode ser. Estão enganados, deve ser outro Eduardo. O que importa o seu sobrenome? Silva, Freitas, Nunes... Qualquer outro, não o Campos.
Por que iria o menino partir no meio de um sonho arrojado e grandioso como o seu caráter?
É claro que ele estava nos meus planos de eleitora por razões que passavam pela postura política exemplar, pelo novo olhar que lançava para os problemas do Brasil, pela integridade do homem pai e esposo, governador com a maior aceitação dos eleitores. Enfim, por uma série de motivos sérios e verdadeiros.
No entanto, eu quis, quando da sua oficialização da candidatura, brincar de poetisa e lhe enviei um recado, também pela televisão. Recado que nunca chegou aos seus ouvidos, e, claro, não era mesmo pra chegar.
“Ah! Eduardo, não peça o meu voto me olhando com esses olhos tingidos de mar, pois eu não darei de negar.”
A minha alma de eleitora está em luto e negra como aquela fumaça assassina que levou o nosso Eduardo.
Refeita do choque brutal, reflito: Qualquer ser não merecia tal tragédia, fosse ele o João, ou o José, ou qualquer outra pessoa dona de um sonho, uma família, amigos, um projeto. Repenso e peço perdão pelas minhas considerações egoístas. No entanto, insisto que, minha alma está perplexa e politicamente vazia de esperanças.
