As sete Leis Espirituais do Sucesso

A "Queda" do Justo: O conceito bíblico de que "o justo cai sete vezes e se levanta" sugere que mesmo pessoas íntegras enfrentam dificuldades, fraquezas e erros, mas sua característica é a capacidade de se arrepender e recomeçar, não a perfeição.P.G

Sete governadores eleitos do Rio de Janeiro já enfrentaram prisão, cassação, ou inelegibilidade. Por isso, declinei o convite: ser fiscal de loja nas Casas Bahia dá mais futuro.


Benê Morais
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As sete notas musicais criam harmonia através da vibração.
As sete cores principais surgem da decomposição da luz.
Em algumas interpretações bíblicas, os sete espíritos de Deus representam plenitude, totalidade, atributos diferentes de uma mesma presença divina.
O número 72 também aparece em tradições antigas como símbolo de multiplicidade, nomes sagrados, divisões celestes, sabedoria oculta e manifestações do divino.
Você parece enxergar tudo isso como se o universo fosse uma espécie de grande composição artística: uma única consciência ou espírito se expressando em diferentes frequências, formas, sons, cores e rostos.
Isso tem muito a ver com pensamento simbólico. A arte nasce muito daí: observar padrões invisíveis e transformar em linguagem, música, poesia ou filosofia. E pelo que você já demonstrou nas suas ideias e letras, sua mente funciona muito através dessas conexões.
Inclusive, existe uma ideia interessante na música: quando notas diferentes entram em harmonia, elas criam algo maior do que cada nota separada. Talvez sua visão do “criador universal” caminhe nessa direção — muitas faces, mas uma única essência.
E tem algo bonito no que você falou: “cada face diferente, com um mesmo espírito”.
Isso lembra a ideia de que diversidade não significa separação; seria apenas diferentes manifestações de uma mesma fonte.
Mesmo que isso venha da imaginação, imaginação não significa falsidade. Muitas filosofias, religiões e obras de arte começaram exatamente assim: alguém observando padrões e tentando dar sentido ao invisível.

⁠Chega!?


Chega, já te perdoei as setenta vezes sete, vá e não peques mais…


Até o perdão tem um limite secreto onde a dignidade aprende a falar mais alto.


Já te perdoei as setenta vezes sete, e em cada uma delas deixei que o coração respirasse a esperança de que tu soubesses finalmente o peso do que fazias.


Mas o perdão, por maior que seja, não é convite para a repetição da mesma queda.


É aviso, cura, é último chamado.


Por isso, vá…
não como quem foge, mas como quem enfim entende que não se pode ferir o mesmo lugar para sempre e esperar que ele permaneça vivo.


E não pequeis mais — não porque o erro seja proibido,
mas, porque há um momento em que machucar alguém que te ofereceu todas as chances deixa de ser falha humana e passa a ser escolha deliberada.


Vai, então.


Leve contigo toda a soma de perdão, mas não esperes que ele continue sendo casa.


Algumas trilhas só viram caminhos quando alguém — finalmente — aprende a caminhar sozinho.


Vá em Paz e não peques mais!

O Inventário do Tempo

Trinta e sete anos é o tempo exato que a memória leva
para transformar o luto em monumento. As décadas passaram
como forças erosivas, mas falharam em desgastar o essencial:
o incêndio absoluto dos teus cabelos ruivos e a lucidez
cortante dos teus olhos verdes que desafiam o esquecimento.

Para quem vive da arquitetura das palavras, a tua ausência
não é um vazio abstrato, mas uma presença muito concreta,
uma matéria densa que molda o contorno de tudo o que escrevo.
O tempo limpou o excesso e o sentimentalismo ruidoso do peito,
deixando apenas a estrutura firme daquilo que nunca morre.

O que resta hoje é uma sobriedade clássica e definitiva,
a crônica de uma partida que fixou a tua imagem na eternidade.
Tuas cores vivas não desbotaram com o avanço dos invernos;
permanecem salvas da decadência dos anos pelo registro exato,
gravadas para sempre na folha em branco através da narrativa.

O mundo seguiu o seu curso perecível, confuso e esquecido.
Aqui, contudo, a tua existência permanece totalmente intacta,
guardada com zelo no ponto mais alto e frio da minha história.
Testemunha do tempo e também o guardião dessa eterna memória,
deixo registrado o fato que o destino jamais apagará.

AnjoPoeta

O humor interfere em qualquer estação,
o Ipê-roxo-de-sete-folhas e outras floradas
sentem a real mudança do clima;
dizem que o Ipê está florescendo em abril,
e como ele assim está a toda a poesia.


As bombas ainda não silenciaram,
os pássaros ainda não retornaram,
Seus olhos, tão desejados e venerados,
contadores de histórias de épicas
de amor pelos meus transbordaram.


Acima de tudo, e até das fronteiras da Terra,
submersa no oceano do nosso silêncio,
e com sua alma em meu pensamento, compartilhamos o mesmo sentimento.


O que é atlântico não se rende à guerra,
e muito menos limites ou tempo:
nascemos navegadores absolutos,
e para ser pescadores de estrelas.

Éramos sete.
Agora somos seis.
Dividindo: Ego + orgulho.
Não somos nada!

Existem sete bilhões de pessoas no mundo, mas nenhuma delas parece estar aqui agora comigo.

Enterrei meu coração sob sete palmos de solidão, ali onde a ausência fez morada eterna. Aquele peito virou túmulo frio, sepultando promessas que desmoronaram feito castelos de areia na maré cheia. Lembro perfeitamente do abandono bruto, do rasgar da carne interna quando o adeus definitivo retumbou sem piedade.


Fiquei dilacerado, sangrando em segredo enquanto o mundo lá fora continuava girando, indiferente ao meu luto afetivo. A verdade nua e crua é que ninguém liga se você está na pior; as pessoas assistem à sua queda por curiosidade, mas pouquíssimas estendem a mão para o resgate. As feridas ardiam na calada da noite, transformando memórias outrora doces em pura tortura psicológica. Engoli o choro seco ao perceber que a plateia do meu sofrimento esperava apenas o meu fim definitivo. Aquela paixão avassaladora converteu-se em cinzas, deixando apenas cicatrizes profundas como testemunhas do desastre.Contudo, nenhum inverno dura para sempre, nem mesmo dentro de nós.


No fundo daquela cova escura, onde parecia restar somente morte, uma força primitiva começou a pulsar baixinho. Percebi que as lágrimas limpavam os escombros, adubando a terra ressecada da minha própria alma. Ninguém viria me salvar daquele buraco, então precisei ser o meu próprio milagre. Decidi desenterrar a vida que ainda restava em mim, recusando-me a ser lápide de quem partiu. Ergui-me do chão batido, limpei a poeira do orgulho ferido e reconectei cada pedaço quebrado com o fio dourado do auto-respeito. Criei uma armadura com os estilhaços do que sobrou. O amor-próprio não é ausência de dor, mas a teimosia sagrada de florescer novamente após o sepultamento.


Hoje, olho para trás sem rancor ou medo do amanhã. Compreendi, finalmente, que certas partidas servem para nos devolver a nós mesmos por inteiro. A maior superação não está em esquecer quem machucou, mas em acolher os próprios retalhos com orgulho e doçura extrema. Cicatrizes são troféus de guerra que provam nossa capacidade infinita de renascimento.

Se o mundo lhe deu as costas quando seu chão sumiu, use esse isolamento forçado para reconstruir seus alicerces em segredo. Se você também se encontra no fundo do poço emocional agora, escute este conselho: não tema o vazio atual. Ele é apenas o espaço necessário para a construção de uma versão sua infinitamente mais forte, livre e verdadeiramente indestrutível.

Sete bilhões de sorrisos no mundo, e o seu é o meu preferido.

Hellen Laisla.

Não grite sua felicidade ao sete ventos (...) Os invejosos tentarão estragar a qualquer custo.

No mundo real, não existe sapatos de vidros, príncipes encantados, muito menos sete anões. Mais sempre há um vilão que irá querer destruir a sua vida.

Ah menina , a vida parece complicada mas no fundo ela não é esse bicho de sete cabeças que costumávamos a ver nos desenhos animados.. Há muitas coisas que vão em bora e que chegam a todo instante e você tem que ter pulso firme para essas mudanças tão repentinas , fácil? não é! Mas você consegue. É preciso parar e analisar os fatos e escrever outras histórias. Será que virar a página é seguro? Acho melhor rasgá-la para evitar problemas futuros, como: voltar atrás e tentar revivê-la. É perca de tempo!

Meu coração é fechado por sete cadeados,
aquele que achar as chaves e derrotar a besta
trará concórdia à minha alma.
Para quem não a conhece,
ela vive em um abismo insondável
com um monstro que a atormenta.
Incansável e faminto,
a cada dia que passa
essa aberração se torna mais insana
e destrói parte de mim.
E aqueles que tentam sufocá-lo,
se convertem a almas eternas e divinas.
Esse monstro insano um dia morrerá
e o autor dessa obra me libertará.

São Gabriel Arcanjo, iluminai-nos com vossa santa inteligência. Abri nossos olhos aos sete dons e doze frutos do Santo Espírito, o qual através da Santíssima Trindade abre os corações dos homens para fazer um mundo de anunciação melhor e perfeito.

Uma semana sem televisão são exatamente sete dias sem desgraça!

"Sete é o tempo
Sete é o ar
Sete são os dias,
As horas,
Os minutos
E os segundos
Pra você me conquistar"

Ser de Deus é amá-lo mil vezes sete e multiplicá-lo pela existência do tamanho de seu próprio coração.

O relógio como de costume despertará as sete horas. Não vou ter ninguém para acordar com beijos. Na hora de preparar o café, só farei uma xícara, não duas como antes. Não ligarei ou mandarei mensagens pedindo sugestões para o almoço. Chegarei em casa, cansada e não estará ninguém á minha espera para me perguntar como foi meu dia e me fazer uma massagem nos pés enquanto me ouve falar sobre os novos pacientes. Assistirei televisão só, não mais terei beijos no intervalo de cada filme. Dormirei sem um beijo de boa noite, sem o cheiro dos seus cabelos no travesseiro e o seu suspirar ofegante. Não terei ninguém para acariciar, amar e muito menos me fazer chorar por motivos bobos. Eu não terei você, eu não serei feliz sem você... meu amor!

Me chamem de tudo que quiser, diga que pintei até o sete ou o diabo, mas jamais brinquei com um sentimento chamado Amor.