Aquele que Nao Luta pelo que quer
A solidão é o único deserto capaz de restaurar, aquele que, longe de ser uma condenação, se apresenta como um espaço sagrado de reinvenção.
Sabe aquele cara que vê em você o que ninguém mais vê
Que repara em cada detalhe seu
Que te admira
Que se inspira em você para compor músicas e poemas
Que, mesmo te amando, é tímido o suficiente para não ousar
Que te respeita
Que vê beleza e perfeição em você
Que te ama sem pedir nada em troca
Esse cara é o amor da sua vida...
"A essência do cristianismo exige que todo aquele que crê se mova em favor da justiça aos que sofrem e pratique a generosidade aos que necessitam. Qualquer fé dissociada da ação concreta carece de autenticidade."
Um cachorro é aquele amigo que fica feliz só porque você chegou.
Quando tudo parece desabar, ele está lá: firme, fiel e feliz só por estar ao seu lado.
Onde há um cachorro, há alegria, afeto e um lar mais feliz.
Ilude-se aquele que busca vantagem ao prejudicar o próximo, pois toda ação carrega consigo o peso do retorno e, não raro, ele vem acrescido de lições dolorosas. Mais sábio é o que semeia justiça, pois há sabedoria em colher aquilo que é justo.
Aos injustiçados e desdenhados:
E aquele ignóbil que veste a camisa cor do mar,
Fuzilou aquele inocente, sem nada o fazer esperar!
Ele nem sequer ostentou o punhal prateado
E, mesmo assim, sofreu e, por fim, foi alvejado!
António Vilela Gomes
Ninguém se torna poeta — o poeta é aquele a quem o silêncio feriu primeiro. Carrega em si uma chaga que não cicatriza, um vulcão mudo que sussurra sentido nas entrelinhas do abismo. Não oferece fogo, como Prometeu, mas uma bússola feita de dor e contemplação. Ser poeta não é declarar-se — é sangrar em palavras que nasceram do exílio da alma.
O JARDINEIRO DO INVISÍVEL
Ninguém se torna poeta — o poeta é aquele a quem o silêncio escolheu como altar.
Não foi chamado por glória, mas ferido pelo mistério. Carrega no peito uma fenda invisível,
onde o mundo sussurra com voz de vento e de ausência.
Dentro dele dorme um vulcão que não ruge, mas ora — e cada brasa calada acende sentidos nas margens do indizível.
Não traz o fogo para incendiar — traz uma bússola trêmula, feita de dor decantada, contemplação e entrega.
Ser poeta não é declarar-se ao mundo — é desaparecer aos poucos em palavras que brotaram do exílio da alma,
como se cada verso fosse uma oração plantada no deserto.
Ao fim, o poeta é o jardineiro do invisível — aquele que sangra em silêncio, todos os dias,
para que outros vislumbrem, mesmo que por um instante, o caminho no turbulento escuro.
Pois foi o meu Pastor quem ensinou-me a nunca ser
violento; eis que aquele que vive pela espada, pela espada
morrerá.*
* [Mateus 26 :52] "Jesus, no entanto, lhe disse: embainha tua espada
porque todos aqueles que usarem da espada, pela espada morrerão."
Sabia que sou o poeta de palavras curtas?
Aquele que aparece de forma curta a cada folha de nova murta
Sou a escondida de tantos deveres
Escrevo apenas em poucos prazeres
Confesso que de nada sei bem falar
Mas que quando faço me esforço a tentar
Vejo por ai poemas de tanta poesia
De pautas ardentes em tal harmonia
E cá estou eu com uma obra prima em minha mão
Analisando seus olhos com tanta afeição
Olhos brilhantes como o vasto espaço
Negros sublimes mas quanto entrelaço
Aquele perfume em meu carro,
verde também é a cor do amor!
— um laço de vento,
um riso no ar.
Cheiro que invade,
cor que não sai.
Leve mistério que eu quero abraçar.
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