As vezes Tinha que ser assim
Você chegou e eu não acreditava mais em amor, o sopro que eu tinha, o levaram anteriormente, só que algo estranho aconteceu, ao te beijar, meu amor renasceu!
Ela Morena Inspiradora 🌹
Só tinha visto poucas
vezes suas fotos.
Deu uma olhada no corpo escultural a pele morena bronzeada,
que só em olhar me viciei,
e quando chega a noite fico a sonhar.
Rosto marcante, uma a boca com uns lábios desenhados a lápis.
Seios perfeitos da morena Inspiração, eram lindos, um biquíni pequeno que me fazia Imaginar, deixava parte deles
para se pensar.
Olhei lentamente seu corpo inteiro, era uma escultura dos deuses, essa morena é puro encanto.
Apreciar, tocar, beijar ver tudo ali na minha frente, mulher belíssima ali se vão meus pensamentos e imaginação,
vou fechar os olhos. E vou sonhar,
com você morena inspiradora 🌹
-Álvaro Silva*
Eu sempre tive medo de te perder, mas tinha mais medo ainda que você soubesse disso, tinha medo que você descobrisse que eu me joguei de cabeça quando o assunto era nós dois, eu simplesmente fechei os olhos e deixei as emoções tomarem conta de mim, eu tinha medo que quando soubesse o tamanho de minha intensidade você fosse embora, irônico né? Talvez eu tenha te perdido não por ser intenso mas sim por não ter te mostrado o quanto você significava pra mim e o quanto eu queria que você ficasse...
Ele era calmo e reconfortante, tinha uma explicação razoável para tudo. Nenhuma mulher deveria ter que aturar isso.
A perspectiva o encheu de pesar, mas um homem tinha que cuidar de seu próprio jardim antes de poder cuidar dos jardins de outros.
Se sofre é porque é besta, tinha tudo pra ser feliz e abriu mão por orgulho e teimosia, deu as costas pra algo que a maioria daria tudo pra ter e agora vai passar a vida dando murro em ponta de faça, enquanto outras se lambuzam no que era só seu.
Ela esperava sinceramente que seu gênero não fosse um problema, porque ela não tinha tempo para educar um homem sobre tudo que uma mulher do século XIX poderia alcançar.
Ela era a flor mais bela do jardim, cuidei com todo amor e carinho que tinha, a protegia do frio e da chuva e quando pisquei os olhos ela partiu e ao chão desceu rasgando meu coração ao meio.
Quando escrevo, tento pensar no que eu tinha medo ou no que era assustador para mim e procuro colocar esses sentimentos nos livros.
Eu tentava afastar a inveja dizendo sempre que não tinha nada que ninguém pudesse ter, mal sabia eu que o meu tesouro mais cobiçado era o que eu sentia.
O ente estranho
Estava eu de frente
para um estranho ente,
não tinha rosto, não tinha olhos,
nem nariz; nem orelhas,
nem cabeça nem nada,
mas tinha boca e tinha dentes.
Eram dentes fluorescentes,
feito pingentes, que as meninas usam
nas boates quentes.
Perguntei-lhe, reunindo coragem,
foste tu amizade?
Ele não me respondeu,
disse, em um gemido, algo incompreensível,
alguma coisa como:
“mais um preto morto, no pais dos pretos,
e ninguém liga, nem grita”.
Percebi que estava diante da
impunidade, da maldade,
cruel, crueldade, sem rosto,
sem nome, sem idade.
Todos nós tínhamos um pequeno sonho. E quando se tratava de sonhos, a gente tinha que continuar ralando.
Não tinha certeza de haver conseguido formar a palavra ou se tinha apenas pensado nela, mas foi então que uma escuridão mais envolvente que jamais conhecera cobriu-o, como um cobertor ou uma manta, e a diferença entre o dito e o não dito não mais importava.
Fingir que não estava loucamente enamorado por ela era o papel mais difícil que ele já tinha interpretado.
Se ela fosse esperta, ficaria bem longe dele. Infelizmente, ela nunca tinha sido muito esperta quando o assunto era homens.
"O meu eu, ateu, fez de ti um templo de adoração.
Eu que não tinha divindade, faço de ti hoje, meu único motivo de oração.
O meu eu, inexorável, frio, por você, abriu alas ao diálogo e ao perdão.
Fez-me sentir o calor e o aconchego da paixão.
O vazio que trazia eu no peito, quando sinto seu beijo, se preenche com chamas, meu coração.
As noites, com seus ventos gélidos, já não me causam o apavoro de outra ocasião.
Hoje tenho seus suspiros e abraços para afastar de mim a solidão.
As palavras não foram em vão.
Quando se trata das palavras, o meu eu, ateu, agora só lembra daquela nossa oração.
Quando a cada beijo e abraço, aquele "Eu te amo" se traduzia em uma forma redimir-me junto à minha religião.
Fiz de ti muitas coisas; o meu eu pecador fez de ti perdão.
O meu eu, ateu, fez de ti minha religião.
Fiz do teu corpo, na noite, meu templo de adoração..."
Nabokov
Estava indignado. Não sei com quem tinha falado, mal cumprimentou, foi logo despejando:
– O que falta no mundo é cultura.
– Sem dúvida! – tivesse pensado um pouco e não teria concordado de maneira tão enfática.
– Você menciona Nabokov e o sujeito não sabe quem é!
– É... Bem...
– Nabokov!
Não estava com disposição para constrangimentos. Pelo menos não o seu próprio. Transferiu a responsabilidade:
– Eu não sei quem é Nabokov.
Pausa.
– Você já ouviu falar dele. Só não está se lembrando.
Resolveu arriscar:
– O astronauta?
– Cosmonauta.
– Foi o que eu disse – vitória – O que fazer? As pessoas esquecem rápido os verdadeiros heróis.
– Os astronautas são americanos – explicou – os russos são cosmonautas.
Constrangimento.
– Sim, mas um deles se chamava Nabokov.
– Houve um cosmonauta chamado Nabokov?
– Isso mesmo.
– Não, sinto muito. Não houve. Se houvesse, eu saberia.
– Então não sei de que Nabokov você está falando.
– Mas isso não faz de você um ignorante. Eu só citei um exemplo – tentou consertar. Ou não, já que acrescentou: – Pois certamente você já ouviu falar de Joyce.
– O outro, que pensara ter sobrevivido:
– Também nunca ouvi falar dela.
– Não é ela, é ele.
– O nome do homem é Joyce?
– James Joyce.
– São drag queens?
Blasfêmia – pensou.
– Não são drag queens, meu amigo. Por favor!
– Já sei! O goleiro da União Soviética na copa de 82.
– James Joyce?!
– Não. Nabokov.
– Não, não. Aquele era o Dasaev.
– Estou falando do reserva. Grande goleiro.
– Você se lembra do nome do goleiro reserva da União Soviética na copa de 82?!
– Claro! O terceiro goleiro – abusou – tão bom quanto o titular.
– Sinto muito! Não era Nabokov. Se fosse eu me lembraria. Não existe nenhum outro Nabokov. Não que você conheça. Sabe o que quero dizer; não se ofenda.
Sabia coisa nenhuma e estava ofendido sim:
– Quem são esses caras, então?!
– Escritores! Importantíssimos! Vladimir Nabokov e James Joyce escreveram alguns dos romances mais importantes do século XX.
O outro suspirou resignado:
– Bem, eu não tenho lido muito ultimamente. Principalmente histórias de amor.
A conversa chegara ao ponto que interessava a ambos. Ideal para pôr um fim.
– Quem tem tempo de ler hoje em dia, não é? Só trabalho, excesso de informações...
– Nem me fale.
– E os livros custando uma fortuna!
– Inviável.
É isso aí, meu amigo, foi um prazer revê–lo, o prazer foi meu, abraço, recomendações, e se afastaram sem mais delongas. O primeiro, aliviado, e disposto a selecionar melhor suas amizades. O segundo igualmente, e ainda por cima, indignado. Encontrou outro amigo, mal cumprimentou, já foi logo despejando:
– O que não falta no mundo é ignorância!
– Sem dúvida.
– Você diz que não conhece Nabokov e o cara acha um absurdo!
– Quem?!
Nabokov...
