alexandre morais

Lavra as Almas


No início da fria madrugada
ao telefone com a minha amada
e ela com sono já despedindo
a disse que algo bom estava vindo.

Acalme-se coração apressado
há tanto tempo no relógio a rodar.
O dia no céu permanece guardado
em vem a chuva pra gente se amar.

O barulho por nós admirado
no momento em que tudo era são
criou-se um aconchego desejado

a orquestra do amor havia tocado,
enquanto as árvores balançavam
e batiam os galhos ao invés de mãos.

Poema de Boteco

Consigo falar de tudo
o quanto existe

compreendo e sei

Não quero expor aquilo
que já vive

anseio algo que
ainda não notei.

Milênios e Séculos, Dias das Horas


Meu amor por você é milenar.
Veio lá de trás
quando nada existia
e tudo começava a se criar.
O graveto e a pedra mordiscar,
as árvores ainda não eram plantadas
não se precisava de paz
nem correr por medo do tempo.
As águas agrupavam-se ainda
por debaixo da terra,
se preparando para formar os rios
e os mares.
A chuva não castigava,
deslizava sobre as primeiras gramas
verdes, destacadas do cinza
das tempestades arqueológicas.

Nosso amor, apareceu bem antes
do primeiro arco-íris
e no final dele colocou o lendário ouro tilintante,
com um trevo de quatro folhas
atrás da orelha.

Esse amor partiu do nada,
do branco intato.
Nem era escrito em poesias.
Eu e você nem existíamos.
Os romances nem pai e mãe tinham
e as quatro estações estavam indecisas entre si.

Inventou ditados populares
e até pintou com Da Vinci

Que amor é esse?
Dono de tudo

dono do passado,
do presente
e do futuro.

Dono de mim
malandro que sou,
honesto vagabundo.
De você minha dama
do olhar profundo
para esse que rege com mão de ferro
todos os meus desejos astutos.

Nosso amor, alimentou o primeiro
caso de fome da história mundial.

Chorou por ver guerras,
caminhou a passos, ora largos, ora estreitos.
Já pensou em desistir de nos encontrar
até já voltou bêbado a pé de outro continente
colhendo flores dos jardins alheios e imaginários,

se esperançou ao ver uma criança nascer.

Não quero entender esse amor
que já viveu de tudo neste terreno instável.

Quero apenas sentir a cada momento
a sua existência anormal e inexplicável
e ver que ele ainda acredita em Deus
nos homens, na natureza
em nós, seres amados.

Não ignore este amor que durou
séculos e séculos de vida
nas linhas das páginas dos anos.
Se ele andou sozinho
todo esse tempo,
enfrentou a velhice com suas dificuldades
e preconceitos,
não foi à toa.

Tartamudo e irreverente
sorriu para todos os lados
e hoje estamos deitados
no ápice da intimidade
com os prazeres a flor da pele,
na cama aquecida,
esperando cada segundo girar
bem devagar
como se fosse um desespero do fim.

Sei que na lápide ele não se encerrará,
continuará em outro lugar
mais denso, junto com nós dois
de mãos dadas e eternos
direcionados por anjos serviçais.

Nosso amor viverá
conosco, no céu de lá.

Be-á-bá do H com A


Tiro o H do "há”
e vira o artigo feminino
acentuado e forte, digno de se amar,
o "á".

Decido escrever assim:
“agá”
aquela letra solitária, logo ali.
Preencho todos os seus lados
com letras exatas
além de ficar engraçado,
me faz morrer de rir.

Ou inverto as posições,
troco os locais:
de "há”
onde no mundo sempre existe uma coisa,
metamorfoseio-o em "ah”
e esticado
como queijo na chapa:
“aaaaaaaaaaaaaaah”
se torna um suspiro idolatrado
pelo feminino, no qual,
coincidentemente acabei de pensar.

Aquele que só o "á" acentuado
como disse lá atrás
é capaz de criar.

Charada


Meu amor é igual suicídio
não tem explicação

se acontece, é de repente

Olho para a ponta do nariz
(e vou)
nado de braçadas
e ando pelas ventas
digo amor...

abraço essa causa,
sem culpa.

Escuto embaralhado
vejo uma bagunça
que nem me preocupo
em organizá-la
ou buscar atalhos.

Meu amor pode nascer de qualquer lugar,
até debaixo de uma árvore

por isso não fico preocupado
se ele irá surgir,
continuo a andar por aí
sem olhar para o relógio
e com o cabelo despenteado.

mais tarde
abro um vinho
reflito nisso

pelas ruas prossigo
emocionado
por não saber explicar
e nem controlar
este meu amor divino.

Lírica


Vou escrever o tanto de poesia que for possível
e continuarei bobo
só para te fazer sorrir todos os dias...

desse modo, prolongarei minha humilde e dedicada vida
ao seu lado, menina que me inspira
a ter amor para sempre,
sem que se apague sua lembrança infinita.

Passa, passa, é muito rápido


O amor não precisa de tempo,
tempo só serve para envelhecer e eternizar as coisas.

Ame agora e esqueça este tempo,
se esqueça do mundo
se esqueça de tudo.

Lembre-se apenas do momento,
mas este agora já foi,
porém outros virão.
Abraça-os com força nas unhas
para eles ficarem marcados, nas costas do tempo.

Nunca se Apaga


A maior lembrança que eu tenho é o dia do seu aniversário.
O meu melhor café da manhã foi o na padaria da esquina,
servido a pão com manteiga, café preto, café quente.
Lembro-me de que o assoprava para você, enquanto vestias as luvas e a toca de tricô
fio a fio costurada à mão, por sua mãe.
Eu sorria! Você com bochechas vermelhas, os lábios trêmulos e esbranquiçados,
também sorria. Balançava os braços e as pernas com tanta sutileza,
era quase invisível de tão doce, só para se esconder do insistente frio.
Porém o frio não desistia em levar-te para dançar. Enciumava-me todo, e logo me esquecia.
Era uma simples e apagada manhã de outono.

Não seria exagero meu em afirmar que ao seu lado
os pássaros voaram mais alto, passaram do céu,
bicaram as estrelas, como se fossem sementes na terra e, descobriram uma luz que alimenta.
Difícil não é? Pois bem, aconteceu!
Que as árvores decidiram desenraizar-se para poderem brincar com os cachorros e os mendigos na rua.
Não seria exagero eu dizer que quando estava com você, eu fui feliz.
Eu sei, eu sei, esse é o maior dos exageros.
Mas acredite, foi o que eu fiz.

Costumo me lembrar, não muito, não demais, da sua ternura.
Faz tanto tempo, quanta saudade dos velhos momentos.
A última taça de vinho que nós bebemos,
encontra-se junta a vela que acendemos para aquele simples jantar-surpresa de primavera.
Estão dentro da estante de vidro que nunca mais ousei em abrir.
(Vejo que há uma última gota avermelhada ao fundo que nunca se secou).
Todas às vezes que tento, paro com a mão na dobradiça e encosto a cabeça.
Repudio-me por ser um fraco e, não conseguir abrir uma reminiscência tão bela.

Os livros de poesia, com aquelas folhas amareladas, encontram-se inalterados na mesma estante.
Nunca mais li um verso se quer de algum deles.
Minha alegria ficou naquelas páginas esmiuçadas pelo tempo.
Não ei de incomodá-los, repousam e dormem, repousam e dormem.

Meus sentimentos alojam-se na mais alva nuvem, circulante no mundo.
Se tu, minha donzela, soubestes o tanto que ainda estás comigo,
entenderia as palavras cortadas, nunca ditas, que continuam insistindo para serem ouvidas,
nas páginas misteriosas da vida.

Vá, eu vou, já fui. Sozinho, ouvindo Beethoven ou Debussy.
Embriagando-me com vinho, deslizando meu corpo por uma saudade jamais vista ou sentida.
É minha saudade, acredite minha bela, é minha eterna ferida.

Por trás do vidro
que seja transparente
há outra sombra.

Encontro Improvisado de Amor


Eu não sabia mais o que falar
já que tudo em minha volta parecia cair em ruínas.
Minhas pernas bambeavam
o coração pedaço em pedaço despetalava-se
nos segundos lentos, mudos e surdos das horas,
e dissolvia-se igual açúcar na chuva
(em um encontro tão desejado).

Saudade daquele dia, mulher!

Silencioso



Há um sentimento dentro de mim, que o sinto no silêncio.

Eu sinto nojo de pessoas que forçam uma nova beleza, que não seja a própria delas,
e para isso usam produtos para esconder algo já belo.
Eu sinto nojo de pessoas que são mais emissão do que o próprio íntimo.
Eu sinto nojo de pessoas que se esquecem de nós no dia seguinte.
De pessoas sem consciência, e honestidade.
Eu sinto nojo de pessoas sem alma.
Nojo de pessoas com maldade nos olhos.
Eu sinto nojo de pessoas que trocam os olhares, os toques e as presenças, por um simples celular à mesa do boteco.
Que beijam com a língua à mostra.
Que se matam para transmitir uma boa aparência,
não falam bobagens,
não andam de bicicleta para sentir o vento no rosto,
procuram ser o tempo todo equilibradas e não extravasam debaixo da chuva,
e que por dentro são todas cheias de complexos e perturbador vazio.
Eu sinto nojo de pessoas que não têm paciência para poesia
e querem ter mais religião e imitar santo, do que ter amor no coração.
Eu sinto nojo daquelas pessoas que só cobram e pouco faz,
e aquelas que te abandonam em plena ilusão.
(às vezes essa ilusão salvaria uma vida)
Eu sinto nojo de pessoas que tentam falar bonito, escrever certo, que se preocupam mais com a estética do que com o verdadeiro.
Pessoas com sorrisos largos, cabelos arrumados, as roupas passadas,
que procuram aprender vários idiomas, ganhar muito dinheiro, ter carros, viver uma vida programada e sem turbulências,
e que não têm uma lágrima sequer nos olhos para chorar por outro.
Eu sinto tremendo nojo dessas pessoas.

Pessoas, ah! Essas pessoas.
Que te chamam de imbecil só por tentar fazê-las sorrir um pouco mais.
Acham sua presença um estorvo e depois partem para lados crivados de mentira e ignorância.
Às vezes, me dá uma imensa vontade de quebrar o relógio, acabar com as horas,
viver igual bicho, sem regra nenhuma.
Metido a vadiar pelas ruas, sem as divisões dos dias e dos momentos.
Sem rumo algum, apenas absorvendo o que há de mais natural nesse mundo.
Quem sabe assim, eu consiga parar de sentir nojo de algumas pessoas.
Porém, creio eu, na última gota de esperança, que isso de nada adiantaria.

Então, enquanto isso, eu me contento com garrafas de whisky e muita poesia.

No Meio de Lobos...


quero apenas ganhar uns trocadinhos,
no futuro que nem me preocupo imaginar.
Viver perdido por ai
dormir um dia ali, outro aqui,
amar de igual para o igual, as pessoas,
beijá-las com a ponta gelada do nariz,
me esforçar o máximo para continuar ser fiel a mim
e utopicamente feliz.