Arte

⁠A arte interroga constantemente este intervalo entre o nascer e o morrer.

⁠A arte necessita da sutileza do olhar.

A arte desliza para o limite da linguagem e para além dela. Migra e energiza a potência de criar.

A arte tem o poder de saciar todas as sedes.⁠

A arte não sintetiza nada: excede.⁠

⁠Não tente traduzir a arte pelo verbal! As imagens valem por si, suas presenças intensivas bastam.

⁠A arte transforma desertos em oásis.

A arte atinge do ser, as mais delicadas sensações.⁠

⁠A arte, ao mesmo tempo, nos distancia e nos aproxima do mundo.

⁠A verdadeira arte é desinteressada.

⁠A arte é imbuir em cores sentimentos.

⁠Com a arte dá pra falar o que não dá pra falar.

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Porque ser artista?
Porque ainda sinto em carne viva o despedir dos meus sonhos
Daqueles que me disseram não
Porque caminho por uma estrada em que as pedras foram colhidas
E jogadas em mim
São mulheres que caminham descalças
Despidas de seus direitos
Ceifadas por esse mundo imenso
Apenas com um sonho
De serem elas
E se tudo foi dito ou feito
Se tudo foi tocado e sentido
Foram por linhas na qual eu não fui história
Foram as minhas iguais que foram apagadas
E se você ainda me perguntar porque ser artista
Porque são tantas como eu
Mulheres pretas, mães solo
São alices num país sem maravilha
Tenho em mim cicatrizes de dor que não se pode ver
Mas inspiro num suspiro de sonho
São tantos porquês que nem sei por onde começar
Pois em mim pulsa um coração pedindo pra seguir
É por isso que eu estou aqui
E seguirei
E se esse sonho for pra escrever uma nova realidade
Que essa realidade seja começando por nós

Eu vou contigo aonde flow.

Só queria sentir menos.⁠

⁠Não existe certo, ta todo mundo errado!

⁠A verdadeira beleza da arte da pintura está na sua capacidade de transmitir sensações que palavras não podem expressar."

⁠"A arte existe para que a vida seja menos cinzenta"

FUTEBOL MODERNO!⁠
Hoje, o campo se tornou um palco de cifrões,
Onde a paixão perdeu para as negociações.
As chuteiras brilham mais que os corações,
E o amor ao jogo se esconde em contratações.
O drible virou cálculo, o gol, mercado,
A poesia da bola? Um sonho abandonado.
Na disputa de quem paga mais, tudo se consome,
E o futebol de alma quase não tem nome.

⁠A arte é uma massagem na alma,
Tanto para quem à faz,
Levando o pesar das dores da vida,
Tanto para quem à adquire,
Absorvendo para si um pedaço de outrem,
Um alguém que talvez nem se saiba o rosto,
Mas, no gosto o refrigério sobreposto,
Daquilo que se entende de dentro,
No centro...
À caminho do vento,
Que é o tempo passar.