Aprende que Nao Importa o quanto Vc se Importe

Basta... sentir que se poderia viver sem escrever para não mais se ter o direito de fazê-lo.

Não se esqueça que o amor, tal como a medicina, é só a arte de ajudar a natureza.

Desejamos fazer toda a felicidade, ou, não sendo isso possível, toda a infelicidade daqueles a quem amamos.

Defender a ideia de que os nossos sucessos nos são concedidos pela Providência, e não pela astúcia, é uma astúcia a mais para aumentar aos nossos olhos a importância desses sucessos.

Apesar de viajarmos o mundo para encontrar a beleza, devemos carregá-la conosco ou nós não a encontraremos.

A moralidade é que foi feita para o homem, e não o homem para a moralidade.

A sabedoria é geralmente reputada como pobre, porque não se podem ver os seus tesouros.

A razão, sem a memória, não teria materiais com que exercer a sua atividade.

O poder não é prova suficiente da verdade.

Hoje, não se sabe falar porque já não se sabe ouvir.

Na hora que você pega na bola, se você não sabe o que fazer com ela, tente outro esporte.

As mulheres bonitas não sabem envelhecer, os artistas não sabem sair de cena quando é tempo: ambos estão errados.

A cultura é uma muleta com que o coxo bate no são para mostrar que também a ele não faltam as forças.

Não sei teus gestos
nem a cor do teu sorriso
mas pressinto os passos.

Não é verdade que o sofrimento enobreça o espírito; por vezes a felicidade fá-lo, e o sofrimento a maior parte das vezes torna os homens mesquinhos e vingativos.

Fica provado que uma inovação não é necessária quando se torna demasiado difícil implementá-la.

A clemência dos príncipes não passa muitas vezes de uma política para conquistar o amor dos povos.

Canção de Primavera

Eu, dar flor, já não dou. Mas vós, ó flores,
Pois que Maio chegou,
Revesti-o de clâmides de cores!
Que eu, dar, flor, já não dou.

Eu, cantar, já não canto. Mas vós, aves,
Acordai desse azul, calado há tanto,
As infinitas naves!
Que eu, cantar, já não canto.

Eu, Invernos e Outonos recalcados
Regelaram meu ser neste arrepio…
Aquece tu, ó sol, jardins e prados!
Que eu, é de mim o frio.

Eu, Maio, já não tenho. Mas tu, Maio,
Vem com tua paixão,
Prostrar a terra em cálido desmaio!
Que eu, ter Maio, já não.

Que eu, dar flor, já não dou; cantar, não canto;
Ter sol, não tenho; e amar…
Mas, se não amo,
Como é que, Maio em flor, te chamo tanto,
E não por mim assim te chamo?

O exagero é sempre a exageração de algo que não o é.

Não existe defeito que, com o tempo, numa sociedade corrupta, não se torne um mérito, nem vício que a convenção não consiga elevar à virtude.