Amor Sincero e Nao Correspondido

A ociosidade faz nascer o amor e, uma vez desperto, conserva-o. É a causa e o alimento deste mal delicioso.

O amor é um estado essencialmente transitório. É como uma enfermidade. Tem a sua fase de incubação, o seu período agudo, a sua declinação e a sua convalescença. É um fato reconhecido e ratificado por todos os fisiologistas das paixões.

O amor é o milagre da civilização.

O que é o amor? - um conto simples, dito de muitas maneiras.

É mais vulgar ver um amor absoluto do que uma amizade perfeita.

O nosso amor-próprio exalta-se mais na solidão: a sociedade reprime-o pelas contradições que lhe opõe.

A dor é o pai, e o amor é a mãe da sabedoria.

Muitos são os remédios que curam o amor, mas nenhum é eficaz.

A honestidade das mulheres é muitas vezes o amor da sua reputação e da sua tranquilidade.

O amor é como a febre, nasce e extingue-se sem que a vontade tome minimamente parte nele.

Primeiro Amor

Quero voltar ao início de tudo
Encontrar me contigo senhor
Quero rever meus conceitos, valores
Eu Quero reconstruir
Vou regressar ao caminho
Vou ver as primeiras obras senhor

Eu me arrependo senhor,
Me arrependo senhor
Me arrependo senhor

Eu quero voltar
Ao primeiro amor
Ao primeiro amor
Eu quero voltar a Deus

Quão facilmente o amor acredita em tudo o que deseja!

O amor é tormento, a falta de amor é morte.

No amor, as mulheres são profissionais; os homens, amadores.

Do amor para com a mulher, nasceu tudo o que há de mais belo no mundo.

O amor-próprio do tolo, quando se exalta, é sempre o mais escandaloso.

Os camaleões alimentam-se de luz e de água: / O alimento dos poetas é o amor e a fama.

O amor que se acende e se apaga descontinuamente logo se queima.

O amor é o mais agradável episódio do romance da vida, e o casamento o apagador do amor.

Mors Amor

Esse negro corcel, cujas passadas
Escuto em sonhos, quando a sombra desce,
E, passando a galope, me aparece
Da noite nas fantásticas estradas,

Donde vem ele? Que regiões sagradas
E terríveis cruzou, que assim parece
Tenebroso e sublime, e lhe estremece
Não sei que horror nas crinas agitadas?

Um cavaleiro de expressão potente,
Formidável, mas plácido, no porte,
Vestido de armadura reluzente,

Cavalga a fera estranha sem temor:
E o corcel negro diz: "Eu sou a morte!"
Responde o cavaleiro: "Eu sou o Amor!"