Aprende que ser Flexivel

⁠Antes mesmo de ser padre, eu sempre acreditei que a fé precisava ser algo leve, que atraísse de verdade.

⁠Filho meu jamais vai ser artista.

⁠Esse ser aqui tem a voz mais linda do coral.

⁠Vestimenta não determina nada. Você pode estar super bem vestido e ser um cafajeste ordinário.

⁠Vejo você cansada esperando ser reconhecida por sua grandeza.

⁠Sabe.

O gramado do vizinho pode até ser mais verde que o seu, mas não encaixa no seu quintal... "Então viva a sua vida, esqueça do seu próximo."

⁠Podemos ser vistos com MEDO, PENA, RAIVA ou VERGONHA.
Depende do nível do observador. O sentimento ideal a ter por nós, é o da INVEJA. Ela é motivadora de coragem e crescimento. Tipo, "se até eles podem, eu também posso!"

⁠No mundo ocidental contemporâneo, só é reconhecido que fica rico, fazendo o que gosta, sem ser preso.

⁠O bom de ser compositor é que você pode se jogar de um precipício, ao mesmo tempo em que se salva!

O ser humano sem disciplina é uma criança, só que com idades diferentes⁠

⁠"A pobreza pode ser uma origem, mas jamais deve ser um destino."

⁠"Nascer em meio à pobreza pode ser a escola mais severa e valiosa para o espírito, mas permanecer nela, quando há em si a força de transcendê-la, é renunciar ao próprio poder."

⁠O poder de nossas palavras e gestos não precisa nunca ser subestimado, eles são sementes de compreensão que se plantam nas vidas alheias e podem florescer em formas inesperadas.

⁠"Na batida certa e no ritmo da vida, sigo transformando sonhos em som. Ser DJ é mais que tocar música — é sentir, viver e emocionar!"
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⁠Ser prisioneiro com privilégios excessivos ou com falta de dignidade não ressocializa ou reabilita o condenado. No primeiro caso a arrogância continua a imperar e, no segundo, a injustiça imposta geralmente faz nascer mais um marginal. As penas para os fracos são rigorosas, para os poderosos benesses e a justa medida não existe. 22/05/2019

⁠Ser lembrado por alguém é sempre bom.

Portanto, seja como uma página de um bom livro.Quém ler nunca esquecerá.

⁠Você tem ideia do que é ser uma mulher? Eu não tenho, mas eu sei o que elas falam. E o medo constante de você ser uma mulher num mundo machista e opressor em que você tem medo de ser estuprada constantemente é justificativa suficiente para, se você tem o desejo de falar isso para uma mulher, calar a sua boca

⁠Não é arrogância, é amor-próprio. Quem não sabe valorizar, acaba perdendo o que poderia ser único. Sou feito de intensidade, não de metades. Não me encaixo em amores mornos, em presenças pela metade, em promessas vazias. Ou me vive com coragem, entrega e verdade… ou me admira de longe, em silêncio, porque para viver alguém como eu, é preciso ter peito, alma e fogo.Porque intensidade não se negocia. Quem não sabe valorizar, perde. Quem carrega intensidade na alma, não se contenta com metades. Ou me vive por inteiro… ou me observa em silêncio, de longe.

⁠Carta que nunca será enviada
Eu não confio mais em você. E, pra ser sincero, eu nem sei mais quem é você. Por muito tempo, eu acreditei que te conhecia. Que havia em você algo que me despertava curiosidade, vontade de estar, de ouvir, de entender. Mas hoje, não há mais nada aí que me faça querer permanecer. Nenhuma faísca. Nenhuma vontade de tentar te conhecer de novo.
Eu te ouvi assumir seus erros. Ouvi você dizer que estava sobrecarregado, que descontou em nós o que não era nosso. E, veja bem, não estou aqui pra invalidar sua dor — nem a sua nem a minha. Mas também não vou fingir que não escutei, no meio disso tudo, você deixar claro que esse arrependimento não era sobre nós, não era sobre o que causou, era sobre você. Sobre você se sentir bem consigo mesmo. Sobre você tirar esse peso das costas.
E tá tudo bem. Sabe? Eu até entendo. Cada um lida como pode. Mas eu, André, acredito que arrependimento nasce quando a dor que você causou no outro pesa mais do que o desconforto que você sente consigo mesmo. Quando se pede desculpa só pra aliviar o próprio peito, sem se importar com o peito do outro... pra mim, isso não tem valor nenhum.
No fundo — e aqui está talvez a parte mais cruel disso tudo — eu sinto falta do que eramos. E é essa saudade que me faz, teimosamente, pensar em dar mais uma chance. Só que... chance pra quê? Pra quem? Porque você não é mais aquele que eu achei que conhecia.
Quando voltei, senti que não havia mais espaço pra mim. Você já tinha outros. E eu, que sentia sua falta, percebia, na mesma medida, que meu sentimento não fazia diferença nenhuma. E segui... me mantendo no meu lugar, no silêncio que você me deixou.
Aí sua vida virou de cabeça pra baixo. E me pergunto... desde quando sua identidade dependia tanto de quem estava do seu lado? Desde quando você só conseguia se amar se alguém te amasse de volta? Porque, de repente, você não era mais aquele cara doce, gentil, atencioso. De repente, tudo virou distância, silêncio, respostas curtas e olhares pesados.
Você demorou tanto pra me contar... e nem era sobre o que você viveu. Era sobre a distância que você escolheu criar enquanto eu só esperava que você me visse. Que você, ao menos, me notasse. E mesmo quando soube, eu só fiquei chateado. Chateado, não bravo, não ferido a ponto de te julgar como você achou que eu julgaria.
“Vocês me conhecem”... Pois é. Nem você se conhece. Eu só achei que conhecia. E achei, também, que você me conhecia.
Eu estava disposto, sabe? De verdade. Eu estava pronto pra deixar tudo isso pra trás e seguir, do jeito que desse, do jeito que fosse. Mas a forma como você lidou hoje... a frieza, a esterilidade, a forma como você distorceu tudo, me deixou com a certeza de que não. Eu não quero mais você na minha vida.
Sim, eu iria sofrer por te perder. Mas, agora, não mais. Não, não mais.
Precisava de uma opinião. E ouvi sobre o sentimento de pena. Eu... infelizmente, não cheguei a esse nível de empatia. Me protejo. Me cuido. E fico onde estou. Não me coloco mais onde não vejo mais futuro.
Os caminhos mudaram. E tá tudo bem.

Existe apenas um instante na existência de um ser em que tudo é contínuo, estável e certo: a morte. Em todo o resto, há apenas a beleza de viver.