Às Vezes

Por vezes, nada-se oceanos e desagua-se em desertos.

Por vezes, sentimos que o nada quer ser do tamanho da existência.

Há lágrimas que antes de conseguirem amanhecer, foram muitas vezes, a funda escuridão da madrugada.

Algumas vezes é no fundo que descobrimos a superfície.

Quero que me ouças todas as vezes que me calo.

Bastantes vezes, oralmente diz-se sim e mentalmente diz-se foda-se.

A minha cabeça está mais vezes no luar que na Lua.

Algumas vezes o coração faz-nos isto: estamos perto de quem está longe e estamos longe de quem está perto.

— Passei por ti tantas vezes e tu não me viste.
— A sério? Quando e onde?
— Todos os dias, no teu coração.

Algumas vezes morremos para ficarmos vivos, e percebermos que morrer é ficar ainda mais vivo.

Por vezes, nos meus olhos está um sol de rachar, mas por dentro chove copiosamente.

Por vezes, para o cérebro é assunto arrumado, mas o coração continua reflectidamente desarrumado.

Por vezes, a morte cava sepulturas no coração e deixa-nos à mercê da vida.

Quando um coração decide ficar em silêncio é porque interpretou, muitas vezes, a canção errada.

Amar-te é sonhar contigo todas as vezes que estou acordado e anoitecer a vida inteira no teu corpo.

O Amor matou-me uma vez e nessa própria vez ressuscitou-me numerosas vezes.

São tantas as vezes que os meus olhos te dizem: amo-te, e tu não escutas.

Por vezes, é importante escrever o que se sente, não adianta descrever, não se consegue. As palavras estão inertes.

Motim Plumitivo

A imortalidade é uma infinita solidão.
É necessário morrermos muitas vezes
para inferirmos que o íntimo da Vida
é um ápice cintilante, e renasce a cada instante.
As quatro subdivisões do ano morrem profundamente
no colo do mundo. Ressuscitam os seus padrões
climáticos pelas formas do sentimento:
perfumes melódicos que revelam o mundo interior
das almas. À superfície de um lúcido minério
todas as existências são instintivamente sublimes.
As pétalas da consciência coabitam os pensamentos
torturados pelas noites geladas dum solitário poema.
E assim permanece o motim plumitivo:
que escorre da minha pena.

A Vida Inteira

A vida passa tão rápido
que, por vezes,
deixamos escapar
aquilo que o coração
e a pele,
a vida inteira
não conheceram.